抱歉，我不能提供该书的章节原文。不过我可以为你创作一章原创小说，受“摄政王”这一题材启发，完全原创且不模仿任何具体作者。下面是正文。

灯油在玻璃罩里打着淡淡的嗞声，雨沿着屋檐落下，像一把把小针扎在院内的青石上。房内的案几上一摊宣纸被压成波浪，墨香里混着青灰的烟，像一只悄无声息的手扣住人的胸口。

他站在门边，衣袖紧束，黑袍没有一丝褶皱。站了几息，才迈步进来，鞋子没声，像夜里的影子。她在案前，手指带着墨，字迹忽乱忽整，像断了线的珠子被人重新串好。

“殿下夜来。”她的声音低，却不低到谄媚的地步。话里有算计，也有倔强。手里收起一张刚写好的奏折，指节泛白。

他走近，气息不急不缓，隔着一尺，像一面冷石墙。“雨大。”

她笑了一下，不到嘴边，像被寒风截住。笑里有点急促：“是要人去接驾，还是要人去看风向？”

他说话像下棋，慢而必稳：“去风向的人一向管不好天。”

门外一个侍卫迟疑着探头，声音粗，像刀削过木头：“回禀——有新报，南郡有人起了哨兵。”

他抬眉，动作一如既往地精确：袖口翻出一张小折，折口被指甲壳压出一道浅痕。她的手在桌下颤了下，黑白分明。屋子里静了三息，只有雨，和那张折子在他掌心的干声。

“告诉他，不用急着回京。”他递回折子，语气带着不容置疑的寒冷。每个字都像榔头敲在铁皮上。

她接过，指尖碰到他掌心的一点凉。那一点凉里好像有冬日的河水，要把人抽走。她忽然想起了别的事，声音柔了下来，像是在回忆：“当初你说，朝堂如棋，子要落，便不要回头看。”

他笑了，这是屋里唯一的热度，但热得贴地，几乎让人看不清表情：“我从不让棋子回头。”

她放下笔，笔杆敲了敲案沿，敲出一个节拍。节拍里有许多没有说完的话。她终于说出一个名词，像投下一枚小石子：“将军。”

他一动不动，像被那词钉住了。长久后，他收回了视线，转头看向窗外，雨已经密得像幕。院子里灯光被水珠切成千万份，像碎银。

她向前一步，声音忽然压低，近得像贴在他耳边：“他回来了。”

他眸子里有了一点子弹般的黑光。屋子里的空气猛然紧了。几秒钟像扭得结实的弦。

“什么时候？”他问，声音短，像一根弦被扯断。

她不看他，盯着案上的信笺，手指在纸上划过一条很浅的痕：“昨日夜半，驿站人送来一方小木牌，背后有血。”

血。这一字像被刀切开，空气里立刻生出铁的味道。雨声好像沉了下去。

他伸手，像捻取微末，拂过信笺的边角。指尖触到一处细碎的血痕，血已干，呈褐。那一刻，她看见他眼底闪过一瞬难以掩藏的东西——并非愤怒，也不是惊讶，而像一条旧伤被人无意揭开。

她的呼吸乱了，像被人猛掐了一下：“他带来的是旧账。”

他没有回话。手却抬起，把那块血痕朝窗外的雨看了一眼，然后缓缓放在胸口，像放了个活物。外面风吹过，窗纸轻响，如同一只鸟的心跳。

侍卫在门外咳了一声，声音粗糙刺耳：“回禀殿下，东厢传来消息——有人在暗巷寻人，似是认人模样。”

这一句又像一把小刀，割开夜色里的虚饰。他转身，袖摆带起一阵冷风，雪一样的细雨打在他的脸上，却看不出湿润。

他走到她面前，指尖碰到了她放在桌边的一枚小银锁——这是两年前她送过的，锁面被刻着简单的花纹，被磨得发白。她的手在锁上停了一瞬，像要把岁月握紧。

他俯下身来，眼神近得能数清她眼角的血丝：“若他来的，别去迎。”

她的声音收得更细，像针线：“你要我如何？”

他抬手，指腹轻轻在她锁颈的瘢痕上划过，那道瘢痕从未完全淡去，像被老刀留下的印记。动作极慢，指尖传来的温度像冰块融开后的凉意。

她闭了眼，指尖在外袍上勾出一条裂口的影子。那是被藏在胸口的一个秘密，被两年风吹雨打后仍能叫人疼的秘密。

他把银锁放回去，声音又回到最初的冷静：“留在城内，不许出门。若要见他，先报我名。”

她抬眼，眼里的光像被雨洗过，清澈了许多，也脆弱了许多：“你怕什么？”

他看着她，眼底闪过一种几乎说不清的东西，像是悲伤，也像是贪恋，但来得短促而决绝：“我怕他带来的，不只是旧账。”

她听见这话，像被扔下一块冷硬的石头。屋子里沉默。雨傍着窗，滴在檐角，顺着瓦缝，落成一个个小小的黑点。

他转身去书架，手指在一排排卷轴上停，抽出一个最不起眼的盒子。打开，里面是一枚银色的戒指，戒面也被磨得发暗。没有华饰，只有一条深深的划痕，像心口的一条刀口。

他把戒指放在桌上，轻得像一片羽毛。她的瞳孔猛地缩了下去，像被冰点刺了一下。

“这是他的？”她问。

他没有回答。手指在戒指边上转了一圈，像在计算什么。终于他伸手，拇指划过那道划痕，带出一点银末。

“这是你的，也许。”他说，声音淡到像远处的钟声。随即把戒指推回到她面前，那动作仿佛把所有选择都摆在桌上。

她的手颤得厉害。接戒的那一刻，像是接过一枚被判定的命令纸。雨在窗外猛下，像要把整座城都洗掉。她的视线在戒指和他脸之间来回跑了许久，最终攥成了拳头。

“若他真来了，你要我怎么做？”她的声音变得低沉而决定。

他直视她，眼里有光，也有阴影：“记住这三件事。别相信第一个向你笑的人。别去问属下的过去。别让他摸到那道疤。”

她吸了一口气，像要把夜吞进肚子里：“为何不让我走？”

他没有说话。只是举步到门口，停了下，回头的时候，灯光正好把他的侧脸切成两半，一半是黑，另一半却亮得清冷。

“没人能让你走。”他最终只是说了这句话。话已重，像砸在地上的铁球，震得屋内细碎的器物都小颤。

她的瞳孔突然绷紧，那一瞬，光线里有一条细长的缝隙——像刀口。

雨停了。门外传来一步又一步的脚步声，近了，像有人在桥上走过，带来泥土和夜的味道。他回头看她一眼，眼里没有温度，但有着不可突破的命令。

“夜深了，”他说，“明日朝会，八刻前见。”

她怔住，舌尖顶着牙齿，像吞了什么咬不动的苦。桌上的戒指在烛光下微微震动，像是有人在暗中呼吸。

他收起了黑袍的边角，脚步轻而决绝，门在最后一瞬被关上。门背后，一个身影影影绰绰，带着刚才所有未说完的话。屋子里只剩下烛火，滴答，和那枚戒指上尚未散去的冷光。

她伸出手，指尖几乎触到了戒指，但又缩回。指尖上留下一点淡淡的血色，是她指甲的破口。那血像个小小的信物，静静地渗进纸上，沿着字迹，把一行字染得模糊。

她低声念出被雨模糊的句子：“若他来，别让他摸那道疤。”念到最后，她欠身，像是对着夜作了一个契约。

外面风停了。门缝里漏进一条冷光，像刀刃，切在房门上，割下一道长长的黑影。

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