城门口的风像刀。落叶被风挑着在地上划出浅浅的声响。林北的靴跟过了泥，带起一点黑土，又落回原处。他没有摘下斗笠，只是把下颚微微收紧，像在把面皮贴回去。远处的钟楼敲了三下，声音薄了，像一块旧铜片被甩了一圈尘。

门旁两个戍卒懒散地抽着旱烟，见人来便抬头。为首的短促问话像鞭子：“这阵子哪里去的？外面有乱。”声音粗，像咬碎了砂石。林北只是把衣角往上一抹，回答三个字，声线干净利落：“回家。”话像冷水，直泼到人的脖颈上。

小市章并不热闹。摊子上有烧焦的鱼骨，篮子里是半腐的梨，卖唱的老者咳出两声，带着刺鼻的痰。一个瘦小的男孩在摊前蹲着，胳膊上绑着红绳，脖子里挂着一只小玉佩，玉色里带着旧日的油光。男孩抬头，眼神没有明确，却像把人筛了一次又一次。他低声自语，声音像纸条被撕：“给王的，给王的——”

“别吵，拿来换些干粮。”看护他的女人把毛巾搭在肩头，话带北地口音，词短句断，像砍柴的刀。“别想要谁救你。”她的手指粗糙，指甲里还夹着土。林北看着那块玉，记忆像一条很细的线在胸口颤动。那是母亲生前常把玩的小物，边上刻了个字，只有兄妹懂得的笔划。

他走近两步，脚步没有声。市场的人群像一池水被石砸了，圈圈涟漪扩散。林北伸出手，手背上有一道浅浅的白疤，是旧时烫伤留下的痕。男孩的手紧缩，像见到雷。女人把玉拉得更近，嗓子里有怒气也有恐惧：“钱给多少？”

“一两够吗？”林北说，声音仍然平。那句话像放上了一把秤。女人看了看他，目光粗野又算计，问：“要买命还是救命？”林北笑起来，却是没有趣味的弧线：“都不是。只是要把东西带回去。”

围观的人微微向后退了一步。忽然，一个差役从牌坊下跑来，喊着新贴的公文——口音规整，像读课文：“通缉：林北，昔日王族，谋逆……”话还没说完，众人已经把视线拉扯成几股。差役的声音越发条理清晰，像一根弦被拉紧，响在每个人的耳膜上。

女人把玉更紧地攥在手里，男孩的嘴唇抖了一下，像被冷风拍打。林北弯下腰，轻手轻脚，像是在替谁拾起一块瓦片。他并不是去抢，也不是去夺，只是把那玉递到女人手里，合掌，动作像还礼。女人惊了一下，声音低得不成段：“你是谁？”

林北抬头，眼里不带故事的余光。他把斗笠一掀，露出发际后一道很浅的刀疤，像是夜里被火烤过的纸边。人群中有人的喉结动了一下。林北的声音冷了，字字缓慢却有重量：“我是林北。”这三个字像铁钉钉在牌坊上，敲出一圈又一圈回音。人群的呼吸一下子静了。钟楼在暮色里只剩下第三声回荡，像断了的鼓点。

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