楼道里还是那盏老荧光灯，闪两下，停半秒，再闪。潮味从楼梯缝里往上爬，夹着烧焦的油烟和隔壁烤红薯残留的甜。周子昂把钥匙送进门锁，手指触到的是冷金属和一圈细小的划痕，他本能地停了一下，像是听见什么在里面错位。门开了一条缝，卧室灯是暗黄的，像没睡醒的猫眼。

屋里没有人。饭桌上还留着昨晚碗里的汤勺，碗边一片被风吹乱的纸巾。墙上那幅合影斜了，镜框右下角足有一颗灰色的指印，像一只手曾用力按住不让它掉地。周子昂伸手，拇指沿着玻璃边缘滑过，指尖停在一条细小的裂痕上。裂纹像年轮，又像一个没有合上的缝。

他往桌上瞥去，看到鞋盒。白色的旧鞋盒盖半掀着，里面不是鞋，而是一堆零碎：一只旧发卡、一张公交卡、两颗糖纸，还有一张小照片。照片被折过，边缘卷起，他抽出来，指节能听见纸的沙声。照片里是个男孩，笑得有点不稳，和他小时候很像，眉眼里带着同样的倔强。背面用蓝笔写着一行歪歪扭扭的字——“给爸，别丢”。

这句话像被盐水洒过。周子昂的心先是沉了一下，然后像被什么东西推了一下，平衡被打破。屋外传来楼道里拖鞋摩擦水泥的声音，老李的声线粗糙，像磨碎的砂纸：“又是你？门又没弄好？”

周子昂把照片夹在手心里，指尖抚过照片边缘，像在摸索一条看不见的伤痕。他说话时声音平得出奇，像关了阀门：“我自己来就好。”

老李在门外踢了踢门框，咳一声，像是在交代什么陈年旧事：“这年头，东西越少，事儿越多。记得我那会儿——”他的话没说完，像烟被风吹歪。周子昂听着，只觉灯管的嗡嗡声更近了。老李总是把话叠成碎片，然后用粗粝的总结砸回去，像是故意把每个句子压成钉子。

电话在桌上震了，短促。屏幕上显示的是她的名字，丁晴。周子昂盯着手机，手背上细汗连成线。他接起，语气没有波动，但每个词放得均匀，像称重后慢慢放下的砝码：“你回来了。”

丁晴那头的声音先是静默了一拍，然后像翻页般平稳，像一篇事先写好的短文：“照片在哪。”她不问是谁。她说话的节奏温和，句尾有一种学者式的从容，长句里总带着逗留，像在后面留一条出路。周子昂把照片贴在嘴边，像闻了一下纸的味道，才把男孩侧脸的影子回答给她：“在桌上。写着‘给爸，别丢’。”

电话另一头沉了一会儿。丁晴突然笑了，笑声轻，里头夹着一种很冷的悲哀：“那是他写的。三年前。你记得午夜福利视频那阵吵架，把所有的东西都打包，忘了鞋盒。”她说得平淡，像说明一件家常事：下雨天借伞，或者换了路的公交站。

周子昂的手指收紧，指甲在照片的边角上刻下一道微微的白。那道白像是被拉开的旧伤，出血却是黑色的。他没有问为什么没见过那张笑脸，没问为什么那句“给爸”在他耳朵里像陌生人的呼唤。他只把照片塞回鞋盒，声音低了，但每个字都像砌砖：“把门弄好点。”

丁晴在电话那头又笑了一下，像听见了旧歌的副旋律：“门好着呢，只是——有些东西，放错了位置。”话落，屋里像被抽空，只剩下荧光灯的呼吸。周子昂站在桌前，灯影把他的影子拉得长长的，手放在那幅斜了的合影上，感觉到玻璃下温热的指印。他把合影扶正，动作很轻，像怕惊醒什么。门在他身后轻轻合上，没有声响，但那张照片还在鞋盒里，像一颗被遗忘的牙，等着人去咬出疼。

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