河堤上的芦苇被秋风刷成灰色的波，声音像远处的低语。东郭先生弯着背，手里拄着一根旧竹杖，脚下的泥带着冷，鞋底啪嗒有节奏。他的眼镜被雾气模糊了一角，鼻息在袍领里化成小小的雾。往前一步，听见断断续续的喘气，像人，却又不全是人。

他停住，手指按了按帽檐，声音平稳，像读书时的落笔：“是谁在那儿？”声音带着书卷味，句子绕着礼数走，温柔却有距离。芦苇里，一只狼挤出半张脸，眼睛湿漉漉的。它的毛凌乱，有伤痕，脖子上还挂着血丝，眼里有一种急切，像是要把什么都吞下去。

狼哼了一声，短促，像砸在石头上的指节：“别靠这么近。人会喊。”它的话干脆，口齿带泥，根本没有客套。

东郭先生却伸出手，声音还是那样慢：“我走得不急，若有人追赶，你尽可依着旧袍裹一裹。”他的指尖摸到狼的侧腹，冷而颤。动作小心，像翻阅一页旧书：指甲不入，无力却想帮助。

狼的鼻端贴着他的袖口，呼出的热气闷在布料里。它咕哝：“别装没看见。你要是想做好事，快点。”话里有戒备，也有一种被逼迫的礼貌，像街市上的人碰见欠债的亲戚。

东郭先生把大袍掀开，衣襟下是灰白的旧衫，手忙脚乱地把狼引进去。狼一挤，就像吞下一团活物，压得东郭先生微弯。风把泥的味道和血的腥借来，一下就进了鼻腔，使他眼睛有点辣。但他的手没有后缩，他的喉咙里有个字叫“应该”。

他把衣襟缝合得不精不细，像缝一只旧布袋，手指在布线间摸得更紧。他说话像是在背诵老诗：“夜色深，外头冷，你藏着便好。明日看路，若有恩，我念你一声。”话一头长，裕如池水流出。

狼在他怀里挤动，肋骨一下一下，如同琴弦。它的呼吸粗，嘴角露出一点牙，吞起话来：“明日？明日不一定会来。你别把命当庄稼，播了就想着回收。”语言短促，带着街头的硬气。

东郭先生安静了，手在狼背上停了停。夜色把人的影子拉长，芦苇的叶子在风中划出箭一样的声音。他的脸上有汗，薄薄的一层，像被春雨润过的纸。眼镜边上，雾又聚了一点。

狼忽然伸出爪，抓住他的袖口，力度不大，但像是在试探界限。它的鼻子贴近他的腕子，舔了一下。那一瞬间，月光滑过狼的眼，闪出黄色的东西，像禁果。舌头触着皮肤，粗糙而湿热。

东郭先生觉得凉意钻进手里，像把针扎进去。他轻声道：“不要怕，有我在。”话里有慌乱的修饰，像给自己涂上糖衣。他没有察觉，狼的牙齿轻轻碰到了他的指节，留下一道细小的裂口，血珠慢慢冒出，颜色在布上像一滴被放大的字。

狼抽回头，口气里带着一丝难以名状的快意：“你流得真慢，像老树的年轮。”它的话像刀肋的声音，干巴而锋利。东郭先生看见布上的血，手心一热，听见心里的某个东西“啪”地一声沉下去。他把手缩回，眼里有光，但声音依旧温和：“那便罢，我的袍子还厚。”

芦苇的影子把两个人的形体切成碎片，狼在袍子里低低地喘，声音像潮。这呼吸盖住了风声，盖住了远处狗吠的残响。东郭先生抬头，望着没有星的天，嘴里念了一句半是祈祷半是叹息的话，像翻旧账：“行好不问报，亦不可违信。”

狼在他怀里翻了一个身，整个身体发出湿润的摩擦声，像旧家具被搬动的哐当。它的眼睛盯着东郭先生的脸，慢慢挨近。它的气味里有血，有泥，也有一种被救赎的满足。它低声说：“好狗还是好人的名声，暖在皮囊里。以后呢？”

东郭先生唇角抽动了一下，像被针碰。风把枯叶送来，刮在两人之间。他做了一个很缓慢的决定，把布缝得再紧些，声音像关页的声音：“以后，你好自为之。”话落，像把钥匙扔进深井。

狼的下颚微动，露出白色的牙尖。它不再答话，只在衣襟下磨牙，像一种摆设。东郭先生站起来，步子一颤，像被风吹折了的柴枝。他走了两步，回头看了一眼，芦苇在夜中吞没了那件往事，留下一个暗的形状，和一滴尚温热的血在布上，慢慢渗开。

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