殿内的烛光低得几乎能听见。风从牌匾下撕进来，带着滋滋的冰味，沿着地板爬到绣床脚，像有东西在屋里摸索。苏锦把外衣的边沿折得一整齐，脚步不发出声响——她从不允许自己在病人面前露出慌张。

床上的女子睡得浅，唇色像被押过的纸，呼吸细小，像被手指按住的琴弦。苏锦的手背先是沾了冷汗，再是稳住了，指尖伸下去按住人中，丈量着呼吸的厚度。她不说话，只是慢慢把药囊掏出来，摸了摸。药囊外面有苔藓味和血腥，缝线被红线重新拉过。

“她怎的？”王座上那人把听筒往前探了半截，声音像从缸里打出来。每个字都分得清清楚楚，像放在案子上称重。

殿中侍卫的声音粗糙地答话，像人在磨石头，“回禀——疑似毒伤，呼吸减缓。可没人见到动手的人。”

苏锦没有抬头。她的动作像写字，指节有力。她取来小铜镜，放在女子唇侧，镜面立刻被一层薄薄的雾气覆盖。她吸了一口气，像在读一段古方，然后把镜子侧过，映出床榻边的案子——那里有几个碎了的玉钗壳。

“把她的发髻掀开。”她的声音平静，却有不容置疑的力度。男子迟疑了一下，还是动手了，手指带了油腻。

发髻被掀起，缠绕的丝带下面，有一株细小的痕迹，像针洞，也像被什么东西偷偷压住的肌理。苏锦弯腰，手指触到脖颈的凉，顺势抄起被汗湿的绸带，指尖摸到了一粒细小的圆东西——一颗被血染了半边的珍珠。

她屏住呼吸，眯眼看着那颗珍珠。它并不起眼，像从旧项链掉下来的。然而她的脑中忽然跳出一个字：刺。像是旧日里压在心底的地图，指向一个没人想碰的地方。她把珍珠掰开，里面夹着一小片剖开的丸药，灰白如骨粉。

外头的门被粗暴推开，侍卫脸上挂着一层惶恐，“殿下——有人在窗下留下了纸条，字迹像是……”他吞了口口水，不敢说完。

苏锦把脉的时候手微微一沉。她把剖开的丸药夹在指缝中，指尖黑白分明。她转过头，看向王座，时间像被钉住了一样。王的眼里没有怒火，只有一种从来没见过的迟疑，他的唇抿成了一条线，像是把话咽回去了。

“写的是谁的字？”她问，声音更细了些。字还没念出口，殿内的烛影忽然拉长，像有人用手把光往后推。侍卫把纸递上来，纸上只有三个字，笔锋干涩：‘锦儿莫救。’

这字像铜针扎进她的手掌，痛却清醒。苏锦抬头，看见王座上那人的鼻翼颤了一下，眼底的金色散了。一个呼吸，她的整个世界翻了页。她想起了别的床，别的血，别的一张写着同样笔迹的纸。她的手在灯下微微发抖，但不够明显，让旁人觉得只是寒意。

她放下纸，掀开女子的衣襟，脖颈处有一条很浅的血道，血像蚯蚓一般蜿蜒细密，通向锁骨中的一个小口子。那个口子里，嵌着一枚微小的银针，针身上仍有看不清的指纹。苏锦用袖口擦了擦针头，指尖沾上鲜亮的红，像是被无声写下的一句誓。

她起身，眼神冷得慢。屋里的风突然更大，烛火像被嘲弄。苏锦没有立刻说出她想要的名字，只把那枚银针夹进掌心，声音像敲在铜上的小锤，“找一个叫瑾卿的人。”

王座上那人站起来，身影高得几乎撞到天花板，他的下巴抬了抬，像鸟试图更清晰地听见风的方向。他没有问代价，也没有讳莫如深。他伸出手，指尖有不住的颤抖，像要抓住什么又怕触破。苏锦看了一眼那只手，突然把银针凑到他面前，像是把一把钥匙递给了一个陌生人。

“她会醒。”她说，话里含着不容辩驳的命令。她的目光掠过那张纸，掠过王座那人的颈项，最后停在了门缝外的一处阴影上。那里有人把头缩得更低，像是不敢见人。她把针别在怀里，像别下一张票据。

门口的影子动了一下，像是在答应，也像在撤退。屋里只剩下烛影，和那句在纸上干枯的告诫：‘锦儿莫救。’苏锦闭上眼，手心有血，像是在数着过去与将来的账。她把头抬得很高，声音很轻，但每个人都听见了，“救或者不救，是我自己的事。”

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