雨先从屋檐滴下，像碎了的布帛，一点一点把院内的泥土洗亮。柳栀站在石阶上，衣襟被雨打湿，黑色绸缎贴在臂弯，像一道安静的伤口。她没有抬头看楚晟，手里握着一只小锦盒，指节白得像要破。

楚晟靠着廊柱，剑已经入鞘，剑柄上的血迹被雨水冲淡，像被忘了的名字。他说话的语气很干，像折断的竹，短促、直接："把盒子给我。"声音伸出，像伸手抓住什么将要掉落之物。

柳栀转身，眼底先是平静，随后像被雨点搅动出涟漪。"你给我三年，楚晟。"她的声音里没有痛，只有计算过的寒冷。她距他说这句话的方式，像在称量一枚硬币的重量。

程婆子从屋里探出半个头，粗糙的嗓门插进来，带着南城怨气："二少爷，你就别装穷酸了——人家小姐在这儿等得像颗钉子，你还不动手？"她一边说一边抹袖子，袖子带出泥土的酸味。

楚晟的脸上闪过短暂的厌烦，他看了程婆子一眼，再看柳栀，那目光很轻，像是算账："三年后你要的，我还得给？"他收回手，手心里藏着一个褪色的银戒，戒面上刻着两个字：颠鸾。

柳栀伸手，但动作迟疑。雨把她的发梢冲得顺贴在脸颊上，像有人在她颈侧用冷刀划过。她的声音终于有了边缘："你欠的，算清了就罢。别再在我门前说情。"每个字像用利器削出。

楚晟笑了一下，笑得没有快乐。"情？我从不欠情，只欠事。"他说这话的时候，用力把手里的戒指摔在石阶上，戒指撞碎在石缝里，像裂了的誓言。石缝里露出一小块绸缎，绸缎的颜色是孩子喜爱的水蓝。

柳栀看见那绸缎的瞬间，脸色软了，像被抽走了最后一根弦。她俯身，捡起绸角，指尖贴着它，像触摸一个过去被烧掉的名字。雨声变得更密，仿佛要把所有的秘密也冲走。

程婆子突然跨步上前，一把抓住绸缎的边，粗声质问："这是什么？二少爷有孩子？"她的眼睛湿了，但话里更多是责怪与惊惧。

楚晟低下头，手伸进衣襟，摸出一张折得发旧的纸。没有开口，纸上字迹早已被水侵得模糊，但有一行字仍孤零零地被看清："别回头。"字迹瘦长，像是用尽力气写给自己看。

柳栀的唇颤了一下，像被针刺。她没有说话，只有眼泪在雨里静静溢出，顺着鼻翼滴在那张纸上，把"别回头"的字迹拉扯成两行。那一刻，廊柱上的灯影像被刀割开。

楚晟伸出手，手很稳，但指尖有一点白。他没有去接纸，也没有解释，反而把手搭在柳栀的肩上，动作轻到近乎无声。"你若回头，我便回来。"他的声音近乎耳语，像一把冷锋贴在她脖颈。

柳栀猛地把肩一震，推开他，推得像要把这句话连根拔起。"我不需要你回来，楚晟！"她的喊叫短促又绝决，像割断某条绳索。

雨停了。院子里只剩下被踩湿的脚印和一枚掉在石缝边的银戒，一半嵌着血迹，一半嵌着水。楚晟看了那戒指一眼，抬步要走，步子却停在门槛上。他回头，眼里有一种被压住的东西，要么是悔恨，要么是决绝，无法分辨。

他收回视线，转身离开，身影被门框切割成两个部分：一个消失在雨后的街巷，一个留下在灯下的空座。柳栀站在原地，手里紧攥着那角湿绸，像握着一把没人知晓的刀。

程婆子蹲下，指尖替她拭去脸上的水，动作粗糙却小心。"小姐……别再回头了。"她说这话的时候，声音里有疲惫，也有最后一丝不敢奢望的温柔。

柳栀抬眼，目光穿过被雨洗净的夜色，像看见了一张旧日的面容，像看到一把曾经的刀还在空气里闪着残光。她把绸缎折成一个小小的包，放进怀里，指尖冰冷。"明日天亮，颠鸾倒凤。谁输了，谁便不是那个留着泪的人。"她说完，脚步轻得像无声的宣判。

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