灯光从台口斜射进来，粉层的尘在光束里抖成细碎的雪。化妆镜的灯泡绕成圈，像一张被炼过的笑脸。后台狭窄，香水和灯油混在一起，热得像要把人蒸熟。我的手里攥着一叠信，纸边被夜里翻找时磨得生疼。

“你这是干什么？”陆谦的声音从化妆室里探出，清得像玻璃敲击。他把一只脚搭在梳妆台，礼貌的疲惫像精心垫好的软垫，听不出真诚。灯光把他轮廓镶上金边，像所有人都习惯看到的那张脸。

我没有立刻回答。指尖的信纸有些湿，像刚从泪水里捞出。我把其中一封摊开，字迹像儿童的牙印，歪歪扭扭，署名是“阿花”。

“你又在翻我东西？”陆谦的笑浅浅的，里面装着叉子的冷。他的手指敲敲梳妆台，节拍整齐。“后台规矩你忘了？私人物品，不许动。”

缝补台上，老缝娘抬了头，两根满是烟斑和针眼的手停在布料上。她低短的嗓音像磨过的铁片：“别被他那套礼貌骗了。他的规矩里，没人活得久。”

我的手抬得更高，把那一页信贴在灯下。纸上的墨点还没干，字里夹着求救和稚嫩的尊敬。阿花写到：“我怕黑，阿谦叔给我买了灯，我每天晚上都在灯下学字。”

陆谦的笑变得薄了。手指拂过信纸边缘，动作像是在理顺一根不合身的领带。“这是懒惰小剧团的戏码。煽情，没营养。”他的口气里有评判，也有惬意，仿佛站在高处扔石。

我把一张被折得破的收据摊在他面前。数目清晰，转账流水一排一排，像冷冷的牙。老缝娘的气息变得粗粝，她用针尖在桌布上划了一道，像是划开了某个缝隙。

“这是一笔给阿花的捐款吗？”我的声音平缓，像钢丝绷得直。后台的噪声忽然变稀薄，像被吸走。连舞台上传来的暖场音乐在这一秒仿佛也停了。

陆谦的脸色先是僵了一下，然后回缩成更全本的礼貌。他抬头，眼里有亮光，但那亮光被研磨过，看到的是自保的光。“那是公司的账目，名字只是附属。不懂会误会的，小孩子别乱看。”

我把最后一封信摊开，纸角被拽成碎口。信里有照片，一张小手和一只玩具熊贴得歪歪扭扭。阿花在字里写：‘我想长大，带妈妈去看海。’我念出这句，声音像是把针一点点推进房间里每个人的肋骨。

后台的人们开始动。有人低声嘀咕，有人握紧了手。陆谦的嘴唇抿得更紧，他的眼睛松了又牢，像在衡量是否该把一个人扔下去换得更长的光。

“你这是陷害。”他放低声音，语速慢，像在做最后的判决。“你知道演艺圈是什么？不是用同情吃饭的地方。”

老缝娘从凳子上站起来，针线管在她手里发出沙沙声，她咳了一下，吐出几颗字：“他给的灯，是放在孩子尸体上的假灯。你们都照着看别人，没人看回自己。”

那句话像冰渣子撞在胸口。陆谦的笑裂开了，露出不悦的稜角。他一步跨出，像要把我踩回影子里。台外的鼓声恰好在那一刻鼓得最响，像要把所有目光拉到舞台上。

我把信一把撒向台门。纸片像雪。观众的掌声穿过木门缝隙，柔和而有力，像对另一个世界的召唤。陆谦弯腰去捡，那时他的鞋面反着光，一块小小的金属片从鞋边滑落——是个发光的挂坠，刻着一个小女孩的名字。

灯光在那一刻收拢，像呼吸被按住。所有人的动作同时僵住，像一幅被扯住边的画。挂坠落在地，转了半圈，正面朝上——名字清晰，笔迹熟悉。我的眼里只有那三个字。有的人呆住了，有的人开始退后。

我俯下身，指尖碰到冷冷的金属。声音很近，但不是对陆谦，而是对所有台下、台上、以及那张被打磨过的脸。“她曾经把你当成光。”我说，语气像割纸的刀，“你把光卖了。”

话一落，灯泡忽然爆裂，碎光像雨。后台瞬间黑了。只有那颗挂坠在地上，反射出一个窒息的亮点，像一只被遗弃的眼睛。人群里有短促的吸气。陆谦的呼吸贴在我的耳朵边，不再是礼貌，而是恐慌的潮声。

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