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巷子口的灯很旧，灯罩上有裂纹，裂纹里藏着灰。夜色像一只懒狗，躺在屋檐下不动。风从屋后垂下，带来田埂上最近割过的草腥。李阿婆把灯草花摆在木桌中央，手指在花瓣边缘来回抚摸，像数账一样，一遍又一遍。

阿宝站在门框里，膝盖还带着泥。嘴里有南方人的腔调，话不多，但每个词都带着钝劲：“奶奶，今晚早点吹灯睡。”他眼皮半耷拉，像是不想把目光投进那盏灯下的影子里。

李阿婆没抬眼，只是用指甲刮着灯草的茎。“早睡？人心里有事，睡得着吗？”她的声线粗粝，像搓布的手掌。她说话的节拍慢，有种把话咽下去再吐出来的习惯。

阿宝挪进来，把湿了的手背擦在裤腿上。屋里的灯光投在他脸上，映出小刀一样的疤痕，疤痕旁有几颗白痕，像漏过的星。屋里的空气里有茶渍和旧纸张的霉味，那是这间屋子一直悄悄保留的时间。

李阿婆忽然放下灯草，手指在油灯的铜环上敲了三下。敲声在窄屋里清脆，像来访的人敲门。她把灯罩掀高，光直直地落在桌上那张老照片上，照片的边角卷得像信封。

照片里有一个男人，站在稻田边，笑得很大，仿佛要把世界的声音都揽进嘴里。照片的背后被撕过一角，撕痕里夹着一片干枯的灯草花瓣。阿婆的手指在那片花瓣上来回摩挲，声音突然低了，好像怕惊醒什么。

阿宝的眼睛在照片里游移，像鱼儿找水草。他吞了吞口水，声音细但有力：“他什么时候回来，奶奶？”他的话像一根小针，扎在桌面上，掉出一点回响。

李阿婆的脸上先是沉了，又露出一个笑，笑像被风撕开的布片，裂开后还顽强地粘着。她说：“回来？回来是要门票的。人走了，门票丢了，就只有这灯和你我。”她的话像老屋里吱呀的门轴，既冷又实在。

屋外传来孩子的脚步声，轻快却带着不耐烦。邻居小翠的声音从门缝里挤进来：“阿婆，你们还开着灯？快关了，节电！”她说话像扯线的布，急促而机械。

李阿婆把灯罩压下，光缩成一个温暖的豆。她抬手，指尖差点碰到照片上那个人的脸颊，停在半空，像摸到一层薄玻璃。她没有说话，只是把那张照片翻了个面，背后露出一行小字——是孩子写的，字迹歪斜：

“等我，十年。”

屋子里静了。阿宝的肩膀抽了两下，像被谁扯了橡皮筋。突然，他把头靠在桌沿，眼睛盯着那盏灯草花，嘴里却念起了数：“一、二、三……”每念一个，指尖就轻轻折下一片花瓣，放进掌心。动作没有颤，却像在剥皮。

折下最后一片时，阿宝抬头，声音平静得冷：“十年，够了吗？”他没有等回答，手把掌心翻开。掌心里躺着一枚小小的牙——白得出奇，光比灯还冷。他把牙放在照片旁边，像是给照片投放了证据。

李阿婆的眼泪在眼眶里打转，可她笑着说话，那笑里有钝刀的锋：“够不够，谁知道。只知道你数着日子，日子就醒着。”她把手伸过来，覆盖在阿宝的手背上，手掌温度低，像冬日的石头。

门缝被推开，风把外头的月光撕成条，照进屋里一半一半。小翠的影子在门口停下，像一只不愿进屋的鸟。她看见掌心里的牙，嘴角动了动，却没说话，只是用手捂住了下巴，那动作带着一种小镇特有的羞涩。

光在照片上跳了一下，像人心里被惊到了。阿宝忽然笑了，笑里没有快乐，只有一种把疼痛翻开来晾晒的决绝。他把灯草花拿起，分成两束，一束放回罐子里，另一束在手里轻轻捻着。

他站起来，脚步稳得像木头箱子被推着落地。他说：“奶奶，等下我去河边，把这牙埋了。”他说这话的时候，声音像石头落水，溅起一圈圈冷。

李阿婆没有阻拦。她把灯罩又掀起一寸，灯光把她的掌纹拉长，像被时间刻下的年轮。她说：“你埋牙，我埋照片。埋好，别留把柄给风。”

阿宝弯腰，从桌上拿起那枚白牙，指尖触到它，是一种无法言说的重量。他走到门口，停了一下，像在听屋里每一件旧物的呼吸。门外的月亮正好穿过枯叶，把他的影子拉得长长的，和照片里那个人的影子重叠了一瞬。

他把牙放在手心，闭了眼，把它送向门外的黑。牙在月光下亮了一下，然后被夜吞没。李阿婆在门里看着，眼神像要把那一瞬间刻进胸口。风带走了牙，也带走了一句未说完的话——“等我，十年”被夜色夺走，只剩余韵在屋里回荡。

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