窗玻璃上结着半寸厚的水珠，像没合眼的人眨不尽的湿。林珂伸手，指尖碰湿处，留下一个浅浅的掌印，然后迅速缩回，像是怕把印记烫熟。屋里没有开暖气，只有一台老旧的加湿器在角落里嗡嗡地喘，水箱里还能看到一层薄薄的白膜。

她把信叠平，指甲边缘带着昨夜洗碗的粗糙。信封已经泥软，墨水沿着折痕晕开成一种没有名字的灰色。林珂没有立刻拆开，只是把信放到茶几上，用手背抹了一下额前的汗珠——不是热，是一股被压着的冷。

门铃响得比闹钟突兀。林珂抬头，屋里回荡着短促的回声。门外的脚步声是陈年老鞋拖地的声音，老陈来时总带着一股切割过的茶叶香和城墙巷子里的灰尘。

“开门。”声音粗但有温度，像被风刮过的麻布。林珂抿嘴，伸手拉开门缝一点，老陈的脸挤进来，带着晴雨表似的褶子，他不看信，先察觉屋内的空气。

“又潮了？”老陈细长的手指在门框上摸索，像在确认每一分潮湿的准度。说话像是把句子分成小块，慢慢放到桌上，“这房子，比你还怕动。”

林珂笑了，笑得像被绷带缠住的嘴，“不是害怕，习惯就好。”她的声音平静，像用绷带裹紧的东西，听得出有血管跳动。

老陈坐下来，椅子吱了一声。他盯着茶几上的信，伸手捏了捏却没拿。他从口袋里掏出一包烟，指尖翻找，动作里有着某种老派的礼数，“先来一根？”

林珂摇头。她的否定不是声音，是整个人的收缩——肩胛缩回，胸口像被手指按住。“不想让屋子更湿。”她说话简短，像是关窗户。

老陈把烟塞回去，指节有白色的老茧。“你这信，看起来像是下过雨。”他说出的话，是在点评物件，却带到人身上，“要不你拆了，我替你看看。”

林珂把信递过去，纸在两人交接时软了一下，边角粘到老陈的手指。他稍稍皱眉，像是闻到旧衣服里的霉味。打开信的时候，他的手指比说话还谨慎。信纸里露出一句话：‘我把湿度留在了后来的房间里。’

老陈的指尖划过那句，像在读高温表。“这是什么意思？”他问，口气里夹着对隐晦的怒。

林珂抬头，眼里有潮。她不立刻回答。屋里的光线被云层吞了边，湿气像一张薄网从窗外伸进来，把一切声音都柔软化。她终于说：“有人走了，走得很慢，把所有能湿的东西都带走了，剩下的，全是湿。”

老陈沉默。他把信折回，动作里有一种压住自己口舌的努力，像是把潮气从言语里挤出去。“你知道嘛，”他突然把话放得更低，“城里的人怕湿，乡下的人怕冷。你这一屋，是两样都要。”

林珂笑出声，笑声短促像破裂的泡沫。“我怕的，不是湿也不是冷。”她把手伸向窗，掌心贴上玻璃。玻璃上立刻雾了，两个掌印并不对称——她的手大而湿润，玻璃另一侧，印记像孩子的小掌，间距正好。

老陈也凑过来，鼻尖靠近玻璃，呼出的气息在雾里画了个小圈。“这印儿……是谁的？”他问，像是怕答案重到会滴下来。

林珂没有回答。她把脸靠得更近，能看到玻璃上那枚小掌的指缝里，似乎藏着一条发丝。她伸手去摸，指尖触到的是冷。随后她缓缓合上手，声音很轻，“是你曾经留下的湿度。”

外面开始下细雨，落在窗台上，声音细碎，像有人在数着不该数的东西。雨水沿着窗框流下，滴到茶几上，溅开一圈圈小小的轮廓，像在计算着时间。

老陈站起身，嘴里念叨着不成句的话，“该收拾的收拾，该关的关。”他边说边把信折好，放回信封，然后把信尖插到林珂手心里。那一刻，林珂的手微微颤了一下，像风里的一片纸。

她看着那小掌印，再看着信封上的墨迹，喉头有声音哽住，却像压着一口旧水，“他走的时候把门关上了，但门缝里，还是有水声。”

老陈没有回答。他背着手，站在门口，像守着一种仪式。“那就听着水声吧，”他说，“它会告诉你谁还活着。”

林珂再次把手按回玻璃，掌心贴着冷，指尖沾着雨的温度。雾气在她掌下褪去一角，露出窗外阴影里的一条走廊。走廊尽头，有个空着的门，门上的小铜牌后面，一串仍在滴落的湿声，像是刚刚被打开的录音。

她伸指去触，触到的不是门，而是空气中一股突兀的、容易被忽略的湿。林珂低声说出一句话，声音里没有起伏，却像刀口，“他把湿留给了我。”

门在这一刻像是合上了一半，屋里只剩下雨声和那封逐渐被边缘侵蚀的信。林珂把信放进衣柜最深处，手停在半空，像是按下了什么计时器。她回头望了老陈一眼，他的眼里有不合时宜的温柔，也有无法拆解的疲惫。

窗外雨越下越密，玻璃上的小掌印慢慢被抹去。林珂闭上眼，呼吸里带着湿的味道，她又慢慢张开，嘴里只说了一句——声音平静到近乎残忍，“把门缝堵好，别让记忆漏出来去冷人。”

老陈点头。他把门关了一半，手停住在门把上。雨水在门缝下汇成细线，像有人在把时间倒回去。林珂站在窗前一动不动，窗玻璃上最后一滴水顺着掌印滑下，坠到地板上，像落锤。

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