雪落在宫墙上，细碎得像别人不会记住的名字。她站在东厢的窗下，袖口吸了夜色。手指在绸上绕了又绕，像是在寻一条回去的路，指甲缝里有干了的灰。屋内人声隔着帘子稀薄，一个太监的脚步声把夜咬碎了。

帘被掀开时，光从门槛泼进来。厅里暖，炉火将人的影子拉长。王坐着，靠枕微陷，眼睛像没热的铁。太监先开口，声带里有惯性：皇上召见，八更。

她行礼，膝盖疼，声音轻得像没用力的线——“妾身叩见。”每个字都贴着地面，像是在量距离。对面的王没有笑，也没有起身。他把手里的茶杯放下，茶面微微颤了一下。

“你怎么还在哭。”王的语气像裁刀，停在了心上。并不是责难，像问天气一样的问话。

她抬头，眼里是灯火的碎点。笑没有伸展到嘴角，只在声音里摇动：“我怕冷。”这话软，像没铠甲的刀。

太监转过脸，添了几句宫廷的刻板话：孩子的事要从实招来，若有隐瞒……短句，像官台上的锤声。每一句都让屋里的空气挤紧一寸。

她慢慢从袖中摸出一块布。布褪了色，边角被咬出小洞。她没有递上去。手指绕着布边，指节白。王的目光落在那块布上，像一只被唤醒的老兽。

“这是？”王单字。没有修饰，像命令。

她把布摊在掌心。那是一个婴儿的襁褓，角落里还有一撮发。发灰，粘着一点凝固的暗褐。她没有哭，脸上只剩下笑得不出声的平静。她把鼻子贴近布料，吸了一口气，像在确认某个名字仍在身体里。声音薄得像刀刃：“这是我儿的。”

厅里一静。连火苗都低了几分。太监咽了口唾沫，语速快，像在完成仪式：“回禀——皇上，陛下——”

王伸手，手指按在布边，动作缓慢。布下是干了的血渍——时间把它压扁，颜色被夕灯洗得苍白。王的手指沾了那点血，他看着指尖，像是第一次知道自己的手有重量。

她突然靠近，几步，呼吸贴上他衣襟的线。没有垫词，也不求怜悯。她把布的另一头放到王面前，就在他鼻息能摸到的地方，用极平静的声音说：“这是他最后的枕头。昨夜，他把脸埋进去。你给了他药，你手上有药渍，你忘了搅匀——他就把那碗喝光了。”

王的眼里有东西闪了下，像冬天里溢出的水。屋内忽然冷成了刀。太监的口音粗糙，喊出宫规，叫人退下，但语句里带着不敢的颤抖。

她笑了，笑声像不合拍的钟，清得让人疼。没有求饶，没有哭喊。她把布轻轻推到炉边，火苗舔了上去。布在火里抽搐，血的味道和纸油的气味一起窜到人的鼻腔。她看着那圈黑烟绕着厅顶沉下去。

“妾身来，不为苟活。”她的声音沉了下去，像门栓带着铁锈。她收回袖子，裹着空洞的热度，像一只被人丢在台上的瓷杯。最后，她说了一句，简短得没有余地：“若你忘了名字，我记得一条恨。”

王倚着靠枕，一言不发。火光把他脸割成碎片。他的手还有布的灰，像他过去所有的决定，都粘着别人的血。门被推开，脚步声带走了屋外的雪，留下一个燃尽的黑洞，和她眼里未干的一点光。

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