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楼道里热,空气像被熨过。阳光从铁栏杆间挤进来,漏下一条条灰色的光带,带着旧楼特有的煤味和洗衣粉。乔燕靠着凉得发嘎的楼梯栏,手里拢着一只纸杯,杯沿有干掉的咖啡渍。她的呼吸慢而浅,鼻子开始发痒,眼睛像藏了点砂子。
笑声先是一个碎片,像被纸撕开的声音,从楼上掉下来。孩子的笑声。干净,刺耳,温柔得让人想要遮住耳朵。乔燕的手指动了动,像在按一个看不见的疼点。她没想到自己会在这种午后,被一个笑声搅乱。
“哎哟,别站那儿发什么呆,赶紧让位。”楼梯拐角传来粗糙的嗓子,带着乡音,像把风刮进来。张婶抱着个小娃儿,衣角上挂着湿漉漉的毛巾。小娃儿脑袋埋在她肩上,偶尔露出一张开花的笑脸,嘴边有一圈奶渍。
乔燕没有起身。她看着孩子,眼泪在鼻子后面章结,像要破口。她告诉自己只是过敏,医生开了药,月经也刚过,都是生理的借口。可笑声里夹着一种节拍,像熟悉又陌生的叮当,敲在她心的旧窗框上。
“小名叫宝儿,真乖。”张婶把娃儿往胸前捧了捧,说话像扔石子,简短有力。她顺手把一张折得皱巴巴的画丢给乔燕——那是一个五指涂抹的太阳,下面歪歪扭扭写着三个汉字:妈妈。字迹稚嫩,像被谁用力按了几下。
乔燕的手指僵住。画纸的边缘贴着一小段医院腕带,腕带被绳子绑在一起,白色的塑料上有印刷的小号字。她定睛去看,字母印得有点模糊,血红色的油墨在塑料上残留。她心跳开始抽搐,像有人在摸索着拉扯。
“这——这腕带从哪儿来的?”她问,声音压得低。她不愿让自己的声音变得慌乱,尽量把气息匀开。张婶耸耸肩,嘴角有点尴尬的笑:“医院那边别的孩子丢了,护士让咱们先带着,名字上写的你看——”
她指着腕带。乔燕凑过去,字眼像被冻住。那一行小字里,有她的名字:乔燕。字是印在塑料上,冷冷的,像一枚判决。楼道瞬间安静,连电表箱里传来的滴答都变得清晰。
她的脑子里突然空白。回荡的是病房的白灯,呼叫铃,护士匆匆的脚步声——那些她以为已经埋了的片段像潮水回来了。有一瞬间,乔燕觉得胸口被人一拳打中,喘不过气。她的手抓住画纸,纸角被指甲掐出一道浅白。
张婶的眼神闪烁。她低声补上一句,“名字写的就是这个,咱也没要做主,医院说要通知原来家属……”
一句“原来家属”,像一把钥匙在锁上转动。乔燕的眼泪终于掉了下来,她用纸杯背抹去,动作机械。阳光打在她的泪珠上,反出两条细小的光线。她听见自己的声音,却像从很远的地方传来:“你确定?”
张婶点点头,口气有些回避,“确定啊,手环上有编码,护士说能查。”小娃儿此时又笑了,笑得毫不设防,像是在提醒世界还有温度。乔燕抬头看那张小脸,笑里有奶渍,有两颗磕掉的门牙露出银白的牙尖。她的手在空中停住,指尖触到孩子脚踝上那条腕带,冰冷。
她的指腹按在塑料上,能感觉到凹印。名字是她的。她的呼吸突然被拉扯成一条线。她没有说话,所有的理智像窗户纸一样被撕开。楼道的光变薄了,声音远了,只有一行字在眼前跳动:乔——燕。
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