楼顶的风从院墙缝里挤进来，带着旧报纸和柴油的味道。周墨坐在裂纹的水泥台阶上，手里是一张泛黄的单据。指尖按着纸边，听见纸纤维里细小的摩擦声。他弯下头，折。手指熟练而谨慎，像在做一件不敢错的手术：第一个褶。第二个褶。边角挺直，机头压得紧。

下面传来自来声——老赵的脚步在金属楼梯上嘎吱。老赵探出头，嗓音像磨着砂的门铰链：“又玩这东西？下雨了风大，别把你念头也给吹走。”他的话语短，带着土腔，夹着不耐烦。

周墨抬眼，笑笑，不说话。笑得像是把喉结里的一枚硬币吞了回去。老赵不再多言，站在楼梯口，像个被风刮歪的广告牌。

他在飞机上写下一行字，笔尖轻到几乎看不见的划痕：‘给爸爸’。然后把纸折成最后一刀，把那句话藏进纸心，像藏一只小虫子。动手的每一步都缓慢，像是在跟过去商量。

当他把纸飞机举过头顶，风忽然停了半拍。周墨的手臂一动，纸划出一个短促的弧线。它没有立刻飞远，只是在空中颤了几下，好像在犹豫。楼下的院子里，一个小孩子正在踢着破皮足球，球弹到墙角。纸飞机落得正好，滑过积水的边，停在孩子脚边。

孩子弯下腰，蹲得很稳。大约五岁，头发黏着汗，鼻子上有一撮旧疤。小手翻开纸，眼里没有惊喜，只有疑问。他把纸里的东西抽出来，玩味地摊开。

那是一张小小的照片，边角卷黄。照片里有一个男人，一个女人，孩子抱在女人怀里。男人笑得不明显，像没声音；女人看着镜头，眼角有条细纹，像是被镜头拉长的祈祷。小孩子把照片举到光里看，额头上蹙了个小锁眉。

“你叫什么名字？”周墨的声音出了楼顶，薄而生硬。他本以为会是陌生的声音，像风。孩子没有立刻回答。指尖摸过照片的一角，那里有一道小小的褶痕，像是被某双成年人的指甲按过，反光不一致。周墨忽然记起他母亲的手指也是这样的，按东西从不留余地。

孩子抬头，眼睛清亮得像洗过的玻璃。“我叫小川。奶奶说，你是我爸。”他说话声音里的每个字都很干净，没有防备，也没有期待，像是背书读完的句子。

周墨的胸口里空了一下，像石头掉进平静的杯子里，水震开几个回音。他想要说些什么，想解释那些年不在的理由，想把岁月一字一句折回来。但话在喉头被什么东西攥住，脱不出来。

老赵在一旁咳了一声，像要起哄，又不敢。楼檐下的风重新起了，纸飞机在孩子脚边被风撩起，轻轻翻了个身。小川没有让它飞，他把照片又塞回纸里，折起边角，做了一个更笨拙的纸船而不是飞机，放在掌心里像捧着某样易碎的宝贝。

“能不能……陪我飞？”小川忽然问。话很小，像塞进了两个人之间的缝隙。周墨看着那双小手，手心里的线条和自己小时候一样。他听见自己的名字像被别人在耳后轻轻叫了一次，带着遥远的重量。

他伸出手，手指先是僵了一瞬，然后慢慢放下，靠近那只小小的纸船。没有言语。他的手指碰到了纸，触感薄而冷，像冬天里从抽屉里掏出的旧照片。小川把纸船推向空中，纸的边沿一颤，风把它托起，瞬间带走了所有迟疑。

纸船飞得不高。它越过院墙，越过积水，越过一盏昏黄的路灯。灯光把船的影子拉长，像一条细小的裂缝。周墨站在楼顶，看着那条影子慢慢消失在街的尽头，身体里有个地方清楚地疼了一下——疼得像是被人从背后捅了一刀，浅浅却干净。

他没有叫回纸船，也没有再说话。风吹在耳际，带走了孩子的笑，也带走了他的名字。楼顶只剩下他和老赵的影子，拉得长长的，重了又轻。周墨的喉结缓缓动了一下，像有话要出，最终什么都没说。

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