夜色像水，沿着窗棂慢慢流入房里。烛台上剩下一截烛芯，跳着小小的黄色心跳，光在她手背上跑出一条浅浅的折痕。她把镜子又斜了一点，唇边的胭脂在镜面里看起来像被雨打湿的花瓣，呼吸轻细，像是在数息。

院子里有人轻声踏步，脚步停在门外，像个害怕吵醒孩子的客人。窗帘的边缝里钻进一只冷风，带着远处磨刀的声音和尚未散尽的酒气。她没有起身，只是把指尖上的红色挑掉一小片，丢进衣袖。

门被推开，两个人挤了进来。龚妈先一步；手肘里夹着账本，脸像被熏得发亮的铁锅。后面跟着一个胖商人，衣袖上有些泥点，嗓门粗重，话像劈柴。"小北，欠的人又来了。"

她合上镜子，放到梳妆匣里，声音低而平："你们要账，就在明日备好算帐的人。现在不要嚷。"她说话不急不缓，每个字都像从旧桥上踏过，踏得有分量。

胖商人拖出一个红绸包，放在桌上，声音像磨刀："这不是争执的事。是你娘那辈子留下的债。书上说了，押一物换一命。交东西，走人。"他伸手掀开绸子，露出一个小竹盒，盒盖上贴着褪色的朱印。

龚妈把账本文字掀开，指尖在票据上划过，那动作比言语更急。"这是当年的定单，三年内不还，拍卖。"她说得快，像在赶场。她抬头时，眼底有闪烁，那闪烁里混着算计和不安。

她走到桌前，伸手却不急着接竹盒。她的手指触到绸面，先是温度，然后是湿。绸子底下，有一条细细的头绳，黑得像夜。她的一根指尖忽然冻结，心口像被一只隐形的手掐了一下。

竹盒被打开了。里面是一把小木梳，齿已磨得平了，梳背上夹着几根细短的头发，色泽里还有一层旧血的灰。血干了，像贴在时间上的盐。她的视线一下跳掉了，像被人从黑夜里拉出。声音先是无声，然后像有东西断裂般清出一声："这是……"

胖商人笑了，笑里没有温度："你娘当年留的。那孩子走得急，留下个东西。今儿有人说见到那孩子的影子楼下哭，找了来，还了这物件，说是抵债。"他说得简单，像数钱一样平常。

空气突然变得厚。龚妈的嘴角动了动，像有话要说又咽回去。房内的香气像被浸出苦味，窗外的猫叫了一声，短而尖。她把那把梳子捧在掌心，掌心不再热，指节白成细节。

她指尖触到梳齿底下一道刻痕，那是小孩子按压时的力道，乱又温柔。她听到自己的呼吸，呼吸里带着时间的声音。她的嘴角抽动，像有人在心里掐了一下旧疤。"他……他叫阿棋。"她说得像在交代一件老旧的事实，不像求证。

胖商人愣了一下，随即嗤笑："阿棋？你这玩笑开大了。"他伸手想把梳子夺回，指尖碰到了她的手腕。那碰触没有力道，却像电流经过。她的手抽了回去，像撤回了一件不该借给别人的东西。

门缝里挤进一个孩子，脸上挂着夜雨的水珠，眼里有个成人都看不懂的倔强。孩子走到桌前，一言不发，就伸出手要那把梳子。声音低而急，像石子掉进水里的最后一圈涟漪："那是我娘给我的。别收走。"他的话不多，却像锤子每一下都敲在桌面上。

胖商人皱眉，龚妈放下账本，突然沉稳："孩子，不通事。你跟出去，别添乱。"她说的话像下诺言的铁锤，干脆而毫不留情。

孩子把头抬得更高了，眼睛里有一种不合时宜的亮。他低低地说了句，声音像刮纸："我知道我娘的样子。她不是卖的。"那一句像石子入水，整个房间安静得可以听见烛油流动的声音。

她的手指紧紧握住那把梳子，指甲压出白圈。灯光在她指间跳动，像有人在数她的年轮。她看了看那孩子，又看了看两张脸色在暗处移动的成人。忽然，她把梳子放回竹盒，蓦地合上，像关上了一个可以再也不要打开的门。

"明早，我去一趟老街，"她说，语气里没有恳求，也没有恼怒，有的只是冷冷的一条线。"带着那孩子来。若不是我认识他，我不会给你们看的。"她说完后，站起来，背影像一把刀直直收回衣袖里。

龚妈吸一口气，像要把整间房的烟气都吸进来，声音变得低而快："小北，你想不想清净？"她问。

她没有看龚妈，只是从袖中掏出一张小纸条，纸上有个名字和一行字：别把他卖了。她把纸条揉成一团，递给龚妈。纸团的边角软了，很旧，像被反复握过。

龚妈接过来，指腹摸到那句字，手微微颤了。胖商人盯着纸团，眼里有警惕，话却变成了金钱的算式："好，明日看便罢。今天……"他挥挥手，话未完就被夜拖走。

门栓落下的声音很小，却在她胸口敲出一个空洞。孩子站在门口不走，灯下影子瘦长像支棍。她收回后背的刀，把手伸进梳妆匣，摸到那支掩着的细针，指尖带着铁的凉。

她把针别在发簪上，发簪滑出一小片银光。她看向窗外，月色把院里的土路洗成一条亮线。她低声说了句，声音里有风也有决断："若有人敢买我的名字，就把我的心一并带去。"她的声音薄，但房间里的空气凝结着。

孩子忽然笑了，笑不是喜悦，笑里有个被拔掉了名字的人的顽固："娘，若你走了，我就去找你。"他的话简单得像一根针扎进皮肤，疼得清楚，留下一点鼓动的血。

那句话落下，像有人在她心口上刻了记号。她的掌心贴着胸口，像按住了一颗快要跳出的针。灯火摇晃。她把发簪拔出，狠狠地将针刺进自己的手掌，针尖穿过皮，带出一滴鲜红。

她没有叫疼。血珠在掌心滚了一圈，顺着指缝滴在竹盒的边沿上，像盖章。孩子看着那滴血，眼里有光，像第一次看见太阳。龚妈把脸别过去，像是怕看见什么不能回头的东西。

她放下手，声音安静而冷："明早，八点，老街青石桥下。别迟到。"她把那句话像交代一样投向房内每一张脸，句子短，停得刚好，像门外的一把锁。

最后一缕烛光熄灭时，房里只剩下烛灰和那把半开着的竹盒。盒里的梳齿上粘着一点血，像一朵小花已经枯萎。她很平静地坐回椅子，手里捏着一把冷得快要碎的针。窗外的雨声开始了，像有人在数落着过去。

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