窗外的雨像旧小说，带着颗粒感，打在铁棚上发出不耐烦的节奏。她用力擦着吧台，布料在掌心里发出轻微的摩擦声。每一次来回，像按着旧日的节拍：吸气，抹去，呼气，收回。手指缝里夹着细小的茶渍，指甲边缘的白线像是记账的刀痕。

她不看镜子。镜子里的人曾经教她学会低头，学会把脸缩成可以被擦拭的大小。现在她只是看布。布有褪色的边，缝了三道线，线头打结于一处，像人紧握的拳。她的嘴角轻动，像在调整一个不愿说出的决定——声音被雨吞了。

阿强推门进来，鞋跟带着街角的泥。他的声音像门合上的重音："又下雨啦？这天儿，烦得很。"他说话没有修饰，句子短，词尾带着家乡的韵脚，手一摆，纸袋里的馍馍掉了两屑在吧台上。他擦了擦嘴，朝她笑，笑里没有礼貌，有的是熟悉的占便宜。

坐在角落的男人起身来，领子合得很严。他的眼神像剪刀，慢慢扫过每一张椅背和空杯。说话时，他的语速不快，条理像货单："这里的咖啡，豆子是进口的，烘焙师的手法有点偏浅。你们老板最近换了磨豆机吗？"句尾带着审视，不像闲谈，更像在检查样品。

他说着，手里的文件夹磕在桌角，掉出一张名片，滑到吧台边。名片边缘微微卷起，金色的字在湿气里闪了一下。她下意识伸手去拾，指尖触到那张名片时，男人的手也伸了过来。他皱了下眉，语气冷得更细："别碰我的东西。"

话音落下，杯里剩的一点黑咖啡被一个手势撞翻，像被剪断的弧线，泼在男人的袖子上。他的脸色立刻硬了一半，眼里有精确的怒气，像是计算了赔偿数额。"你——"他正要数落，阿强嘴边却先溜出来一句："哎哟，这姑娘忙着擦，手艺好别摔东西啊。"他的咳嗽带着笑，像在洒盐。

她伸手，布一甩，动作短促且干净。布触到袖口，吸住那污点，像舌头吻住伤口。空气骤然收紧。她的手指按得更深，布在纤维里翻出一张小小的贴纸，角落卷着，黏着一块湿纸。她停了。

贴纸上是一个孩子画的太阳，下面歪歪扭扭写着两个字："妈妈"。那字像针，扎进她的胸口。周围人的声音被雨吞下去，只剩下一种近乎本能的呜咽，在她耳后响起。男人的笑终于裂开，但不是温柔，是惊讶夹带一丝轻蔑："抹布也会有私人物品？"他的话像冰，落在她的手背上。

她没有解释。她把贴纸收进掌心，手背的肌肉突起得像在按住什么记忆。呼吸很浅，很匀。阿强的笑声消失了，转而是看热闹的低语。她的眼皮微微抖动，像机器里要跳的齿轮。周围的空气开始测量她的存在，像人们在测量一个物件的价值。

外面的雨更急，水珠沿着玻璃滑落，划出两道斑驳的轨迹。她把布摊平，像是把自己摊在桌面上给人检查。男人缓步过来，他的影子把灯光切成一块冷板："你叫什么名字？"他问，声音里少了嘲讽，多了一点好奇，像在翻一页旧帐。

她的手指紧了紧贴纸，指节发白，回答很短："林浅。"这三个字没有回荡，只在吧台上沉下来，像一颗石子沉进静水。男人的眼里有东西闪了，仿佛他在那一刻看见了她被贴在角落里的日子。屋里安静了。他放下文件夹，手心打开，像是想掏出什么理解。

贴纸在她掌心颤了一下，墨迹在雨光下模糊，像被抹去的证据。她把布合上，像封口一样。窗外的一声雷，整整切断了笑声和低语。她抬头，眼里有光，但那光不温柔也不炽亮，只是决绝："别把我当抹布。"她说完，声音平静得让人更害怕。

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