书房的光像刀子，把下午切成一条条冷的纹理。窗外是秋天回收落叶的声音，院内的老钟在每一次报时里呼吸。库洛跪在地上，毛巾在手里压出一圈圈湿漉的光，水珠在实木地板的纹路里滑出又被摩擦抹平。他的背脊贴着温度不高的木屑，肩膀一直靠着门框的冰冷。

少爷坐在写字台后，手指在稿纸上敲出很慢的节拍，语气像下雨前的风——平静但有力。“把《旧时札记》拿来。”他说得少，像是一条命令。库洛听见自己把书卷推过去的声音，听见心里有东西被触动却不敢出声。

书页被翻开时，有一片干得发脆的纸从书脊里掉出，像是从旧日里脱落下来的叶子。库洛弯腰去捡，指尖触到纸边的一瞬，皮肤像被针轻轻戳了一下。他抬头，少爷的眼里藏着光——不是惊讶，是等候。

“给库洛的。”纸条上字迹小而整齐，像是用尽力气写下来的。库洛的手指在字上停了两秒，指节白了又红了，像是在按住记忆。声音出来的时候，他自己也听得微弱：“这……是谁的字？”

少爷把下巴抬了抬，像是在整理什么旧事，“你很小的时候就丢了信。没人要你翻找过去。”他的声音平稳，没有安慰，也没有责怪，像是把事情宣告完毕。库洛的心里有个地方被什么东西碰了一下，疼却不是鲜明，像是被旧针扎了个小孔。

屋里沉默。只有钟和布鞋磨地的轻响。库洛把纸张摊开，字里那一行被折叠处深深断裂：“库洛，若你读到这封信，说明你能自己走路。别去北门。那不是你家的路。——玛丽娜”墨迹在“北门”两个字上稍稍晕开。

“北门。”库洛重复，像是在尝一个陌生的味道。他记起童年夜里被抱起的感觉，母亲在窗边背对着月亮的影子。记忆里有个刺。那刺今日被纸边带出。库洛想动，手却僵在胸前，像是被自己系住。

门外传来老管家的脚步声，粗糙，带着多年吃烟的气味。他推门进来，脸上有条旧疤，像是从不愿动的地图。老管家咳一声，声音里夹杂着乡音：“小库，咱别瞎翻乱七八糟的东西。那东西会惹事。”话语简短，像是在压住什么。说完，他的指尖停在门框上，指甲有一点破。

库洛把纸对折又对折，像是在把自己的一部分塞回去。他站起来，脚步轻得像怕惊醒什么。屋子里光线垂直地落在地板上，切成条；他看见那条光里有一粒灰尘在上下跳动，像是心跳被放大了。少爷起身，手没有伸得太远，却比言语更近。他说：“北门不是地图上的门，库洛。若你问，它就会回答。”

库洛的喉咙一紧。记忆的门像是被一把钥匙触动，嗒的一声却不响。他想问为什么想说话，但嘴里只出了一句弱到靠不住的话：“我想知道我的名字是不是……”少爷淬了一下眉，手背上有一道淡淡的疤痕，是旧绷带的痕迹。那疤像是答话：“不是问名字，是问门后是谁。”

空气被提得很紧。库洛把纸撕下一角，像是在给自己一个开始。他没有看少爷的眼，只看着纸裂开的白边。然后他把纸塞进自己的怀里，指尖贴着那行字，像是贴着一张旧地图。“北门在午夜开一次。”老管家终于说，声音里有怯：他把帽沿往下拉，像是在掩饰脸上的某处红色。

库洛抬头看去，少爷的影子垂在他身后，长得像一把凉刀。屋子里的钟敲过了整点，敲得清脆。库洛的唇角动了，但不是笑。他稳稳地说：“我去看一眼。”话一出，房间像被抽了一口气，沉下去又被拉紧。少爷没有阻拦，他只是把一枚旧钥匙放在桌上，金属的冷光在光条上滑了两下。

老管家的手颤了。他没说话，但他看库洛的眼神里有一个东西迅速塌陷——那是恐惧，也可能是放弃。库洛弯下腰，拾起钥匙，指尖触到冷金属的瞬间，他听见自己牙齿里像有什么东西裂开，又好像是被什么粘住。纸片在怀里滚动，字迹贴在心口。

少爷看着他，声音低得像落地的灰尘：“别回来空手。”话像刀片薄薄地切上窗框的影子，留下一条冷。库洛走到门前，伸手按住门把，掌心的汗湿和钥匙的凉意交错。他回头看了一眼，老钟仍在后面，时间像被拉长的呼吸。然后他把门推开，夜色像水冲进来，吞掉了门框边的所有细节。

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