窗外下着雨。城市的灯像被洗净的玻璃，零碎、明亮。落地窗上映出一个宽长的客厅，低矮沙发旁的茶几上散落着两只茶杯，一支未熄的香烟弯着灰，像一个迟到的信号。

顾北坐在靠窗的椅背里，手指把玩着桌上的一枚小银夹子，指节整齐而冷静。他的语速像切菜：快，干脆，不容辩驳。“说吧，今天为何要来？”

沈蔓站在灯下，裙摆贴着地板，影子拉长又碎成三截。她的声音像绷紧的丝绸，柔，但不曾让步：“我来，是因为不能再等。顾总，你应该知道我不是来争名分的。我只想一个答案——你是否认那个孩子？”

空气里有茶的苦和雨的腥味。小周靠在书架边，嘴里叼着牙签，眼里带着不合时宜的嘲讽：“认？认不认能把人认回来吗？你们这些上等人，认个孩子就是个证件的事。”她说话快速，夹着几分街头的尖利。

顾北抬头，他的眼神里有光，但那光冷得使人后退。他把银夹子放回，又拿起烟，指尖的动作一遍比一快。“这不是问句能解决的。证据呢？”他说，像在翻一份合同。

沈蔓从包里掏出一个小塑料信封，里面是一个白色的U盘。她的手没有颤，但指关节的青筋跳动得很快。她把U盘放在茶几上，像放下一枚定时炸弹。“不需要别的。我录下了。你可以不承认，但声音不会撒谎。”

房间静得像被封了。钟在墙上咔嗒两下，像一记清脆的鞭。顾北站起来，围着茶几走一圈，手里那只烟早已熄成灰。他低头，眼皮的一侧抽动了一下。不是瞳孔缩放的文学句式，只是最真实的、急促的呼吸。

他伸手，碰了U盘。手背轻颤。小周笑出了声，像撕纸：“哈，你到底怕什么？怕那小声说‘爸爸’吗？怕那两个字把你从高处搅下来？”

沈蔓没有笑。她打开电脑的盖子，屏幕在夜色里反光。手指按下阅读键的瞬间，连房间里的空气都像被割了一刀。声音是孩子的，七八岁的稚嫩，有些嘶哑：“爸爸，你为什么不来接我？”那一句，像冷水泼在顾北的胸口。

顾北的嘴巴微微张开，像是准备回答，却又合上。他的笑消失了。手指松了。那句“爸爸”在他耳朵里重复，像一根针不断旋转。小周的牙签掉在地上，发出细小的声响，像嘲笑。

他没有马上否认。他把身子靠近窗户，雨滴沿着玻璃滑落，细长而冷。城市的霓虹在玻璃上扭曲，像被撕开的宣纸。顾北终于开口，声音里有异样的平静：“带我去看看他。”

沈蔓的眼里闪过一丝像是胜利的微光，但很快被疲惫覆盖。她弯腰从包里又拿出一件东西——小小的粉色帽子，边上有一段被洗得发白的标签。她把它放在他手心，动作慢得像剥蚕茧。“这是他的。”

顾北抬手，帽子在他掌心里像一团无法衡量的重量。他的指尖压住布料，莫名的疼从喉咙往上涌。他想要说些什么，声音却被堵在嗓子眼。窗外的灯继续闪烁。雨停了一个瞬间，城市的呼吸像停电前的一秒。

就在这时，门铃突兀地响了。声音很弱，但像是对已经裂开的东西又推了一把。三个人同时看向门口。顾北的手攥紧了帽子，指关节泛白。他没有回头，只说了一句，语气像宣判：“别开门，除非你敢证明你是我想见的人。”

门外是沉默。楼道里传来邻居孩子的笑声，简单而无关痛痒。沈蔓放下电脑，慢慢坐下，桌上的杯子滚出三圈，止住。顾北的眼底恢复了那种商人的冷静，但手里帽子的一角被他的指甲撕出了一点线头，像是心被撕出的一角。那个被撕掉的线头掉进了茶杯里，淌出一圈浅浅的波纹。

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