天光浅。老屋里只有一只电水壶发出细碎的喘息，蒸汽在瓷杯边缘挣扎着溢出一圈白雾。李墨站在厨房门口，手心还留着火车票的折痕，脚下是母亲昨夜拖过的湿拖布。她背着他，把脸斜向窗外，阳光在她鬓角撒下一片塌了的金色。

母亲没有回头。她的动作很轻，像是在剥菜叶。指甲缝里有黑色的土，指节又粗又有细长的青色静脉。偶尔她会哼出一个断句，歌词不全，像是记忆里的碎片被洗过几次。

“回来就好。”她终于说，声音低而干燥，像旧被单摩擦的声音。话很短，没有问路上的忙乱，没有说这些年。李墨知道她说话的节奏一向这样，先是一块冷石，随后慢慢放下。

门口传来敲门声，沉重，带着踢踏声的余音。下楼的邻居刘大伯先开了口，带着潮湿的北方腔：“小李啊，你这把年纪还跑来，又不容易。”他把手掌搭在门框上，指节发白，像是在确认自己仍活着。

屋子安静下来后，李墨帮母亲搬了把旧椅子到阳台，光线斜斜地落在她的背上。她没有抗拒，只是把两个袖口挽得更高，露出腕骨——老茧，几道细小白线。她用一根手指摩挲着那条白线，像是替自己做伏贴。

他想问的事像旧钥匙在口袋里碰撞，沉甸甸的。问的第一句总是蓄着力，像把锁的弹簧拧紧。最后他只问了：“你……最近身体怎样？”

她抬头，眼睛里有一种平常看不见的锐利，像是夜里被灯光刺到后的眯动。她说：“还能做饭，够用。”话落，她的指尖在桌面上划出一个小圆，指节轻颤。那颤抖不是病，是习惯。

李墨的手在洗碗池里停了一秒，食指碰到了削开的袖口，缝线处露出一角布条。他抽出来，手心里是一张折得发皱的医院出院单，纸边已经发黄。字迹小而急：弃婴编号2173，接收人：代领。落款处有一行印章，日期正好是二十三年前的秋天。

他脸上的血色像被抽走了。纸上那几个字像刀一样落在胸口——弃婴。屋里只剩钟表的滴答。隔壁的刘大伯在楼下倒玻璃，又停住了手，像听见了远方雷声。李墨的心开始异样地跳，他把那张纸塞回布条里，却在背面看见了母亲熟悉的笔迹，拙拙的签名。

母亲站起来，很慢。她的肩膀有年久的弧线，像被挂了许多日子。她把碗放到水池里，水声细得像有人在低声答话。没有道歉，也没有解释。她只是说：“你一路上累了，先睡会儿，下午我去镇上买些药。”声音仍旧平静，但手握着碗沿的指关节用力，白得发亮。

李墨坐在床沿，出院单摊在膝上。他翻过来翻过去，像是试图把时间的折痕抚平。窗外雨开始，先是几滴，随后密章起来。雨点敲在玻璃上，像是老屋给他的回答：迟到的、冷的。门把手里传来轻微的震动，母亲回来了，手里多了一把小铁钥匙。她把钥匙放在他手心，指关节的褶皱压出一圈圈图案。

她的声音这回更近，低得像从地下传来：“这把钥匙，开的是我不愿说的门。你可以不进去。但记住——有些门，关着比开着更难受。”她的眼底有一丝笑，笑里铺着一层灰。李墨看着那把钥匙，听到它在手心里按出冷冷的重量。窗外的雨停了，像一张突然合上的信封。

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