锅里咕嘟，蒸汽在破旧的橱窗和玻璃之间打了一个湿漉漉的圈。林夏的手熟练又急促：把鸡蛋打到碗里翻匀，勺子沿着边缘挑出碎壳，筷子在碗里轻敲，发出清脆的声音。她的背靠着煤气灶，肩膀微紧，眼睛在小豆堆满彩色贴纸的饭碗和门外走廊那张已经脱胶的公告之间游移。

小豆蹬着床，脚趾搔着被单的褶子，鼻子还带着睡意的温热。他把脸贴到厨房门框上，说话像弹珠撞击碗沿，短促而放心：“夏姐，今天给我多放酱吗？”

林夏低头，伸手摸摸他的头，指尖带着余温和一点早上泡过的洗洁精味。“够你吃的。”她把饭碗推到他面前，动作里没有多余的甜。她喜欢用最普通的事把不普通的日子填满：把汤凉成能入口的温，给碗沿抹去油渍，再从衣兜里抚出一团小小的毛线帽子，轻轻摺了折，按在抽屉里。

门外开门声。唐总进来，西装领口笔挺，手机贴在耳上，语气像利刀。他在门口停了半秒，视线扫过厨房，最后落在林夏的围裙上。“早餐不用太油腻。”他说。话短，像下指令。小豆听见了，抬头，眼睛亮了亮，像被谁按了按钮一样。

林夏回了句：“知道。”声音干净、平衡，没有讨好。她把汤勺再搅一圈，让声音打平屋子里的静。她的手指摸到衣兜里的毛线帽，指甲角收紧。

小豆忽然跳到椅子上，手里捏着一块糖纸，用嘴巴塞了两句胡话，最后把头倚上林夏的腰，说了一个字，轻到像烟：“妈妈。”

空气裂了一下。唐总的手机掉到桌上，声音清脆而惊讶。他站直，眼睛里有不合时宜的温度——短暂，像被绷断的弦。“别乱叫。”他干巴巴地说，像提醒员工签到的语气。

小豆的手指在林夏的围裙上抓了个小圈，掌心有早餐的粘腻。他看着唐总，眼神里没有畏惧，只有等待。林夏的心像锅里突然被倒进冷水，嘭地一声。她把勺子放下，手的动作慢了两拍，指尖敲着碗沿，发出细碎的回音。

她没有去解释身份。她弯腰，把小豆揽到怀里，鼻子贴着他发梢的汗味。声音里只有一根线条，简单，低：“在这里。”

唐总的嘴角抽了抽，他清了清嗓子，尽量把口气收回到雇主的距离：“叫阿姨，懂吗？外人可能会误会。”语言像窗外的风，冷，带走了室内的热。

小豆的手却更紧了。林夏感觉到指节发白，像是小时候抓绳子的地方被反复拉扯。她没有看唐总，只在小豆耳边低了句，声音像手指抚过老旧的木头：“你叫我什么都可以，别害怕。”

门外传来楼道里邻居的脚步声，铁门咔嚓。林夏摸到了抽屉里那张被折得发亮的纸——那是张医院手带，褪了色，上面有一行歪曲的字迹。她把它叠成更小的一角，悄悄放到小豆的勺子下，像放了一个信号。

小豆吃了一口粥，舌头碰到那张纸的一角，停了。他用小指擦掉碗边的汤渍，然后看着林夏，眨眼睛说：“你有儿子吗？”问题像一颗石子扔进水里，圈圈荡开。

林夏的手在他背后僵住。她想了很久才回答，回答像把一把锁打开又倏地合上的声音：“有。”她说这话，像把自己交给了冬天的风。客厅的钟滴答，像在计时她的呼吸。

小豆又问：“他在哪里？”简单的字，外面没有修饰，没有同情。林夏抬头，看见唐总收起了表情，表面风平浪静，但眼底的海流仍在翻腾。她的嘴角抿得更紧了。

她把那只小小的毛线帽从抽屉里递出来，毛球被揉得发光。小豆的手接过去，指尖碰到帽子的一处补丁。林夏低声说：“他在很远的地方，等我去接他。”话语里没有保证，有的只是负担。门外的风推了一阵，像有人在屋里翻页。

唐总的声音冷下去：“工作就是工作，别把私人带进来。”话像铁栅栏落下。林夏抬头，眼里有光，但声音磨成了刀锋后的平稳：“我把他当成我的工作之外。”她把那句话说得干脆，不给回旋的余地。

小豆把毛线帽贴在胸前，像护身符。林夏伸手，指尖落在帽沿，按住的那一刻，她的掌心里有一条旧旧的医院手带的边角，冰冷而熟悉。她没有抽回手。客厅外，楼道的影子移动，像有人在把遥远的事件悄悄递近。

最后的声音，是小豆轻轻的：“那我可以去接你们吗？”他眼里有种小小的坚定，不合年纪的笃定。林夏的胸口一阵疼，疼得像被人用力按下去又放开。她看着孩子，视线里把家和世界都压缩成一个答案。

她把手放在孩子的头上，按得更紧一点，像把什么东西压回去。她说：“等我，先吃饭。”话音刚落，门铃响了。门铃的声音干净，沉甸甸，像是决定。

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