雨下得厚重，像碾碎的布。窗玻璃上雨滴被风拽成细线，斜着滑下。屋里只有一盏挂灯，黄得像旧伤。乔梁的手指在桌角来回摩挲，动作机械而精确，像在做习题。他没有看表。桌上摆着一副未落子的围棋，黑白子还整齐，像两列等待出征的士兵。

门被轻轻推开，脚步声不急不缓。来人脱下风衣，水珠从肩头顺着落成小河。男人站在门口，带着一股油烟和酒气。他的声音像砧板上的刀：“你还在等谁，老乔？”

乔梁抬眼，眼神像一只猫滑过屋梁。语气平静，字句切得干净：“有人说有局。”他伸手把白子拈起，指尖贴着粗糙的釉面，动作慢得像在算账。

男人笑，笑得像把刀磨了又磨：“局？都是局。你是不是觉得你能看穿人心？”他坐下，脚一搭在桌沿上，鞋底碰了碰棋盘，声音短促。话里有刺，但更像是在试探。

屋里的空气像被压缩过。雨声像背景鼓点。乔梁把白子放下，落到棋盘边上，没有与对方硬碰。他的语速不快，语句却有重量：“人心好猜，也难。你们做局，图的是什么？”

男人从口袋里摸出一张褪色的照片，递过来。光一下子像被扯开了，桌子上所有的影子都朝那张纸挤去。照片里是一个小女孩，脸上有褪色的笑，脖子上系着粉色的布条，布条一角打了结，像一只小旗。

乔梁的手僵在空中。不是因为照片本身，而是照片背面那行字，一字不剩，晃得人心颤：乔雪，八岁。那是他妹妹的名字，是他曾经在梦里背了又背的名字。白子从指间滑落，撞击木桌，发出干涩的声响。

男人瞥他一眼，声音低了：“有人把她放在你面前，你会怎么做？你会按下去，还是反过来？”他的语气里没有怜悯，有的只是精确的计算。

乔梁把照片拿近，指尖触到那粉色布条的影像，烟雾似的记忆从指间窜出。他没有说话。屋外雨声攒成一种刀刃。那张照片像会说话，单薄却锋利。

门边响起脚步声，短促，像定时器走到一半。男人站起，风衣背后的水珠像小信使。他把一只小盒子放到桌上，盒子是朴素的铁盒，上面贴着胶带，胶带边缘写着一个名字的首字母：“Q。”

乔梁的眼皮下意识跳动，像未被允准的秘密。他伸手想拉开盒盖，手却停在半空，好像被空气抓住。男人弯了嘴角，像要说教，却只是说了一句简单的话：“看清了，才能下手。”

他关灯的时候，屋里一瞬间陷入近乎纯黑的沉默。只有铁盒静静躺在棋盘旁，像一枚未决的子。乔梁听见自己的心跳，像是错位的钟表，敲出了不属于现在的节拍。他的手终于按在盒盖上，指节发白。

盖子揭开，里面是一条粉色的布条，湿了又干，边角处有褪色的血迹。那血色不似鲜艳，更像时间留下的铭记。乔梁的舌尖有东西苦涩地炸开——不是泪，也不是怒，是被人故意翻开的旧伤。

男人的背影伸向门缝，雨把他的外套剪成一片片黑，“记住，”他隔着门缝说，“这只是开始。”

门重重关上，屋内只剩棋盘、照片、还有那条被折叠成褶皱的布条。雨声里，乔梁把布条平铺在棋盘上，像是在审视一个新的棋形。他低声说着，像对着自己，也像对着那张渐渐褪色的笑脸：“既然有人把她放回来，我就把局收好。”

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