窗外雨像刀背，扔在铁皮房顶上，节奏快得让人头皮发麻。林默坐在床沿，手里攥着一张纸。纸上只有三个字，孩子的笔迹，笔尖有点颤抖：“回家吧”。他抬头看屋顶，天花板的水渍像一张展开的地图，中间有一道深色，像被谁啜过的口。

门口的钥匙在锁芯里转了两圈，像是确认过无数次再进来的人。何婶跨进来，雨水从她的帽檐滴到地上，拍出小小的圈。她的说话没带笑，像砍柴的斧子：“林啊，你又做梦了？屋里怎么回事，别把我房租给湿了。”每个字都短，带着北方人的磨砂味。

林抬手，拇指背上有一道新愈的疤，像是没长好的旧伤。他把那张纸塞进枕套，声音薄得像风幕：“不是……不是梦。”句子断在半空，像断线的风筝。手指在被角里摸索，指尖碰到了什么硬的东西，冰凉。

何婶蹲下，眼睛在床上、地面来回扫。屋里有汤锅的气味，酸得让人想退后。她抽出一块破瓷片，举得像宝：“这是谁的？”话落，瓷片上粘着半截褪色的照片，掰开来，一张小女孩的脸被小心翼翼地割掉了一半，留下空白和纸背上的牙印。

门又响了，笑声被雨打碎后扔进屋里。小军靠在门框上，一手撑着门，一手塞口袋，语速像子弹：“别愣着，给我看看。”他把身上的湿气甩在门外，眼里有光，像干净的玻璃裂缝。他说话快，像怕别人先把故事说完。

林把照片递过去，手在轻颤，像要把什么东西从体内挤出来。小军看了，先是没动，随后一声低笑像是要把气压出去：“谁会把人脸割开？疯了呗。”但他的笑里有裂纹，笑着笑着眼睛就湿了。

何婶把手背在眼角擦了擦，嘴里念叨着老话，声音变柔：“小东西做事儿不像话，可这是人的脸啊。你们年轻人，别跟鬼扯淡。”她说‘鬼’字的时候，屋里停了两秒，只剩雨点敲窗的声。

屋子像收紧的弦。林把手伸进枕头里，摸出一只小木船，油漆剥落，底部有一圈深色，像是泡过血的铁环。他按着船，像按着心口，声音慢得像潮水退去：“她说过，她睡不着就造船。说是把梦放进去，让它不会跑。”

小军抽出一根烟，却没有点燃。他的手指划过照片的边缘，指尖蹭出白色纤维。他低声道：“你是不是还记得那晚？”问题像刀口，静静割开。林闭上眼，呼吸短促，像被人用手掐着嗓子。

林猛地睁开眼，屋里的灯管发出刺耳的嗡声，像有人在耳边说话。他走到窗前，伸手，把窗玻璃上的水珠一粒粒捏碎。每粒水滴里映出一个小小的面孔——他认识一个，镜头里那张被割去半边的脸，此刻全本地在水珠里回看他。

何婶只说了一句，把碗摔在洗手池里，声音干净利落：“别老把自己往梦里送，梦里没人等你。”她说完就转身，要走出门，脚步却僵住了，回头看向林。她的眼里有一种急切，像祖母想把什么东西趁最后一口气交给孙子。

林把木船放在桌上，指节压得发白。他伸手翻开照片的背面，那里贴着一小小颗白色东西——一颗奶牙，用透明胶带死死贴着，像是封着的证据。心脏在胸口猛地一跳，像被人扯了一下。他举起牙，像举着一把刀，低得几乎听不见地对着窗外说：“我记得名字了。”

雨停了。世界出奇地安静。窗外，一只孩子的小手印在雾气里慢慢清晰，那手指抬起，指向楼下正在亮着的那家灯。林放下牙齿，嗓音干裂：“她在等我。”门外有人回话，声音却不是人声，更像是从梦里漏出来的一句：“那就去吧，别再睡了。”光芒在门缝下蔓延，像被刀割开的一片白。

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