窗外的雨细碎，打在阳台上的旧塑料花盆里，土沉得像心事。厨房的热气在灯光下攒出一片朦胧，茶壶尖叫两声又沉下去。梅把湿抹布在台面上擦了三遍，手背的青筋在灯光下跳动。

门被推开，脚步声轻。顾太太的外套还湿着雨，肩膀上垂下一串水珠。她把伞头往鞋柜上一挂，动作平静，像作着一件早就练熟的事。

“回来早了。”梅放下抹布，声音平静。她把双手叠在身前，像是在把东西收好，不让它们翻飞。

顾太太笑得不带温度，笑里有条缝。她把手伸进包里，摸出一包纸巾，小心翼翼地擦了擦指尖，又放回去。她说话的节奏慢，词儿利落，每个字之间还有缝。

“雨大。车不好打。”她看了看梅。“你这孩子，怎么没给我留把伞？”

梅的嘴角微僵，眼神没有迎上去。她转头看向窗外，雨线顺着玻璃往下泻。窗外是巷子，巷口的路灯像只旧眼睛眨着。

“伞在门口。”她说。短句。像切断对峙的导火索。

顾太太走到洗碗池边，指甲在瓷面上敲了两下，清脆。她的手没有湿痕，像从来不会弄脏手的人。她看起来放松，但肩膀的一条线条里藏着紧绷。

“你老公呢？”她问。

这个问题像一枚钥匙，触到了梅胸口某处刚好的缝。梅低头看着手背那颗淡色的烧疤，呼吸短了一下。

“出差了。”她的声音低，咬字干净。

顾太太没有继续问。她转身，目光落在餐桌的抽屉上——那是常年锁不住的抽屉，塞着各种票据和旧账。她手伸进去，指尖摸到一个信封，拉出来的时候，信封边角被折得很旧。

“这是？”梅的背后像被什么挑了刺，脊柱僵直了半寸。

顾太太没有直接回答。她把信封拆开，抽出一张照片和一叠纸。照片上两个人并排坐着，笑得很随意，像陌生人一起摆过的样子：一个是她儿子，另一人，是顾太太自己，穿着家常衫，头发松松的。笑容里没有顾忌。

梅的手指颤了一下，连空气都凉了。照片边缘有咖啡渍，像一圈暗色的指环。她伸手，像要把照片拿起，手腕被她自己控制住。

顾太太的声音变得温柔，像是讲一件家常小事：“他喝多了，吐了。要我扶他回房，我扶了。你不在家的时候，人容易胡思乱想，梅，你别多想。”她的每个字都放得很慢，像把刀子磨好之后慢慢抬起。

梅几乎听不到自己的心跳。厨房灯泡在她眼前晃了一下，像要落下来。她缓缓放下手，掌心里多了一张皱旧的车票，车票背面写着儿子的名字和一个饭店的时间。

“你跟他——”话在喉咙里被撕成两半。她没有把剩下的话吐出来。

顾太太微微一笑，笑里没有歉意：“你说什么就像说给自己听的安慰。”她把桌上的纸往梅那儿推去，纸上有几个银行转账的记录，名字一项项清楚，时间交错，像针刺进布里。

空气缩小到一把椅子的宽度。梅的视线从纸跳到照片，又回到纸。纸上的数字像冷冰的字眼敲在胸口：几笔钱，几次转账，时间都在他出差的日子里。

“这都是给你家的。”顾太太说，声音放得很轻，“他们的钱，放在我名下，安全。你不用担心。”

梅眨了眨眼，像在盯着一件不该在白天出现的东西。她的肩膀开始颤，手指绕着桌角转了两圈，指甲压出白印。

“安全？”她重复，单字短促，像被冷水拍在脸上。“你把午夜福利视频的名字都抹掉了。”

顾太太耸了耸肩，动作像是收起一件旧衣服：“名字是个字儿。人呀，最可靠的是关系，不是字。你以为你这么着急，就真以为能拿走什么？”她看着梅，眼神像镜子，里面映出两个人的影子。

梅把那叠纸抱在胸前，像抱着一只会咬人的猫。她的声音变轻，像快要碎掉：“你到底……”

门口的门铃响了，短促，像一个裁决。两人的视线瞬间一凝。

顾太太伸手，把照片塞回信封，贴在胸口，动作镇定得惊人。她朝门口看了一眼，嘴角抿起一条线。“你去看看。”她说。

梅站起来，脚步却像被铁丝绕住。她走过去，手去拉那把门，每一下都像是用力拉出一个决定。门眼里映出外头湿漉的楼道和一个小男孩的脸——他是隔壁的孩子，手里拽着一只破旧的黄球，眼睛亮得像干净的玻璃。

楼道里的灯亮着，雨声从门缝外挤进来，像别人的呼吸。梅突然觉得胸口有个空洞，像人掉进了井。她回头看了一眼那张被塞回信封的照片，看见顾太太站在厨房里，站得很直，肩上沾着两滴雨水。

门开了一条缝。梅把信封压在胸前，像按住一把刀。她没有看外面，只看向顾太太，眼里有一种决定，冷得平静。

“你要钱，还是要他？”她问。声音出奇地低，像是把最后一个字放进了土里。

顾太太的笑没有到眼里，她的手指抠着信封的边角，像在抠一层旧皮。她抬头，屋里的灯把两个人的影子拉得长长的，交在一起，像两张纸重叠。

她说：“你不能两个都要。”

话音落下，窗外的雨停了。空气里有一种空洞的安静，像有人把所有刀都收回了抽屉，只留下被刀割过的香味。梅的指尖渗出一点点血，红点在白纸上晕开，像最后一行字。

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