潮退得急，留下脏色的海面和一圈一圈的泥。码头上只有几盏还没熄的煤油灯，光晕在空气里粘成薄膜。阿拾弯着背，手套湿了又干，网绳在掌心磨出一道发白的边。他一脚一脚把东西从浅滩拖上来，声音并不大，但每一步都像在刮着什么。

那东西裹着破布，布里有腥，像被压过的鱼。阿拾把布掀开的时候，灯光把半边女人的脸照成灰色，半边鱼鳞在她腰以下反着光，像一条折碎的路。她的手指细长，指节白得像剥饼干的壳。阿拾的手抖了一下，手套里传来凉。

“别动。”老卢走过来，鞋底带着盐与油的味道。他的声音像粗砾：短句，没留情。“这是她的，还是咱们的？”

阿拾看了看女人的胸口，没听到心跳，喉头咽了口气才答：“呼吸浅。还不死。”他把耳朵贴过去，能听到她呼吸的声线像潮水挟带贝壳，里面夹着别的东西——不是语言，是潮汐带来的名字。

老卢皱了皱眉，伸手要把布再拉上。动作刚起，那女人的手指攥了攥，像抓住空气的边缘。她睫毛抖动，眼睛在灯下涂出一圈深蓝，眼白里有像盐花的纹路。她睁开眼，看着老卢，声音出来时却先不出声，像有人在水里把字吹上来。

“叫——”她的声音是干的，像被海风磨过的纸。她吐出一个音节，像潮水从石缝里挤出来。阿拾的心口猛地一紧，他听到了一个名字——不是陌生的，是他还放在枕底的那个名字，黄泥的小船上贴过的。他甚至能听见名字里隐含的被鱼鳃擦过的咸。

老卢的手停在半空，皱纹像被风刮的褶子。他说话声音更低，像在摩擦着旧事：“你想做什么？把她推回去？还是——”

女人抬起另一只手，手背上密密麻麻地贴着银灰色的小鳞片。她抽下一片，指尖带着光，像切割纸片的刀。那鳞片一碰到老卢的手掌，就热了起来，也像有东西在手背下流动。盐在他的掌心结成字。字慢慢浮出，是那名字——阿拾。老卢的喉咙像被手抓住。他的手指间有一条细线在颤，像要把他拉进什么。

阿拾想抽回手，但抓着布的手却抽不开。他看见那鳞片在火光里翻起角，鳞里像一面小镜子，映出他小时候躺在船舱里翻白肚皮的脸，映出一只他以为早已死去的纸船。女人没有笑，脸上没有什么表情，只是眼里有潮水在挤，像玻璃里冻住的鱼。

“他会回家吗？”她终于说了。声音里没有求，也没有恐惧，只像问路的人把口袋里的钥匙敲在门上。阿拾几乎听不见自己的回声。老卢的嘴唇动了两下，像想把某个命令咽进肚子里。

女人把那片鳞紧紧按在阿拾掌心，鳞的边缘割着皮，流出的是咸水不是血。水里，像有东西动了一下。阿拾在鳞片的碎光里看见一个小小的嘴角，在水里微微上扬——是阿拾小时候的笑，湿得还没干。灯光抖了。海的声音在他们周围变低，像是一条沉得更深的缆绳。女人的目光不移，最后她闭上了眼，像完成了一件仪式。外面潮声又起，带着新的名字，带着旧日的船票和一张没人认得的车票。整个码头像被拉紧了一下，呼吸里都残留了那片鳞的凉。

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