阳光斜着，像一把干净的小刀，切在旧木地板上。尘埃在光里不动，像被对准了一样。屋子里只剩下家具的影子和一个人的动作声：我抖动着麻布袋，袋口吐出一叠发黄的信纸和几只折旧的纸飞机，纸翼边缘磨出浅浅的白线。

我用指尖拨开一只纸飞机。纸有湿过的痕迹，像是被某种温度揉过。折痕仍然锋利，像没被时间磨圆的刀口。我把飞机放在掌心，听到它发出轻微的沙沙声——像是在等我命令它飞。

门外传来敲门声，断断续续的，像隔着另一堵墙的心跳。老赵推门进来，身上带着冬天的油烟味。他看着桌上的纸飞机，手指敲了敲粗茧，声音像砍柴：“你别急着把这些扔了，纸总比人的话靠谱，多放几天。你这屋子收拾快了，人也会跑得快。”

我没有回答。手指沿着纸飞机的折痕摸去，发现里边夹着一张细小的火车票。票角磨得透明，印着一个年岁和三个字。我认出来那字是父亲写的：回来。字迹斜得像在拉扯。

老赵坐在靠窗的椅子上，腿一抖一抖，像忘了节奏的钟摆。“你爸那会儿……”他吞了口唾沫，话被烟圈拦住，断在半空。最后只说了一句：“走得急。”

我把纸飞机展开，纸背上有一行小字，像被压印进去的，几乎要把纸割破：“别把我扔出去。”字和纸的纤维融到一起，像是被藏了很久的刀片。

站在窗前，街道上的车流恢复了日常，我能听到远处地铁站门口自动开关的声音，那声音里有冷。风从窗缝里钻进来，把一张又一张纸飞机的尾巴吹得颤动。我忽然记起小时候在楼顶看天放纸飞机，父亲站在一旁，手里握着一只坏了的手表，上面贴着胶布。

小艾推门进来，比平常更小心。她睁大眼睛，看着桌上的飞机，声音像折纸那样规矩：“是不是他写的？”她指着那行字。我摇头，又摇头，像要把什么从脑子里甩出去，可那字像粘住了。

我把所有飞机摆成一排，像举行一场葬礼。每只飞机下面都有一张字条，字条上写的是各式各样的请求：菜钱、借书、别吵架、我明天来接你。请求里有一条，是单薄的，只有三个字：别等我。字的笔触干脆，一刀斩开了整个早晨的温度。

老赵站起来，把手搭在门框上，阴影把他的轮廓拉长。“他不是不说，他是走不开。”他说得干脆，像劈柴。屋里沉了三秒钟，像断了弦的琴。

我把那只写着“别把我扔出去”的飞机重新折好。手上的动作机械，却像把某个结一点点系紧。我想，把它放进窗台，像放生一只鸟，让它在阳光里停住。但我停住了，手指僵在半空，感觉到纸那边有东西——不是墨，是他的呼吸，或者说，是午夜福利视频把他写进去的空隙。

我把飞机扔出窗外。它飞得不稳，先是一圈小小的翻滚，然后落在对面屋檐的一抹阴影里。风把它叼回来，吹在窗下的铁轨上，纸角被一颗车轮压过，留下一条长长的白线。

老赵没有笑。小艾靠在门框上，眼睛湿润但没有掉泪。街道上，地铁门关上的声音像一个决定。窗外那只被压过的纸飞机静了，白线在阳光下眨眼，像一道无法抹去的光。

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