天还没亮，河面的雾像一块湿布贴着岸。鸦声从对岸起，一声接一声，像有人在数着尸体。阮景蹲下，手指在泥里拨过干涸的血块，指甲缝里都是黑色的沙。他的呼吸很浅，连衣袖上的水珠都被他不经意地抹去，像抹掉了一个不该记起的名字。

一只破木屐在他脚边，另一只半埋在泥里。木屐里有一团被压扁的布，布边上绣着两个歪歪扭扭的小字：小安。阮景的手在颤，指尖触到那绣线时，好像触到了一条活着的虫。声音从他嗓子里出来，却不是他的声音：“小安？”

老吴靠在一旁的断桩上，胳膊上套着破麻布，脸被淋得发亮。他咧嘴，一笑就露出几颗缺了的牙：“这年头，谁家的臭孩子不乱跑？阮二，你还记着你家小子不？”话里带着土腔，短句像敲木头——不留情也不拖泥带水。

阮景没有答，只是把那只小鞋提起来，鞋底沾了红，血干得发脆，裂出浅浅的纹路。他把鞋翻过来，看到鞋垫里有一小片纸，上面被泪水和泥水打成两色，字迹歪斜，像是被人用指甲写下来的一个名字。那名字不是他的。

“别碰。”一个冷声从背后刮来。秦寒站在河堤上，风刮过她的发，带着河泥和铁腥味。她说话快，像刀片：“别让任何人碰。”她的眼睛里有冰，但眼睑下面的筋抽动得像是被按住的弦。

老吴把手缩回到袖子里，像是受了训：“我也就瞧瞧，阮二，别纵火一样乱想。人死了就是人死了。咱留着力气干活儿，明天还得拉担子。”他说得干脆，像是把痛切割成块，然后把块丢进炉里。

阮景把鞋垫摊开，纸的背面贴着一小块黑绳，绳的末端有一个细小的绿色发簪，发簪像是嫩叶的形状。在他手里，发簪轻得像个流言。阮景记得这发簪——三年前他在雨后给她系上的，系得不匀，还在手指上留了个印子。印子在他暗处躲着，像一枚旧硬币。

他把发簪拈起，动作缓慢，不愿看的那部分却又不可避免地往前。他的手掌按住簪身，血顺缝滲进指纹里，冷得像河底石头。秦寒盯着他，眼里闪过一瞬的迟疑，随后揉成了冷静的分割：“把它留下。证据。”

老吴突然咳了一声，像是咽回了什么话，又猛地又放松下来。他看着阮景的脸，好像要在那张脸上钉下结论：“那孩子，若是你家的，咱们……”话没说完，眼角却红了，像被烟熏到。声音又粗又短，带着村口说笑的口气，和恰好能掩住哭声的笨拙。

阮景的指甲缝里有一层黑沙，他用拇指把那些黑沙挖出来，像是从过去挖出东西来。他的嘴角动了一下，不像笑，也不像哭。外头的鸦声又起，像一把尺子在量时间。阮景放下发簪，沙子从指缝里落下，竟像细小的降雨。

他开口，声音很低，像把火掩在棉里：“他……他当时在柳树下，捡那只纸船。”每个字都被咬住，延得慢。秦寒听了，眼神缩了一下，像收回一把刀。老吴愣了一瞬，随即又做出惯常的愣样，像是被坏消息刺了一下，脸上泛起能看见的血色。

风停了一瞬，河面像被一只大手按住。鸦群在上头翻出一道黑线，像被谁撕开的纸。阮景伸手去抓那根绿簪，指尖碰到泥，一阵寒意从掌心传到骨头。他把发簪插回鞋子里，像埋下一根针，也像给自己打上一个标记。

就在这时，离他们不远的草丛里有人动了一下，像有根针扎进了空气。老吴往那边瞅去，皱了皱眉。秦寒站直，手搭在腰上，不像要拔刀，像要按住自己心跳的地方。阮景的眼睛缓缓转向那动处，他的唇角松了又紧。

背后，一个声音压在草叶上，干净而近，叫了三遍他的名字：阮景。那声音平静，像一把绢帛滑过玻璃，却把他整个人震碎。河风在瞬间收紧，鸦群一齐振翅，像黑色的信号被点燃。

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