雨像细碎的铜钱，从瓦檐掉进青石缝里。苏箐的脚步不急不缓，鞋底把水溅成一圈又一圈，像呼吸。手指沿着院墙摸过，冰凉，带着旧日灰烬的气味——这是她记忆里唯一不曾换过的味道。她把袖角掖干，动作干净利落，像切去一段多余的线头。

祖堂的门紧闭着，门环上镂刻的灵符被雨冲得软了边。她将掌贴上去，掌心的热把纹路蒸成雾气，符文在雾中像鱼鳞轻颤。院里没有灯，只有墙角一只瓦罐里，残炭还在吐着湿烟，像有人在屋里慢慢叹息。

“谁？”声音从黑里来，像石头里滚出来的砂。老胡，声音里挂着北市摊贩的砂砾，话语短促，常带冲突的锋利。他的刀靠在膝上，刀柄上粘着晦暗的血斑，一看就是常年短兵相接的手。

苏箐没有拔剑。她的回答像挑灯的针，细却有穿透力：“来拿走我的东西。”两字平平，却在空气里定了位。老胡笑，笑声里有油烟和广告纸被点燃的味道：“姑娘今儿有钱？没人白送你走路的命。”

他说话像劈柴，直。苏箐的回话像折扇，收束整齐。她从怀里摸出一条银线，软软地甩在地上，线头自行伏进石缝，石缝里应声亮起一圈冷光。老胡的刀尖被光牵扯，半寸，像被人轻拽出原位。他的脸一僵，粗口翻了出来：“阴的把戏！”三字像扔出去的瓦砾。

没有出手搏杀。苏箐的手指贴在地上的灵圈，低声念了一句。圈里传来一声细响，像铁锁松了牙。老胡跺脚，脚底带起泥土。他咳了两声，像是被什么记忆刺到了痛点，“你们这些个玄灵师，爱耍花样。”话里却有了迟疑。

箱子在堂中，旧木，白蚀的纹理像老人的手背。她把锁掀开，里面是一只小木盒和一封折得发黄的信。信纸一展开，字迹奔放却又幼稚，是她小时候的笔迹——她认得那几笔滑稽的偏旁，认得那一口口长长的“谢谢”写成的歪歪斜斜。信的末尾，挤着几行更短的字：若有人来取，先从这里取走孩子，再问活着与否；若要带走孩子，别叫他父亲。

这一句像被锋刀划过脖颈。雨声在耳里突然变得清晰。她的掌心冷得发疼，像被人按进冰水中。身后有人笑，笑里没了北市的粗糙，带着书卷的温度，声调里有停顿，有推敲，有迟来的怜悯：“你读得很好，箐儿。知道那句是什么意思吗？”

他走出来，外袍边角湿了。白先生的步子不急不缓，字句里有长者的修辞——他把一句话拉得很长，然后在句尾狠狠放下。他伸出手，掌里攥着一缕黑发，发根处有褐色的旧泥。那缕发丝是她童年里唯一允许藏着的东西。白先生的眼睛在雨里亮得像被磨过的铜币，他说：“你母亲当年留了两条路，我走了其中一条。”

苏箐的唇开了又合，像机关被调了半圈：“你替她决定了。”声音冷，字字精准。白先生笑了，笑容在雨中裂成两瓣：“我替她守了更大的局。你，苏箐，不只是我的徒弟。”话音落在院中，像一枚子弹穿过纸幕。木盒里，红色的绸带忽然跳动，绸带上的小铃发出清脆的声响，像一个孩子突然从睡梦里清醒。苏箐伸手去抓，手指刚触到绸带，绸带却像被人握紧，硬生生收回一句话都没留给她：你不可以再叫他父亲。

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