码头的木板还湿。潮水带着昨夜的雾，像一张薄网贴在鞋面上。苏瑶站在靠栏的那节旧木头上，掌心有盐的粗糙。她觉得自己像一只被搁浅的鱼，身体还在动，脑子已经凉。远处的渔船在晃，钢缆发出低频的吱嘎声，好像呼吸。

老骆在一旁，一只手握着烟蒂，另一只手不停把网从缸里抽出来。网湿得发亮，缝里藏着虾壳、垃圾、细小的玻璃碎片。老骆的声音像砂纸，短句，干脆：“回来多久了？城里人都懒了，回这里就别跟城里那套。”

苏瑶笑了一下，声音平，像在陈述一件事实：“回来了。有人说在旧渔网里发现了东西。我来看看。”她说话的节奏慢，句尾收得紧。每个音节像是被审计过的，谨慎而精确。

蔡婶靠在阶梯上，手里绕着一根毛线，指尖的动作像一个旧钟表，机械又固执。她声音软，带着海风的纵向摇晃：“别想太多，苏小妹。海里能捞出来的，三分是宝，七分是破铜烂铁。”

年轻的小阿康蹲在一堆网边，手套缝线脱落，他的语速快，夹带着无名的急躁：“要是有手机就好了，咱们看看能不能给谁打个电话。别当天生宝贝了，咱村里缺东西，但也缺迷糊的好心人。”他用词粗糙，像打磨过的石头，直戳缝隙。

他们一起把网拖上来。网里东西重，像沉默。有人用刀划开缠绕，水滴像小石子敲打木板。网柱里露出一团布，边角黑的像没洗的脸。苏瑶伸手，手指先碰到的是沙，沉。再往里，一件小小的、褪色的外套从布堆里滑出，袖口缝着旧绣花。她脑子里冒出的不是名字，而是一个像旧照片一样清晰的动作：把这件外套叠好，放进箱底。

老骆的手停了一下，声音没有笑：“这年头，连孩子也能扔网里。”他没抬头，像是在和海对话。阿康咕哝：“别乱说，老骆，水里什么都有，谁没碰过不干净的事。”

苏瑶握住外套，指关节白。她没有回话。布里有东西硬硬的，像小石子又像牙。她抽出来，是一部早年款的手机，外壳裂了一道细纹，屏幕碎成蜘蛛网。按键痕迹里还有湿气。阿康的呼吸忽然紧。蔡婶低声说：“别动它，说不定还能有声音。”

手机像捕兽夹，被放在木板上。苏瑶按了开机键，没想到它还亮了，屏幕先是黑，再是灯。屏幕上跳出一个未读语音，三秒，四秒，然后是一个小小的声音——像是水瓶里回荡的气泡，夹着孩子的笑声：“妈——”声音很短，像被海啮掉一半。接着是一段低沉的男声，平静得可怕：“她不认得你了，别再回头。”

一瞬间，时间像被切薄。老骆把烟掐灭，声音里有裂缝：“谁在骗谁？”阿康的嘴动了又停：“这不会是……”他不敢说完。蔡婶的手抖，毛线掉在地上，发出柔弱的声响。

苏瑶把手机贴在耳边。孩子的笑又来了，像从很远的房间翻进来，柔弱却清晰。苏瑶的胸口骤然空了，像被潮水抽走的沙。她的视线一直在男声和孩子声之间摇摆，像在两个世界边缘走线。她的手开始发冷，指甲嵌进掌心的网眼，疼但她没有抽回。

海风吹过，带走了手机里最后一丝回声。水在木板下拍打，节奏被她听为心跳。她把手机递给老骆，声音低而准：“把这事放下，还是带我去问他。我要知道，是谁对不起孩子，还是孩子对不起我。”老骆看着她，老脸上一条条像网的皱纹拉直，终于说出一句出人意料的话：“你回到这儿，就别想走得轻。”

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