海风把盐味和霓虹卷成一条细长的刀，割在浪的耳廓上。他靠在码头的旧防波堤上，手里是一只擦得发亮的打火机，指节上有新鲜的裂口，渗出暗红。灯光在海面上跳，像碎了的银币，没人去捞。

“你来晚了。”话从背后飘来，是那种精确到齿缝的声音，干冷有度。周小姐站在灯下，雨点顺着她的发线滴落，但她的衣服没有湿，像一张规划好的名片。

浪没有看她。他把打火机合上，听到金属碰的声音像机关。短句。慢呼吸。他说话少，声音里有咸味：“晚了也有好处，证据都湿了。”

周小姐嘴角动了动，不像笑。她掏出一张照片，边角卷着盐渍。照片上的小孩子穿着学校的蓝背心，笑得不学无术。孩子后面站着一个男人，脸被太阳照出了轮廓，像刀刻的。浪的手脖子一紧，照片滑了一寸。

“那不是你。”周小姐的语速匀称，像翻页。她的眼睛眯成两道线，冷得只剩信息量。“但你知道他是谁。”

浪的视线落在照片边缘，一个被剪裁的名字。短短几个字，像一枚未封的信封：孩子的学校，父亲的电话。风把照片吹了起来，斜斜地，像个小小的尸体被推搁在石缝里。

“你在装傻。”周小姐更近了一步，鞋跟在石头上发出清利的声响。她的话里不带怨，只有怎样合理化的计算。“或者你真忘了。”

浪闭上眼，再睁开，眼底有点血丝。他的手伸进外套口袋，摸出的是一只小小的银手镯，镯内侧刻着两个字：爸爸。镯子冰。那刻字像是另一场雨里刻的，模糊又清晰。

他把镯子举到灯下，光在金属上跳动，像一个答案被反复打磨。记忆像潮水突然退去，露出湿沙和那条在夜里丢失的小船。他记得孩子的笑，也记得那晚的风，记得他自己的沉默。

“你知道你该怎么做的。”周小姐终于把手伸过去，指尖没有触碰，只是在距离上划出一道规则。她说话像签合同，冷而确定。“把名字还给他。”

浪低下头，目光落在镯子上的刻字，像看别人写的遗书。他的嘴里吐出两个字，沙哑而决绝：“我忘不了。”

周小姐的脸上第一次有了裂缝，一瞬的软弱，像一枚玻璃在跳舞后崩裂。她的声音忽然变短，像被抽断的琴弦：“那你就去找。”

远处，一盏渔船灯慢慢靠近，光柱切过雾，照在潮湿的脚印上。浪抬脚看了看，脚印延向海，忽隐忽现。微风把那条路吹长，又吹短。镯子在他掌心里发出低哼。

他把镯子递回去，动作很慢，像在把时间交回去。周小姐接过，指尖终于碰到了他的掌心，微微一震——两人的指缝里有一条细小的白线，像旧伤。

“记住，”她的声音降了半度，带着一种不宽不严的威胁，“他需要一个名字。不是你的借口。”

浪没有答话。他转身朝海的方向走去，步子不快，也不慢，像一条准备冲出的潮。他的背影在霓虹里拉长，像被砸断的影子。

就在他快要踏上湿滑的石阶时，风里带来一声孩子的笑，短促，几乎像是在他耳边挥了三下。他回头，周小姐已经站在灯下，照片夹在掌心，像一张祭品。

浪的手在口袋里摸到的不是空，而是一张纸条，边缘被海水侵蚀，字迹被冲刷成了半颗心。他低头看，纸上的最后一句话像被盐水写进骨头：你欠他的，不止一个名字。

海浪拍上来，带走了脚印，也带来一股更深的冷。浪听见自己牙齿和着潮水在打响。灯光下，纸条湿了又卷，像秘密在被潮水一点点撕开。

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