冷雨在屋檐上敲出不均的节拍，水珠沿着檐角落下，溅在石板上像小硬币。司马兰翻了个身，胸口贴着潮湿的锦被，鼻尖带着一股烛粉和旧墨的味道。他的手在被褥里摸索，指腹触到一张折得发皱的纸，纸边还有干结的红印。

他眨了两下眼，先是盯着近处的纹枕，再抬头看向案上的铜镜。镜里的人半睡半醒，眼角有一道细长的刀疤，是从少年时代一把斧头下残留的证据，但眉眼轮廓里有一分陌生——不是他记忆里的那份清冷，而是多了几日的疲惫。司马兰把纸拿到光下，灯火把纸上的两个大字拉长，墨迹像被水扒开了一样。

门被推开，门牙碰在门楣上发出短促的声响。守门的老头子一屁股坐到门边，喘着气，“九爷，你醒啦？这三日吓得本王爷和隔壁都要拆了房顶了。”话里带着北地粗口，像是把担心都揉进了嗓子眼。

司马兰没有立刻回话，只是把纸折好，动作干净利落。他的声音出来时很冷，但字字清楚：“把门掩上。近些人不要进来。”

门外的老头子动作一缓，咕哝两句又退下。殿内静下来，只有油灯吸气时发出的细响。很久以后，外面又传来轻步声——不是兵，也不是宫女，是太监，脚步像教辞，整齐而无温。太监自带礼数地行礼，声音像绸缎摩擦，“殿下，令到。”他伸出一只手，掌心里放着一方施了印的信笺，边角压着一道细长的木印。

司马兰接过信，指尖碰到印泥的余香，纸上的字像刀刻进来：司马兰，赐斩。三个字像被火烧过，边缘发黑。屋里忽然安静，雨的声音都收了回去，像是躲着那三个字。司马兰的喉结在动，像有人用手拧。

老太监的眼神很平，带着底下训话的耐心，“殿下，朝廷旨意，万不得违。臣等不过传旨。”他说话时每个词都抻长，像是在念一页旧律法。

司马兰把信折好，指关节发白，手掌一抖，把折好的纸放回胸口。他慢慢把身体靠上椅背，眼底平静得像湖面被手轻抚过。“传旨，就传旨吧。”他笑得很轻，笑意不卷舌也不上扬，像是一把刀在嘴角边磨过。屋里的人都记住了那笑，像记住了刃上的寒光。

雨又大了一分，灯火被风撞得摇曳。司马兰抬手把干结的红印按在胸口，那不是血，而是朱砂——他看得很清楚，像一枚旧日的印章。印上赫然是他的名。门外脚步声再次靠近，声音并不急，却像磨刀石一样，清脆而不带怜悯。司马兰的指尖沿着印痕滑过，像是在确认某样不能忘记的事实。他笑声里带血：“那就把钟敲响。”

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