天光薄，巷子里像被烘干过的布。招牌“散装肉脯”的漆层裂成蛛网，风把纸门缝里的一角轻轻翻开。门一推，熟悉的味道迎面扑来：焦糖和烟，夹着一股咸得有点生涩的肉腥。她的手停在门把上好久，指节泛白，又慢慢放松下去，像是在对自己讲，别念旧。

柜台后坐着一个剃了短发的男人，手肘上擦着老茧，刀在砧板上敲出的节奏像是他呼吸的延伸。他抬头，眼睛里有浅浅的惊，像河里溅出的泥。“桃千岁？”声音像砂纸擦过玻璃，粗而慢。

她没有急着回答。她的目光从他脸上滑过，落在柜台旁被阳光切成一条条的纸袋上，纸袋边缘都沾了油渍。手指不自觉摸了摸外套口袋，那里面还有从火葬场带回来的纸灰，一阵热潮跟着凉意窜上胸口。

“嗯。”她把话收成一个短音。每个词都像是经过筛子，留下最干的那一块。声音里没有颤，但眼底有细碎的起伏。

男的咳了一声，转身去取货。砧板上，薄薄的肉片被一片片剥下，刀刃划过的声音清脆，像是在剥开某个密封的旧信封。他的动作不慌不忙，每一下都把过往的时间压实，叠在木屑和烟灰里。

柜台另一端的孩子撅着嘴，抬头瞧她的眼神有点懵懂，“你回来了？你怎么不早说啊？”话语像弹珠，弹得急促，有土气但不刺耳。

她看了孩子两秒，点点头。“薄的，半两。”这是她做的最后一个选择，像是从一堆旧物中拣出最轻的那件。声音回到现实，平静得近乎冷。

男人称肉时，停了一下，手指在秤砣上敲了两次。柜台里有个角落塞着一本破旧的账本，书皮翻开成风门的样子。男人侧眼看了看，伸手抽出一张褪了色的收据。收据的字迹早已被汗和油揉成了模糊，他把纸摊在她面前，指尖压着一个圈，像是在压住一段回声。

收据上有一个名字，笔画瘦削，像被用力按了几次才停下。她的指尖在纸面划过，纸纹像小路把手心分层。孩子凑近去看，喃喃道，“这是谁的字，好像……像小时候。”声音忽然小了。

男人叼着烟，烟头在空气里留下一个小小的灰点。他没有说话，只把手伸进柜台下的抽屉，摸索着取出一小撮东西。抽屉里有秤砣、旧票、还剩半截的铅笔，最底下折着一张小纸片，边角被油浸得透明。男人把纸片提了出来，双手有点颤抖，像是抖下一些积年的灰。

纸片上有一行稚拙的字，字里夹着油斑：别再回来了。那几个字像破冰的声音，清楚得几乎刺耳。她的肺一滞，像有人在胸前抽了一把弦。孩子听到这话，眼睛睁大，“谁写的？”

男人把视线收回来，眼角皱成地图，“很久以前的事了。那天晚上，秤上少了一双鞋。”他说得干巴。那句话像被钉在柜台边的钉子，整个屋子都静了，连外面晒干的被子在风里的拍打也收了声。

她的手指抠着外套扣子，指甲在布上留下一道浅浅的白痕。她听得到自己的心跳，但刻意放慢呼吸，让声音归于平常。她说：“那双鞋是谁的？”语气里没有求，只是把空白指向那个男人。

男人垂下头，烟灰掉在纸片旁，像个小小的结论。他把那张带字的纸片往她这边推了推，手背的血管像老树一样起伏，“有人来过，常问散装肉脯在哪儿。别人问了名字，我就把纸头夹在秤里，想着绕开一句不该问的话。”他的声音像旧门铰链，响着却不生。

孩子在柜台后踮着脚，嘴里嚷嚷着，“你不打算问吗？”他话未落，门口的风把纸门又掀起一角，外面一辆黑色的小车停在巷口，车门甩开，鞋跟踏地的声音像一根针，直戳进人心。

她的手抽回，像是被什么抄了一把。纸片在她手里卷了又舒展，纸上的那行字像在呼吸。她抬头，眼里星点散亮，声音终于长了两分，“告诉我，他什么时候走的。”门外的影子长长地伸进屋里，像一只等着的手。

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