河边的灯是脏黄的。柳条低到肩口，像不合时宜的手，轻轻拨弄她的头发。她坐在石阶上，背靠凉薄的栏杆，手里攥着一件男人的毛衣，指尖把线头反复绕成圈。呼吸里有河水的腥，和毛衣上的洗衣粉味。脚下一片湿泥，粘着落叶。

她叫李婉。没有手机震动的提醒，只有远处货车的刹车声，一次又一次，像把夜拉长。她抬头看见桥上一盏灯忽明忽暗，像是谁在楼梯上走动。手指滑到毛衣的胸口，有一处缝合痕，线头还没剪净。她用拇指拨了一下，像在试探什么。

“姑娘，别这会儿坐这儿，晚上风大。”话粗又干的声音从她左边来，老周扛着鱼竿，鞋底带着河泥。老周说话快，像把话都往外赶，他的每句尾音都短促，像欠了别人的钱。

李婉抬眼。她的声音平静，像在做算术：“我在等人。”

老周靠在栏杆上，点了一支烟，烟头在夜色里眨眼。他吸了两口，吐出薄薄一圈：“等谁啊？这儿可不是招人等的地方。”语气里没有义愤，只有好奇，伴着那种熟悉的城镇直觉。

她把毛衣更紧了些，“他会回来。”话像放在水里，慢慢沉下去。

老周抬眼盯着河面，“回来不回来，这事难说。人心里有事，哪里都能走。”他顿了下，把烟掐在掌心，像掐着一个不想见的名字，“听说城里有人见过他，跟个年轻女人坐同一列车。那女人笑得很甜，他也很少笑的那种。”

李婉的手停住了，指甲压在毛衣的织口上，皮下的白线像是被勾动的弦。她没有回答。周围的风又吹，柳叶扫在她的脸上，留下几点湿痕。她闭上眼，去数那几次湿痕。每一次心口就收缩一点，像有人把手指伸进来，慢慢合拢。

“你不去找？”老周又问，语气里有不耐烦也有怜悯。

她笑了一下，笑里没温度：“找过。去过他常去的旅社、工地、咖啡店。都没。”话轻，像沙在漏。语气是干的，快速的计算过后的平和。

老周又吭哧了两声，转移话题，“那毛衣，还是他的吗？有味儿。”他伸手想碰，手又缩回去，好像怕碰出什么。”

李婉把毛衣拉紧，像把什么缩进肚子，“是他的。昨天洗，他把口袋里塞了一张票和一张纸。”她从里层掏出一张折得褶痕很深的车票和一小张信笺。纸边已经泛黄。她的手在颤，但声音不颤：“票上是上个月的列车，终点不是午夜福利视频这儿。”

老周弯腰，靠近看。视线短促，“那信呢？”

她把信摊在手心，灯光在纸上挪动，字迹靠近像被雨打过，字里行间几乎都在节省语言：“别来找我。别寄东西。别让孩子知道我的名字。”三个短句。每句都像刀，平静却割在同一处。老周的咽喉动了动，没出声。

她读了一遍又一遍，把信折好，塞回毛衣深处。河面传来火车的低鸣，沿着铁轨走远又近，像有人在黑暗里敲门。她的肩膀微颤，像要主动把自己缩进一处小小的洞。

“他会再写的吧？”老周问，声音变得小心，像怕惊动什么。

她摇头，动作迟缓，“他写完了。”她低头，咬住下唇，指尖把那一小节皮肤掐出圈，疼得她眯了下眼。那一眯，像是让夜里的声音都漏走。她抬起头，眼里有光，但光是干的，像灯泡里的灯丝。“信里还写了孩子的名字。”

老周的手垫在膝上，“叫什么？”

她闭口了很久，最后把名字说出，声音像扔下一块石头：“舟舟。”

老周咂了下嘴，眼神里闪过一丝东西——不是同情，也不是惊讶，更像是看见了自己年轻时的一部小说。河风把她的发丝吹得贴在脸上。她把刘海往后拨，手背上青筋一条条立起。

“那孩子呢？你知道吗？”老周问，语气又变得粗糙但坚硬，像石头。

李婉伸手摸到口袋，掏出一只小小的布手套，掌心早被冷汗润湿。手套的边缘有两针不同色的线，是她半夜学会的针法，粗糙却认得。“没有。我只知道他把名字写在那张纸上，他在别的城市也有信箱，信上写了地址，信上也写了别的女人的名字。”她把那句话吐出来，像把热汤洒在自己脚上，声音低而平静。

老周沉着脸，点燃另一根烟，吸得更重，像靠着烟来衡量世界。火车远去了，只剩桥上偶尔的脚步声。李婉把手套放回毛衣里，像把一件不合身的衣服摞好。

“你打算怎么办？”老周问。

她看着河。黑水里有一条船的灯，慢慢划过，水面只留下一条细长的光。她的手指松了一下，像让一个结开了。声音冷得几乎没有感情：“我想等。”

老周愣住。他站起来，把鱼竿搭在肩上，“等也得有个期限，姑娘。等太久，风会把希望都刮走。”

李婉把毛衣按在胸口，像往里把某些东西压紧，“那就四个章节。”她的声音分量不像誓言，更像是一个人给自己的约定。老周愣愣地笑了，笑里有不解也有无奈。

他转身要走，脚步在湿地里留下两个浅浅的印。走了几步，他又回头，扯出一句不合时宜的俚语：“要是他回来，记住别立刻把话拿出来撕。他若真的回来，先摸摸掌心，看看还有没有温度。”

他说完就走了，脚步拖着夜色。李婉听着他的背影，像听着一段老歌的尾音。她把毛衣紧了紧，把那张信又瞥了一眼，然后撕下一角，丢进河里。纸在水面浸胀，慢慢散开。她盯着那一小片漂浮的纸，直到它翻过来，像一张微笑的脸沉下去。

灯坏了。柳条抖了抖，像有人在河边抽泣。她站起身，毛衣的袖口在夜风里松开一寸，露出被指甲划过的皮肉。她把手放在心口，手掌贴着，像是试图阻止什么流出。然后她把肩膀抬直，往城里走，步子不快，也不慢。河水在她背后，悄悄把夜又拉长了一点，像一张无言的告别信。

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