雨从屋檐顺着瓦缝往下滴。林尧的手指粗糙，指甲边藏着干泥。他把锈迹斑斑的水壶放在矮桌上，听到金属碰瓷器的小声回响，像是一个不敢太响的答话。

渡翮坐在蒲团上，膝盖枕着破旧的布包，眼神盯着窗外黄泥路上的水洼。嘴唇干得白了一圈，却不说话，只是轻轻把布包拨到一边，露出里面不太整齐叠着的钉子和锉刀。

"别把叶子全淋了。"林尧的声音稳，像是放稳了手中的水壶。语气没有起伏，但眼角的鱼尾微微抽动。他把壶口靠近一盆幼苗，水流细小而匀。

渡翮瞥了他一眼，低声道："少来这套。你不是种菜能成家的那种人。"话里夹着点儿笑，又像在试探。语速快，带着北边小镇的口音，字都硬硬的。

林尧停了一秒，抬眼看他。屋里有点闷，茶杯里浮着一圈灰。雨水打在窗框上，节奏忽快忽慢，像有人在外面心脏敲击。林尧换了口气，继续浇——水珠落在叶面，滑成透明的弧。

他俯身，手背遮住了叶子的反光。指尖有些颤，但不是因害怕；是因为手里揣着另一个念头，像个石子在口袋里搓来搓去。渡翮抓起一把锉刀，像抓着一个回答。"什么时候买的水壶？"他问，不等答就自己接着说，"咱们口袋里都湿了，别整那些虚头八脑的东西。"

林尧合上眼，轻轻放下水壶，水面回弹出一个小小的涟漪。屋里安静了三秒钟，三秒钟之后，他把桌上的一张褪了色的照片拿了起来——两个孩子，泥脸，背后是一堵有剥落白灰的墙。照片角落被胶带粘住，胶带边缘发皱。

渡翮的手停在空中，指节白，像要攥紧又放开。他的声音跌到更低："你老是盯着那东西看，有用么？"这句话没有指责更多的是试探，像在问自己。

林尧没有立刻回答。他把水壶再凑近，想把残留在壶嘴的水顺到照片边上一点，想用最自然的动作不显山不露水地把胶带的边粘松。水一贴上，胶带边缘开始剥离，纸页的背后滑出一条小小的纸条，像是被藏了好多年的秘密。

渡翮盯着那条纸，嘴唇动了动，喃喃："妈？"声音里先是不可置信，接着像被什么东西扯了一下，僵住了。他的手在那一刻颤得更厉害，锉刀掉在蒲团上，发出刺耳的响声。

纸条被雨水打湿，墨迹晕开。林尧俯身想把纸拿稳，却看到墨水沿着字渗成一条条细线，最后汇成三个字——字迹是母亲的，笔画里有她惯用的顿笔。那三个字像刀一样短促，落在两个人面前。

渡翮的眼睛突然远了。他的声音断成两段："别……守……"泪不大，不夸张，却从眼角凉到了心底。林尧的手整块凉了。他不知道自己先后做过多少错事，但这一刻，所有的错像水浸透了照片，颜色被拉得模糊。

屋里只剩下雨和两个呼吸。渡翮把布包抱紧，像是要把心装回去。他低声问："那你还要浇？"

林尧看着那三个被晕开的字，指尖按住纸的边缘，像按住了某个无法停止的答案。他没有说话。水珠从壶嘴垂下来，在纸上又多了一朵小小的黑点，然后慢慢下落，落在照片上，把母亲的笑容拉成一条黑线。

渡翮突然笑了，没有笑声，只是鼻子抽动了一下："走吧。"这三个字像匕首又像放下。门外的雨像要把这间屋子冲刷成一张白纸。林尧把水壶放下，听它轻轻翻了个底，水声停了。

他把纸条夹在指缝里，墨迹在指纹间晕开，冷得像冬天的河。门把手在手里转了一圈，门外有泥泞，有风，也有一个世界在等他们两个人做出一个决定。林尧记得母亲的字，字里有棱有角，像她从未停下的脚步。他抬头，迎着雨，看见渡翮像个刚学会站稳的孩子，眼里有决绝也有怯。

他迈出一步，雨把纸条上的三个字冲刷得更深更黑，像是在最后一秒把话说清楚：别守了。

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