草野像一张未干的宣纸，带着昨日雨的光。风不是风，像有人低声走过，把一片片草叶推成波。梅站在田埂上，手指把玩着一枚旧扣子，指甲缝里还有黑土。她不说话，眼睛在看，像是在数草的高度，像是在算一件早就准备好的账。

“来得晚了。”王老汉把帽檐往后掀，嘴里带着北方的沙哑，话像砍柴的斧子，短促又准。“这地上——你也知道，风一来就把事情给抖开了。”

梅没有应。她弯腰，手掌沿着草根寻找，动作慢但不犹豫。草叶磨过手背，湿得像有眼泪。她拇指扣住一块硬物，生涩的泥土在指缝里裂开，露出一点铜绿。

韩老师蹲在一旁，袖口整齐，语气像上课时那样平稳却带着掩不住的急。“不要用力。”他说。每个字都带着衡量和公式感，像是在把不确定的事情变成可被计算的题。可那一刻，他的声音也在颤——只是一小截，像水面被扔过的石子。

梅把硬物掏出来，是一只小小的怀表。表面布满条纹，指针停在十七点零六分。表盖里夹着一张折得发软的纸，纸上有几笔孩子般的画：一圈太阳，下面写着三个歪歪扭扭的字——“给草”。

王老汉的手抖了一下，像铃铛被轻轻碰撞，“我记得那天……”他停住，话没了力气。口音里满是原料味的怒意和旧事的疼。他伸手想去抓那张纸，但又缩回了，像怕碰到某样活物。

风忽然停了。草的声音全部收敛，只剩下怀表的滴答，像心跳被收进了一个小空间。梅把纸摊在掌心，纸边有淡淡的发黄印子，像旧照片上的泪。她的嘴动了动，终于说出两个字：“小枣。”

“是他？”韩老师把帽子提了一下，长句里有太多没说完的条件，像试图拼接一个断裂的理论。“那孩子已经——”他吞回了话，句子成了沉默。

梅把怀表放回泥土里，盖上一把草。她的动作平静而迅速，像做了很多遍。王老汉的眼睛湿了，可嘴仍旧在咬字：“你不该再回来了，孩子会动的。”

她站起身，肩膀上有草叶的印子，像被草亲过。夕阳把她的影子拉长，影子里有一个小人弯着腰，把什么东西埋好。梅转头看向那片向来藏东西的草丛，喉咙里有一股热，像被硬物推开。

她说话了，声音贴着地，短句，像裁缝的刀：“他把名字写给了草。”

风刮过，草回位。怀表被埋在看不见的地方，但它沉默的指针把时间留在了那个下午。草尖上，一点泥土滑落，像有人从远处投来一颗小石子，直击胸口。

梅伸出手，指尖碰到了新翻的土，凉。她没有把手收回。她的手指像一根向外伸的蔓，触到的每一寸都是解释与失去。她闭上眼，像是要把风声和名字都记进骨头。

在她睁开眼的瞬间，草下一处浅浅的凹痕里，露出一条小小的鞋边和一点破碎的布，像是等待着被认出。梅闻到的是湿土和太阳临近的甜腥，她的胸口像被一只手指慢慢压着，出不来气。

她低声说：“别告诉我你们都忘了。”

王老汉把头埋进帽檐，声音里有荒凉的笑：“忘了？谁能忘？”

风又起，草翻卷。那抹被草守护的东西，像睡着的名字，缓缓被重新覆盖。梅的手还留在土地上，指甲缝被泥填满。她没有挪动。

太阳下沉，阴影把怀表的时间拉长成一条线，直指她的胸口。她把纸片重新折好，放进自己的口袋，手指按着那里，像按住一个不肯离开的秘密。

远处，村路上传来孩子的叫声，断断续续。草像听见了，开始哼唱。梅站着，听着，直到那个声音被风吞没，直到怀表的时间在她体内敲了第三下。

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