厨房里的灯黄得像旧伤口。开水壶嗡嗡叫，粥在砂锅里沉着气泡，蒸汽把窗玻璃抹成了雾。墙角的壁纸裂成几道鱼鳞，褪色处像被手指一遍遍拽过。她站在灶前，背影弯成一把勺子的形状，袖口翻出黑色的血迹似的污痕。手指细长，指尖残留着指甲下堆的白渣，动作却异常平静——像一名技师在做最后一针。

门被推开，鞋尖在门槛上画了个小弧。小乐的声音软得像塌下的气球：“妈，今天学校——”话到嘴边，又咽回去了。他把书包放到桌子边，背脊转得僵硬，眼睛躲向灶台那团热气。

她没有回头，盛粥的勺子在碗沿上轻轻磕了两下，像在算数。语气既不急也不慢：“把作业拿来。”这句话像是一把尺子，横在两人之间，测量他们的距离。

小乐摸出折了角的本子，手指缝里夹着一段铅笔屑。他把本子递过去，动作比以前快了一些，像想把事情赶紧交给别人处理。她接过，指节有白色的浮在关节处，翻页的动作像在剥橘子皮，剥完每一页还会嗅一嗅，仿佛在辨认某种气味。

看了三页，她把笔一横，笔尖狠狠按在纸上，留下浓重的线条。她说话时，声音低而清晰，像车窗外过的列车：“你这是谁教的？字像赶鸭子。”小乐咽了一口唾沫，辩解得短促又结巴：“我……老师说，我可以改……”

“改？”她把本子合上，两手压得有些硬：“改要从根儿上改。我不喜欢半吊子。”说着，她从柜里摸出一把小刷子，刷子毛干巴巴的，像冬天的树叶。她把刷子递到小乐面前，“去，把地刷了，细缝也别放过。做事要像做人一样，一点不马虎。”

隔壁的老赵敲门声穿进来，声音粗糙：“又吵什么呢？”她没有应声，只是把门缝让开了一点，老赵探出头来，嘴里还嚼着烟丝，语气像拐杖敲地：“孩子吃了吗？别饿着。”他的话里没有关心，只有邻里交易的习惯性关照。她用干净但冷的语调回一句：“吃了。”门又关了，声音像被扔进了井里。

小乐跪在地上，手掌按着那块有深浅划痕的旧水泥缝，刷子在指缝里哗哗作响。刷毛摩擦着指甲旁的肉，把皮肤磨出红点。他没大声哭，只是背往前一缩，像坠落前的那一瞬。厨房里只有刷子的声音和水浪在耳边撞击。

刷到一半，刷毛被她一把扯走。她把小乐的脸抬起来，指尖轻轻划过他的下巴，动作快得像剥一片果肉。她的眼睛在灯光里有灯丝般的湿，声音忽然软了：“你记不记得你姐姐？”这句被提起的名字像被从抽屉里猛地扯出一张发黄的照片，空气里便有了旧事的发霉味。

小乐的眼里漏出一个小缝隙，声音小得像纸折：“记得……姊姊……”他的话被压在了胸口，像一颗小石子。她把手指贴到他的唇上，像按住一个跳动的秘密。她的手没有颤，语速缓慢，像垂直落下的水滴：“她走了，是因为不听话。你若学她，我就把你也铲掉一样。懂吗？”

这一句像针，扎在小乐的心尖。他的背往后一塌，眼里突然湿了，却没有流出泪来，只是眨眨——像机器复位。厨房的热气把他们的影子拉长，墙上的裂纹像血管一样脉动。她站在那儿，手心留了点湿，像是刚从冰冷的东西上摸回来的。

她转身，去开窗，把冷风引进来。冷风把粥的香气和洗衣粉味儿一并吹走，带进来雨后街道的潮湿。她没有看小乐最后一眼，只在门口停了片刻，声音像合上一本书：“记住，你欠我的一切，都要还。”门扣上了，声音重得像铁块落地。

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