雨沿着楼道的灯管滴下，水珠在黄光里拖长了影子。林夏站在三楼的台阶上，手臂夹着一个灰色的台灯，布料还带着收纳袋的折痕。她的指尖因为捏得太紧，关节发白。楼道里只有风和雨，还有楼下邻居阿姨在屋檐下抽着没点完的烟，声音像磨得生硬的砂纸。

门开了，陈墨站在门后，背影瘦了一圈。门缝里飘出热气，夹着刚泡好的茶叶的苦味。他没有笑。他的手按在门框上，指甲边缘有灰。声音低，像压着屋子里的回音：“拿吧。”

林夏把台灯放到门槛上，指肚碰到冷金属。她不抬头，声音很平：“你搬走了吗？”

他没有直接回答。门开得更大些，夜里的光把他侧脸切成两半。“搬了。”他说。短促，像一条结束的句子。

雨在窗外起了密章的鼓点。室内的茶杯被放到桌上，碰撞出清脆的声响。他的手随手把杯柄转了两圈，指节发出白。林夏看见他手背上的一条细长的手术疤痕，浅浅的，像旧事留下的尾巴。她的第一个念头不是同情，而是记起他们争吵的那天，那句狠话还在嘴里像一片破玻璃。

“为什么不告诉我？”她问，语气里没有求饶，只有被推开的空隙。

陈墨看着她，眼里有光，却不多。他伸手去摸台灯，动作很慢：“我以为你会来。我以为你不会来。”每个字都像放到桌上称重，沉在木纹里。

话到这儿，林夏的手指抖了一下，抓住台灯的底座，指甲划进了布料。“你以为我会来。”她重复一句，声音像是在实验那句短语的厚度。“你以为的东西太多了。”

厨房的抽屉被拉开又关上，金属摩擦的声音像是脊背上的冷。陈墨转身去找什么，手在抽屉里翻找，手指碰到一张卷成团的小纸。他低下头，动作本能而不自然。林夏本能地后退一步，台灯几乎碰到她的膝盖。

他把纸摊开在桌上。是一张小小的黄照片，角被折得生硬。照片上有一个孩子的正面照，笑得单纯，背后还贴着学校的班级标签。照片下方，字迹是他写的：夏夏。拍照日期是三年前。林夏的胸口像被钝器撞了一下，心脏没有出声音却猛地缩回。

“这是……”她的舌尖干涩，话卡在齿间。

陈墨没有抬眼。他把手指顺着照片的边缘按了按，像怕纸又像怕心。“她不属于你。”他说得很平静，像宣判。“她属于我自己选的一个未来。”

这一句像是一把针，扎进林夏的胃。她记得那些一起布置的未来表格——孩子名、房子的窗台、周末去海边的路线。每一项都像指甲印，被往外抠掉，疼是肉里的记忆。

“你带了她的照片？”林夏用力把声音压低，像怕惊动什么破碎的东西。

陈墨的手指在照片上停留了一秒，指节白得像纸：“我怕忘。”他抬眼，瞳孔里有个细小的、固执的亮光，“我以为忘了就能过错过去。忘不了。”

林夏笑出声来，笑里是刃。她的嘴角抽搐，像被线牵着。笑完后，她的眼睛里湿了，但林夏又很快把泪抹回去，动作机械，“你知道我等了多久吗？你在门外写字条——‘别等我’——就这么走了。”

陈墨闭了闭眼，像承受了一次长长的疼痛。他掏出桌角的胶带，轻轻撕下一小段，把照片背面贴了贴，然后把它滑进上衣口袋，动作几乎是敬畏。“我不是不想说。”他说，语气短促，“我怕你留下来，然后把我看着变成一个要你照顾的东西。”

林夏突然抬手，指尖划过他口袋的布边。她看见一圈干掉的胶痕在口袋里，像指纹一样。她的手停在那里，手掌颤得厉害。那一刻，楼道外的一辆车灯掠过窗子，映在他们的脸上，像剪刀。

“你把戒指粘在桌子底下了。”林夏说这句话的时候，声音像是低落的钟声。她蹲下来，指尖沿着桌腿摸索。在木头的暗面，有一小片透明的胶带，下面粘着一圈金属，戒指被贴得歪斜，边缘有灰。

戒指在灯下静默，带着旧光。不像丢弃，也不像保存。更像一种无力的仪式：不想放手，却又不敢拿起。

陈墨的背僵了一下。他站在那里，像个等待审判的人。林夏伸出手，手指碰到戒指的金属，凉。指尖碰到胶水的干痕，粘了一点皮屑，痛的不是肉，而是那个判断的瞬间——他没有直接给她，而是把它藏起来，像藏一个罪名。

“拿走。”陈墨终于说，声音薄了，像一页快被翻完的纸，“拿走它，或者留着。别回头。”

林夏没有立刻把戒指拿起来。她看着戒指，然后把手放在深口袋里，指节摩挲着那一小块干胶，像是在触摸一段过期的承诺。她站起身，台灯在光里投出一个长长的影子，覆盖了那枚戒指。

外面雨停了。门在她身后合上的声音很清晰，像有人把所有能说的话都关在了另一侧。林夏的手指在衣袋里碰到了照片的边角，她没有回头，步履却比来时沉重。门外的黄灯把她的影子拉长，影子里有两个等待的轮廓：一个是她曾经以为的未来，一个是现实中黏着干胶的金属。

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