茶馆的灯光像低头的人，压在桌面上，杯沿反出一圈浅浅的亮。苏折坐在靠窗的位置，肩膀没有靠背的支撑，像一根随时会弯的签子。窗外是湿的巷子，雨把路牙的尘土揉成泥，匆匆的脚步在水面上打起细碎的声响。

他来了，脚步轻但不慌，衣角还带着路边摊的油烟味。江禾站在门口，手里拎着一把塑料袋，袋子里露出半截白面，一条湿了边的票据。看到苏折，他笑得没带笑意，像掰开一个旧伤口，指甲碰到了皮。

“折儿，坐坐。”他说话像把刀口磨好了，平静里有锋。词短，像砍柴的人说话。

苏折抬眼，嘴角没动。他的声音平缓，像从书页里抽出来的句子：“江禾，别把那套老话搬出来。你会累的。”

江禾嗤了一声，坐下，把袋子放在桌上，袋子碰桌的声音像掉进骨头里的石子。桌布边缘的线头被磨得透明。江禾伸手抽出那张票据，纸被折过三次，边上有一块油渍。他把票据推到苏折面前，眼神里有些急躁，像逼不出的烟。

“这是你欠的票，三个月前的。有人催了。你躲得了？别以为藏在书里就能躲。”话语短促，像砍去尾巴的狗吠。

苏折看着那张票，指尖微微用力，纸的纹路印在掌心。他的手掌薄，血管像旧城的巷子，交错而脆。慢了一拍，他把票折回去，动作干净，没有颤抖。

“我知道。”他说。声音低。窗外的雨声像别人的呼吸，靠近又远去。“我还有别的安排，不要现在。”

江禾靠近一步，眼角的肉撅了起来，狡黠的光像破布里的金属屑。“别现在？你总有别的安排啊。每次都是‘别现在’。苏折，你到底打算折腰到什么时候？”他说出“折腰”二字时，像是在抛出一枚冷币，落地时敲在心上。

那一刻，茶馆里的空气骤然密章。苏折的嘴唇动作像被砂纸磨过，然后又收回去。他把杯子端起，茶叶在杯里晃，茶香稀薄，像被抑制的情绪。指节顷刻间有了颜色，像被点燃的煤。

“折腰不是给人的。”苏折终于说，语速不快，但每个字都落在桌面上，发出硬响。“我折腰给的是自己，给的是条件。”他的眼睛眯了一下，像抠到了疼处。“你们以为的人情、账本，和我折腰的意义不同。”

江禾的笑收了起来，像被风抽去了边。“意义？别讲这些晚课本，你读书人讲意义，钱照样要还。”他伸手指了指门外，又指了指屋里，每个指头都带着灰。

一阵沉默，雨小了。茶馆的老钟嘀嗒了两声，像心跳换了节拍。外面有个孩子跑过，裤腿溅起一道水花，声音在玻璃上跳了下去。

苏折放下杯子，杯沿碰到桌布时发出一条细碎的声音。他从怀里取出一张泛黄的纸，角落里有字，字不是写给江禾的。那字像是久眠的针，一戳就醒。他把纸展开，放在两人之间，纸上有一个名字，和一行小字：‘如果我不能回去，救她。’

江禾眯起眼，读出那行字时，整个茶馆像被抽走了一层空气。他的鼻翼动了一下，像被冷水拍到。话到了嘴边却又缩回肚子里，像被钉住的一只蝴蝶。

“谁的？”他问，声音忽然细了，带着不合常理的迟疑。

苏折直直看他，眼里没有光，但有东西在翻滚。他的声音更低，更远，像从井里抛上一块石头：“是她的。你知道的，三年前的。”

江禾的手指颤了，指甲上的黑灰被扯出一道白。他想笑，却笑不出来，笑声卡在喉咙里像没擦干净的碗。

窗外的雨又下了，打湿了窗棂，也打湿了江禾的沉默。茶馆里只剩下茶杯和纸张在说话。苏折把纸揉了一角，像揉疼了的地方，揉得干脆。

“你要钱？”江禾终究还是问了，问得像问一个债主要生路。

苏折起身，他的身影在灯下被拉长。桌布上的茶杯发出一声轻响，像最后一根弦被拨动。苏折没有回答，只在他耳边放下一句话，声音很轻，像割开了夜的皮。

“不是要钱，是要自由。”

他走出门，门在身后关上，带起一阵湿冷。江禾站起，站在茶馆的光线里，像被定住的针。他看着门缝外的背影，背影的肩膀在雨中微微颤了一下，像有人在最后一次敬礼。

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