冷风从长廊尽头钻进来，带着干燥的雪腊味。烛火在红漆窗棂上摇出细碎的影子，像是有人用手指在墙上抚过。甄嬛坐在低矮的榻上，手里是一只瓷杯，指节白得像薄纸。她不动声色地看着对面的妆台，镜中倒影里是一双太平盛世下的眼，温和却有硬度。

皇后进来的时候步子很轻，衣袖拖着低处的暗纹。她笑得像一把折开的扇子，压得人透不过气。身侧的内官先一步伏下，柔声回禀；声音里带着老练的油滑，仿佛连字都经过了筛选。皇后坐下来，没接杯，只伸手从怀里摸出一个小包，平放在桌上，像放下一枚瓷片。

“这是御衣上的一绺头发。”皇后将包轻轻推向甄嬛，指尖并不触及包的边。她说话慢，像冬日的针尖，句句带着冷。甄嬛的手抽了抽，指甲抵住杯沿，压出细小的白痕。屋里的空气好像被那一绺头发割开，连钟上的滴答声都细碎急促起来。

甄嬛没有马上接过包。她看了一眼皇后的脸，目光像是翻页，停在了别处。她的声音平静，一字不急：“娘娘要我看看？”话里没有惊恐，只有礼貌的空洞。她的语调是院内训练出来的，柔里带刚，像绸缎边缘的褶皱。

皇后倏地笑了一下，笑里有点毒：“要你看，也要你答。”她手肘靠在桌上，手背露出青筋，声音变得更薄，“有人在问。有人在说，皇上昨夜梦中唤谁的名字，倒也传了出去。”

甄嬛的视线微微一斜，像是湖面被抛下小石。她的笑没有进来，只有唇角的余温。屋里沉默了一下，仆婢们像被钉住般不敢呼吸。甄嬛终于伸手，包被轻轻托起，像捧着一只薄冰杯。她打开——里面是绣着细小桃花的手帕，和一根被风吹乱的发丝。发丝取光处，竟有一段更浅，如曾被人的指尖来回抚过。

她揉着手帕，指尖的动作像在读字。半晌，甄嬛把手帕叠好，声音里带了点疲惫：“梦里之人，终是梦。”她说得温柔，但不舍的痕迹像缝在袖口，不易截断。皇后冷笑一下，像断了什么弦：“梦可以不说，证据却在你手上。究竟是谁更得他的注意，甄嬛，你自己也知道。”

屋外有鸦声，从远处院落传来。甄嬛听着，不动，只是忽然把杯子放下，杯沿碰到桌面，发出一声清脆的金属音。那声音在安静里特别刺眼，像一根指针指着某处伤口。她看向窗外，目光穿过被雪压弯的松枝，落在院门处一列慢慢移动的影子上。

“我不曾要那样的关注。”她的声音薄而冷，却不是辩驳。她把手帕折得比原先更小，像要把一件事压成灰。她的语气里有妥协，也有决绝，像两把刀在手心相抵。皇后听了，脸色一沉，像春水被下了冰。

屋门被轻推开，一个小太监进来行礼，声音里透着宫里人惯有的直白：“回皇后，外面有人送来信，说是御前近侍急传。”

皇后挑眉，半个笑意没来得及收回。她转头看向甄嬛，眼神快得像猎犬：“你去看看吧。顺便，把那件事说清楚。”

甄嬛站起身，衣褶像水波，脚步稳。到了门口，她忽而停住，回头用只有一人才能听见的音量，低低地说：“娘娘，若是皇上叫错了名字，请你替我记下来。”

话出口，像是一根冰针，沿着屋内每个耳膜直达心底。灯火摇曳，眼前的皇后脸色一变，微微抽了抽笑容。甄嬛转身出去，门在身后闭合，留下一片被烛光切割的黑。她的手里仍握着那方绣手帕，掌心温度在雪夜里慢慢消散。

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