河边的灯只剩下两盏，黄得像旧布。水面低沉，像被压住了呼吸。林修把桨靠在船舷，手心还有昨夜干在皮肤上的盐渍，指甲缝里是黑色的泥。他站着不动，像在听河里传回来的别人的脚步。

"快点，别站着发呆。"那人声音像磨过砂的铁。李大头把网甩出又拉回，动作粗糙，呼吸短促。话里没有恭维，只有急迫和一点不耐烦，他的语速像掰开的粗棍子，一段一段的。

林修没有回话。他弯腰，手伸进已经冷得像别人口耳里的河水。泥腥味钻进指缝。网里有些碎布，几块木头，还有一个小小的、褪了色的东西。那是一只粉色的小鞋，鞋带上结着一条褪色的红线。红线被泥拉长，露出几个缝针的形状，像在河底缝着什么。

李大头咒了一句，声音里有惊慌，又想压下去。"你要是耍滑头，我现在把你按到水里。"他突然笑，笑得没有笑意，像人把骨头掰断后故作轻松。林修的手指捏住鞋的鞋面，指甲压出白印。那一瞬间，他的嘴唇动了，像在拼命把一件熟悉的名字拼回去，却只剩下碎音。

"小雪？"他问。声音低，像人从很深的井里扯上一口空气。两个字在夜里出了声，像被石子掷在玻璃上，清脆又绝望。李大头愣了一下，眼里闪过一丝慌乱，然后又被粗声硬压下去："别瞎念！赶紧看还有没有别的东西！"

林修的手开始发抖。不是冷。是脉搏在手背下面跳得像鼓点。他把鞋抱到胸口，像抱着一只已经冷却的鸟。河风把灯光吹得跳动，像人的呼吸突然变得急促。没有人说话。水在船边拍打，声音像是要把空气拍薄。

他把手伸回河中，摸到湿滑的布，摸到缠绕的小手腕，摸到一串被泥水磨得发黑的细线——是那条陪伴了好几年、他每次出门都会摸一摸的红绳。指尖触到它的瞬间，他的视线塌下来，世界像被切开了一条口子。李大头抓住船沿，咽下喉咙里的言语，整个人突然小了。

林修没有喊。没有声音。他把那根红绳从泥里拉出来，慢慢展开，绳结处有一个小小的铜扣，扣上压着微微模糊的字。字像从很远的地方写来，需要用力才能认出来。他的拇指划过铜扣，指腹触到一片温热——不是现在的温热，而是去年夏天被搂进怀里时的温度。那温度像刀，割在胸口。灯光颤了又颤，鞋子从他手里滑出，掉回河里，没有声音。

李大头抓住他的肩膀，手掌有力，手背有老茧。"你别这么呆，林修。把脸抬起来。告诉我怎么收拾。"他说得结巴，像在说一种他从未学会的安慰。林修抬头，眼里没有要哭的湿光，只有一种刚刚被填满的空洞。他把红绳握紧，像要把时间勒回去。河水把鞋子带走了，带着泡沫最后在灯影下炸开一朵白花。

风停了。水静了。两个人站在船上，像被这个夜扔在了两个簸箕里。林修慢慢把红绳放到手心，手掌抬得很稳。然后他说了一句话，语气平静得像砍下的树根："她没有叫我。"这句话像石子落进深处，周围一切都听得见回声。灯光忽然灭了，仿佛有人在黑里把门关上。

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