雾像被人慢慢撕开的布，露出一片灰白的璧水。橹声敲在薄雾里，像敲碎了屋檐上的冰。沐清站在船头，手嵌进袖口里，指节发白。岸边的垂柳不说话，只让细碎的枝条碰着水面，打出一圈圈微颤的圆。

老崔撑着橹，嘴里不紧不慢：“到了。”他的话像砍柴的声音，粗粝里带着风霜。沐清没答，只是顺着声音低下身子，船板发出老木的嚓声。

岸上是半塌的祠庙，飞檐斜着像睡着的脸。香案上积了灰，几只半熄的香头还立着，像是有人走得匆忙。空气里有一种生锈的腥味，和糯米粥的甜味混在一起，突兀得让人不舒服。

素娘站在门口，一身青布衣，袖口还沾着河泥。她看人的眼睛像一柄刀，直接把沐清的心掏了个小洞。她没笑。声音像扯布一样干：“他不在了。”

沐清走近，脚步压着一根根干板的低吟。手指碰到香案，手背粘了灰。他伸进去，摸到一个小小的东西——木屐，裂开一条缝，里面挤着一截红线。那是孩子的尺寸，边缘磨得发白，像笑被人咬破。

他想起了过去的歌声，轻轻的摇篮曲还在舌尖。素娘的手指在门框上画了一个圈，圈里有干涸的黑蓝色痕迹，像血，也像墨。她盯着沐清，声音却软下来：“你找他，还是找个答案？”

沐清把屐捧在掌心，掌心有汗。他想说很多话，句子像小石子，被水吞了几下才抵达嘴边。终于挤出来一句：“他……去了哪里？”

素娘没有立刻回话。她从腰间摸出一张纸，折得密密的，边角被水泡过。她递给沐清，指尖微颤。纸上的字被洗得像云：几行残缺的笔迹，最后一行，字迹却清楚得吓人——是沐清自己的笔法，熟到像他手上的纹路：“别来找我。”

沐清的呼吸嘎然而止，声音丢在腔里。他想反驳，想质问，想把纸揉碎再把答案从素娘手里强行拉回，但胸口像被人用绳子勒住，思路被一圈圈收紧。他的舌头先干了，后来又麻了。

老崔在一旁咳出两声，像是在把空气从胸里赶走。他说的话更少：“风轻快了，别逗弄河神。”话落，他把头偏向水面，眼里有沉下去的光。

沐清低头看那只小屐，红线绕着木渣的夹缝，像一颗结死的心。想起年幼时他为镜里人的背影许下的誓言，想起兄弟拇指上的老茧，像两个世界的地标。纸条的最后一句像一把针，冷不丁扎进他胸口——那句用他的笔迹写下的话，像是对他做了判决。

他跪下，把纸放进屐里，然后用力一握，木屐发出一声低哭，像折断的羽毛。水把这声哭叼走了，带着它游向更深的黑。沐清站起，抬脚走到岸边，雾在脚踝处翻滚。

他把手伸向水，手指先是探进去的温，然后是湿的冷。纸屑被水撕扯，字迹溶成墨泪。沐清的手一抖，木屐从掌心滑落，旋转着坠入璧水，溅起一圈圈灰白的笑。

水面反射出一张破碎的脸，那不是他的脸，也不是别人的脸，而是一个名字的影子慢慢裂开。素娘的眼里闪过一丝被压着的惊恐，然后又被收回去。老崔把橹撑紧，呼吸像要把船划断。

“别来找我。”纸上字的残句在风里被撕成几片，飘到沐清的鞋面。他听见自己的心像被别人念了一个字，那个字空洞而沉重。

他弯腰，从水里捞不起那只小屐，只有指尖碰到冰凉的波纹。水像是吞掉了答复，也吞掉了他最后的确定。沐清伸手攥了攥，像攥住了一个他再也叫不出名字的孩子。

他站直，雾在脸上冷。素娘转身，步速缓慢却无回头。老崔递过来一条旧围巾，粗糙的布上还有油渍，他把围巾搭在沐清的肩上，声音低得像从棺材里挤出来：“走吧，别在这儿和影子讲理。”

沐清没有回头。他的脚离开土地的时候，水边留下一圈新的涟漪，像是被扔进水中的一颗小石子，声音慢慢散去。雾继续往回收拢，像一只大手，压住了所有未完的东西。

船离开时，月亮被雾切成一半。沐清把头埋在围巾里，能嗅到油和泪的混合。胸口有一件东西忽地塌了一下，像有人把他从里往外掏空。他记起纸上最后那句话，像被别人从他口里取走的一种承诺。

水面沉住了，什么也不说。只有屐的影子，在月光里隐约，像一枚不肯下沉的指纹，指着岸上的某个名字，直指他。

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