夜里冷得像纸。窗外月光被屋檐的冰柱切成一段段，落在桌上，落在绣帕上，落在沈璃的指节上。她把线穿过细密的针眼，动作一如既往地缓慢而精确。屋内只剩下羽毛扇在桌上的微响，和她呼吸在衣领里悄悄弯折的声音。

绣帕是白的，绣的是一株半开了的杏花。她不用看便知道花瓣的位置：左一右二，余下两瓣微张，像是不肯被人完全占有的秘密。手指的跃动很轻，几乎像是在读一段熟悉的经文。

门外敲门了。敲声不急不缓，像有人在门板上画圈。她停下，指间的线轻轻颤了一下，随即又拉紧。门又敲了两次，低而定，带着不像路人的稳重。

“谁？”她把声音藏在了袖里。门外没有应声，只有又一次敲击，比前两次沉。她放下针，把帕子摊开，用掌心盖住绣面，像是用手放住心口。

门被推开一条缝。肩上披着士兵灰的来人站在外头，灯光把他脸切成两半：一半是刀刻一样的粗糙，另一半藏在阴影里。锁链在他腰间撞了一下，声音像铁器落在干叶上。

“大小姐，”他的口音粗糙，话里带着城南市井的短促，“有人留了东西，要你亲自收。”

他递过一卷纸，边角被雨打过，封口处粘着一枚朱印，印上一个字——南。纸的边缘还有一圈泥印，像是有人把信从手里拽出来放进了地。沈璃的指尖停在信封上，像是触到一条老旧的伤口。

把门关了又不紧。她站在门后，背靠着冷硬的木板，手里是那一卷纸。开口前，她把指节在胸前擦了擦，像是在给自己做一个小小的祭礼。外面风把雪吹到窗棂上，像有人在远处拍打布幔。

信里只写了三行。字挺直，像刀刃刻在纸上：‘苏颜活着。京城南门，午后。来取人，或取名字。——南辞’。下面落了一枚很浅的印泥，看上去像被手指压过。

她把字念了一遍，舌尖没有颤。屋里的空气忽然变得厚重。她把信折好，袖子里摸出一个小木匣。匣子盖开的时候，声音极轻，像是从很远的地方被掀起。

里面有一只小皮鞋，颜色褪得像旧照片，鞋带边缘裁出一圈小小的刺绣。鞋掌上有一处干涸的暗红，像是碰到什么就永远留住了。沈璃看了一瞬，手指合拢，脚趾一般的动作。那一刻，屋里的灯像被抽出一尺，影子拉长了她的脸。

“你还留着。”她说。声音平静，却像铁钉落在铜盘上。侍女小伊站在门后，嘴唇发白，像被人掐过。她的口气细碎：“大小姐，那……这是怎的，若是……要不要去报官？”

沈璃没有看她，手里把小鞋翻了一个面，看见里衬缝着几行小字，是孩子常用的歪歪笔迹：‘阿母勿来。’几个字像被用力压在纸上一样，边缘都有淡淡的血色印记。

这一行字像冬夜里的针，扎在胸口。小伊的声音更低了，像怕惊醒什么，“是谁写的？”

她终于抬头。月光落在她的眼角，浅淡却冷。她说话，句子短，像砍下来的柴：“南辞写的。说南门午后。名字自己带去，或许还要问你借一个。”

短句之后，屋里沉下去。只剩下纸和鞋，和两个人都不敢说出口的过往。沈璃把鞋又放回匣中，关上，声音轻得像落锁：“明日午时，你把马备好。”

小伊在灯下把头垂得更低，唇边的颤动是祈祷也像告别。门合上的瞬间，廊上的风把一片雪吹入屋来，落在那只被封好的鞋面，像是把冷冷的月光撒在了旧事的伤口上。

她站在窗边，看着南门的方向，影子被窗棂分割成几段。手里仍攥着那卷信，指间有微微的血丝，是旧日的痕，也是新的承诺。她听见自己心里某个地方像被人敲了一下——不是疼，是必须起身的清醒。

她把信折好，放进怀里靠着心脏的位置，像放一块暖石。窗外钟楼在夜里敲了三下，声音沉了又提。她把手伸向匣子，指尖最后掠过那只小鞋的边缘，却没有再把它拿出来。

门外的风停了。南辞的字像刀口，和那句孩子的歪字一起，留在她掌心。她第一回说出要去的话，声音平静而不容置疑：“明日南门，我要见他。”

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