雨不大，却不会停。雨水顺着香炉的檐角滴下，砸在青石阶上，生出一圈圈无声的涟漪。灯笼在风里晃，光斑像被揉碎的纸，碎得干净。庙里冷，空气里藏着灰和旧香的味道，像一张叠得太久的信笺，任何话拿出来都有褶子。

殿内只有两个人。一个年老的守庙人，肩膀厚得像块粗布，话短，眼里没有太多光：“大人，该收了，风小了还站这儿干啥？”他的话像砸在木板上的石子，声音干涩。

另一个人把袖子拂了拂，动作轻得像放下了一张纸。他站在灯下，手指碰过碑文的一角，指尖回来的却是尘土。声音很平，完全不急：“周老，别着急。风能等人，人难等风。”说这话时，他的嘴角没有笑，也没有怒，仿佛在念一件日常之事。

周老不满地哼了声，步子一顿，抬脚抹了抹鞋底。他的口音里带着乡下的倔岔：“你常来这城吗？你话多得很。别把人当哄小孺子听的故事了。”话是粗的，后半截却不自觉地压低了。

他俩的声音在殿里交错。殷人伸手摸碑，手背的骨节略微突出来，像数了很多年账的人。灯光从指缝滑过，投在碑上，也投在他掌心的一道浅浅的旧疤上。疤不是新，也不是老，像被谁轻声剪断又拼回去。

他绕到香炉后，指尖在一块斑驳的木板上摸索。木板发出低低的响声，像有人在屋檐下轻敲旧门。周老咽了口唾沫，移步上前，声音里突然有了裂缝：“别翻旧账了，大人。有些东西，翻了就湿了，湿了就臭了。”

殷人没有回答。他把木板撬开，手肘贴着膝，动作既小心又绝决。木板下露出一个暗格，里面有几张薄薄的纸，纸边卷了黄。殷人抽出一张，先是合上眼，又睁开，眸光变得更安静了。

纸上不是祈祷，也不是账单。是一个孩子的画，线条歪斜，太阳画在一角，太阳下面有一间房，房门上用力地按了一个名字。殷人把脸靠近灯，那名字在光里像一条细细的裂痕。他轻轻嗤笑一声，声音里带着不容置疑的温度：“原来他们一直在等着，用这种办法等。”

周老拿不住，手攥紧了，指节发白。他几乎是喊出来的：“名字呢？快给我看看！”话里有急，有害怕，也有一种被拉开伤口的痛。

殷人把纸摊开，灯光照过纸面，纸下躲着一根白发。白发细长，像一根被扔进灰里的月牙。殷人指尖抖了一下，把白发拈了起来，灯光在发丝上跳动。周老的嘴张到了半个字都发不出。

“你知道这意味着什么吗？”周老的声音里又揣上了几分故作镇定，巴不得把自己从那根白发里踢出来。但殷人只是把白发放在唇边，闻了一下，然后放进了怀里，像对待一颗石头。

他抬头看着周老，眼里忽然有了别样的深度：“他们把我记在了欠条上。不是债主欠他们，是他们欠我的死期。”声音如同针落在杯沿上，清冷、真实。周老的脸色一下子死了，像被突然掐住了脖颈。

风又大了，灯笼闪了一下。殿外，雨把殿廊上的梧桐叶敲得更急，声音像在数着步子。殷人把白发放回纸里，轻轻盖上木板，没有看周老，只说了一句：“天官赐福，原来是借字儿念的咒。”他话不高，却像一枚硬币直砸进心里。

周老哭了，他声音破开了，带着泥土和血的味道：“你别说这种话！不是你——你不是……”话被堵在喉里，像沉船的钢索发出的嘎吱。

殿里恢复了静，只剩下雨。殷人站起身，步子很轻，像要把地上的尘也带走。他在门口停了一下，回头看了庙里一眼，眼神不再是温和，也不是怀旧，而像看一座将要塌下的屋檐，冷静而决绝：“周老，如果真有天官，他也欠我一句解释。”他转身离开，雨把他的背影扯得模糊。

周老抓着那张纸，手指蹭着白发的影子，嘴里重复着一个字：名字。他不知道自己在祷告，还是在咒。门外的风把一片湿纸吹进了殿门，落在殷人走过的位置，纸上沾着一粒淡淡的红，那不是血，也不是墨，而像是被人用力压出的一个期盼。

殷人没有回头。门合上前的一刹那，一只布满灰的手从殿角伸出，慢慢把一张写着他名字的符纸贴在门楣下。只有那一瞬，殿内的灯光像被抽去了一半。手放下后，寂静里有一个字，轻得像灰尘落地，也重得像判词——“等。”

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