柳树沿着海堤低着头，梢尖刷过潮湿的空气，发出像旧丝绸摩挲的声响。沈璃站在树下，手里攥着一枚发黑的丝带，指节发白。风把丝带吹得一瞬又一瞬贴上她的掌心，像是在试探是不是还能被认出。

他来了，脚步没有声响。顾兮站在离她两步外的阴影里，帽檐下的眼睛像夜里的灯，冷而安静。他的外套上还有早春的咸味，像离开很久的港口。他不笑，不说话，只是把手插在口袋里，像把某个秘密放在胸前压着。

“你还留着。”他先开口，声音像掷在石子上的细碎回声，短句，干净。沈璃抬手反对视，丝带在指缝里颤抖，她忽然发现自己的声音变得像以前那样，薄而倔强：“你以为我会扔掉？”

他走近一步，稀薄的灯光把他的侧脸切成两半。顾兮并不回答“为什么”，只是伸出手，掌心朝上，仿佛等着一件物件安稳落成。他的手比记忆里更瘦，手背有一道旧疤，像年轮。

沈璃把丝带递过去，动作慢。丝带接触他手的瞬间，他的眉眼动了。不是惊喜，也不是怜惜，是某种比惊喜更早的记忆苏醒。顾兮把丝带卷成一个小团，放进自己的掌心里，然后像收起一片叶子那样，将手贴到胸口。

“你还在记着那天。”他说，声音里带了细微的颤抖。不是因为冷。沈璃想要反驳，却发现喉咙像被什么卡住。她只剩下一个问题，终于挤成一句：“那天，你为什么走？”

顾兮闭了闭眼，呼气像把海风赶到脸上。“我走是为了让你不必再看见。”他回答，短得像一颗投进水里的石子。沈璃的心忽然被挤出一个空洞，她想起墙角那幅被掀开的照片，想起夜里自己把小手按在被单上的热度。

他伸手，指尖轻轻掠过她的锁骨，一点也不留恋，只是像在确认。那一触让沈璃的呼吸错位。顾兮的手背有一道线，细小而白，正好沿着她记忆里曾被针刺过的地方延伸。两处伤口像是对接的缝。

“你以为我忘了。”顾兮突然低声说，话像沉在深海里：“当年你醒来，手里还攥着那根丝线。我把它藏在了自己手里，一直带着。”他说着，把手翻来，掌心里露出一段细小的布条，边缘焦糊，像被火吻过。

沈璃看见布条上有她小时候字迹般歪歪扭扭的一道划痕。那是她认得的，像心跳里最早的疼。她的视线模糊了，风像刀子，割在脸上。顾兮把布条捏紧，声音更低：“我不想你再记住痛，所以把它带走。以为带走，就能结束。”

沈璃笑了，笑里面有冷风也有泪水：“你带走了别人的痛，却没带走你的。”她的话里没有责怪，只有惊讶和怜悯交错的锋利。顾兮的眼角湿了，但他没有抹去。

突然，他从口袋里掏出一枚小小的钥匙，金属在灯下发出寂静的光。顾兮把钥匙放在她掌心，那光像是某个门的锁舌被拨动。他说，“这是你忘在那扇门上的名字。我一直替你保管。要不要现在去开？”

沈璃看着钥匙，好像看见了另一个自己在门后守着一个没有名字的房间。她的手颤得厉害，像心跳要跑出掌心。风起，柳枝像有人轻轻敲击。她抬头，顾兮的目光直接而温暖，像把所有旧日都放在一个没有回音的罐子里。

她伸手指尖触到钥匙，触到他的手指。两人的皮肤贴在一起，潮湿的夜在指缝里流动。顾兮的声音近得像在耳畔：“你离开这座城，我替你看着那道门。但有件事我得先告诉你——门后有一个人，一直等你回来。”

沈璃的唇角动了。不是笑。是像被人推倒的那一刻，世界沉下去。海风把丝带拨开，露出月光。她听见自己的心脏在夜里敲出了三个字，低得像碎贝壳：“谁？”顾兮没有回答。他把钥匙扣在她手心，一句话像针扎进胸口：“不是别人，是午夜福利视频。”

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