阳光从老楼狭窄的走廊斜进来，像一把锈了的刀。地面上有盐的味道和鱼腥的残影。老房子没有换窗户，风从破木框里钻进来，带着海边特有的潮湿。

我把门钥匙拧了三次，门才像叹气一样开。屋里比记忆更暗。家具都被时间刷成灰，小说上落了层薄薄的盐雾。角落里，瓷盆里有只龟，壳边缘斑驳，像被潮水一遍遍刮过。

龟抬头。它抬得慢，眼睛里像小小的暗灯。它没有惊慌，动作里只有习惯。习惯本身也像伤口，会把人缝合着一起。

门口有人咳了一声。是沈大伯，他的手臂有渔夫的结节，声音粗糙，像拿铁皮搓响。"你回来了。"他说。

他说话很短，像抓紧了什么不想放。沈大伯站在门框里，肩膀前倾，像弯了一截渔竿。他用手背擦了擦鼻子，动作在这个房间里出奇地小心。

"你还养这只啊，"我说，声音比我想象的平静。龟在盆里伸脚，水面泛起圈子。水里有几根旧线、几张潮湿的纸屑。纸屑浸着光。

沈大伯的嘴角动了两下，像在算账。"它喜欢亮东西，谁给它亮的，它就藏着。"他说。"有时候把钥匙吞了，有时候把那孩子的玩具都叼进来放着。"

我记起小时候也曾拎着小木勺去喂它。那时候我和弟弟会在门槛上比试谁能把更多的石子投进盆里。弟弟总能把石子扔得直，石子落水的声音像一串小铃铛。那铃铛在我耳朵里停了十年。

我伸手想摸龟。壳凉，指尖被一圈细小的条纹刮了下去。那条纹像是用针刻的年轮。龟的头伸出来，舌头迅速一舔，带着海盐味的粘液粘在我的指缝上。

沈大伯突然从口袋里摸出一只小铁盒，盒盖已经失了颜色。他把盒子放在我掌心，手指的动作很干净，像是已经练习过。"它昨天从盆底叼出来的，"他说，声音变得更低。"我本来想丢掉，但又想，还是让你看看。"

我打开盒子，里面有一枚小小的铜质怀表，表面被磨得发亮。表盖里夹着一张折得很细的小照片。照片上的人是我的弟弟，笑得宽，像海风把他拍扁了的笑。背后用蓝色圆珠笔写着一个日期——离开后第三年。还有一句话，字歪歪扭扭："别告诉妈。"

照片像被潮蒸过，边缘卷曲。我的指尖知道那些年轮上藏的热度。我记得那天晚上，家门口着了灯，午夜福利视频说好不哭着睡；我记得我把手伸向门把，门把冰冷。照片的笑和那夜的冷发生了错位。

沈大伯避开我的眼睛。他在窗边抿了口茶，茶里有白色的盐粒滞在杯底。他说："有人把你弟弟放在码头那边的旅馆里住过。那旅馆的人不愿多说。他们怕惹事，也怕回想。龟喜欢亮东西，它把那东西藏好，像存根。"

我把怀表按在掌心，感觉时间像湿纸一样软。房间突然安静下来，只有龟在盆里拨水，拨得像是在数步子。我的胸口突然像塞了块石子，呼吸被压成了别人的节奏。

我想问为什么。想问谁敢把日期盖到那张笑脸上。想问为什么家里的人从来没有把这件事说清楚。但话到嘴边像被海带缠住，咽不下也吐不出。

沈大伯站起身，脚步磨着地板作响。他把手搭在我的肩上，手背粗糙却意外地温。风从窗缝里钻进来，夹带着海鸟叫声，像远方的钟。"找吧，"他说。"别让它一个人记着。"

我把怀表塞回盒子，盒子在我的掌心发出轻响。龟缓缓缩进壳里，像是合上了另一个世界的盖子。它的壳背上，有一道新旧交错的划痕，像一条不小心缝进时间里的伤口。

我走到门口，回头看最后一眼。沈大伯已经坐回旧藤椅，手里攥着一根水渍的纸条，眼神里有一种等候的东西。屋内的光线在桌角堆成一块阴影，龟的盆边反射出一圈淡淡的亮。

门一合，我带着那个小盒子和一个没有说出口的问题走下楼。风把门缝抬起来，又落下。楼道里只剩下潮湿的石灰味和一声长得像咳嗽的风。

海很近，潮声像钟。但那钟不为现在走。怀表在我的口袋里，重得像是回去的理由。外面，天色阴下来，像有人在一条旧日子的背面拨弄开关。我听见自己的心跳，一点点靠近那张笑脸的日期。

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