黄昏像一只沉重的布帘，慢慢落在院子里。瓦片上的余温像人的睡意，黏着不走。柳树把最后一片叶子摆在屋檐下，像是等着被决定去留的人。

沈周把卷轴放回书匣，手指无意识地敲着木缝。敲的不是节拍，是时间的厚度。他的声音轻，像从纸缝里吹出来的风：“信来了？”

老朱靠着门槛，胳膊上还有屑状的油渍。说话像敲铁，短促，每句话都带着土腥味：“带来了。差点被押回去，城门口那伙子问来问去，像抓贼。”

沈周没有抬头，手指在灯光下翻动那封信的边角，指节白得像小石头。他微笑不着痕迹，像是把笑折好放进口袋里：“读。”

老朱把信摊开，指节粗糙在纸上停了三秒，像是怕惊了什么。他的眼睛又小又亮，像被油浸过的煤灰：“给你，是老太爷的笔迹。说，三日内回青州，不回来，宅子归官。”声音里带着刮痕。

封皮下的纸稍薄，有血色的渍。沈周抬起眼，目光很安静，像深井。风从门缝钻进来，带着远处河水的腥。那一瞬，院子里像被抽空了一口气。

柳烟从屋里出来，手里抱着布篮，篮里有切碎的菜叶，边缘还有一点水珠。她走路的步子是软的，但每一个都踩在地上的节拍上。她看着信，眉心动了动，像被针触了。

“老太爷在青州还好？”她声音里带着内敛的准则，句子短却有余音，“也许只是病了，信都这么急——”她把篮子放下，手指抹了抹唇角，像抹掉多余的词。

老朱哼了一声，像门板错位的响：“你别天真了。世道不是你缝被子就能缝好的。信上还有一句话，写得歪歪扭扭——‘断则断矣，莫再纠缠’。”他念得粗陋，每个字像砸在木盆上的棒子。

沈周终于把信摊平，灯光下，字迹像被刀刻过。他的手指在某个字上停了，比停在别的地方长。他没有说话。屋外的柳叶被微风挑起，沙沙作响，像有人在低声数着什么。

沈周突然笑了，一种把胸口打开让冷风进来的笑。他的笑没有温度：“老太爷要我回去，是去继承，还是去葬旧账？”

柳烟一愣，眼睛眨一下，像镜面上掉下一滴水。她说话柔，但每个字都带刃：“你不回，大家会怎么说？”

“会说我不孝。”沈周低声，“也会说我聪明，不招惹是非。”声音越来越小，像被灯光吸进去。

老朱靠近一步，声音瞬时缩短成一把刀：“你不回，老太爷也可能死在城外，没人替他熬药，没人替他念经。你若回了，未必能改变什么，倒是能把人心牵回来一丈一丈。”

一瞬，房间里的空气像玻璃被敲出裂纹，缓缓扩散。柳烟把篮子抱到胸前，指节微白。她低下头，像在听别人谈论她的命运，却忽然把话咽回去，只剩下一个细小的声音：“我帮你缝行李。”

沈周看她好久，好似在看一面旧镜子。镜子里有他小时候被打碎的一角，有他不愿承认的脸色。他伸手，指尖触到篮子的布，指腹有微微的颤动，那颤动像低语，也像决定。

门外，钟声稀薄，敲了两下又停。远处有人叫卖，声线被暮色拉长，听不真切。沈周把信折回，放进行囊。他站起来的动作干净利落，没有犹豫。

老朱看着他的背影，嘴里嘟囔着，像自言：“走，就别回头。回头是刀。”

柳烟却没有动。她的手仍按在篮布上，像按着心口。门开时，她终于跨出一步，声音小得可以被风吞掉：“沈公子——若是刀，让我替你挡一下。”

他停住，回头。灯光照下，两人的影子叠在一起，长长的，像要把地都拉破。他看着她，眼里有东西沉下来，是沉甸甸的，像可以砸碎窗棂。他没有答话。

门合上。门缝里有微光漏出，像一条被割开的线。院子变得更暗，柳叶还在轻声动。那封信，被放在行囊最底，纸角处那圈血渍，像一只小小的印章，按在今天的暮色里。

她站在门后，手还在篮子上，指尖按着那一圈血，冷得像被什么东西判了罪。她轻轻哼了一声，把呼吸收紧，像把一个名字折成针，准备缝上去。

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