门轴响得像旧钟断了声针，林哲推门的时候指关节发白。院里没有风，只有豆腐坊的灯漏出一条灯丝，像人身上的疤痕。门槛上有一片干了的泥印，半个月前还是新鲜的。脚步压过它，有种把记忆踩回去的感觉。

屋里热。烧开的茶杯还冒着气，杯沿落有茶渍，像被眼泪擦过一样。祖母的花布被折在椅背，布皱褶里有她干裂的手指印子。家具的影子一层一层地叠在墙上，像旧日的坐标，把林哲的眼神牵回那天。

阿六在炕头坐着，烟头像被扔的明信片，灰散开一地。阿六说话像把刀割纸，短促，没多余的停顿：“回来就好。别站那儿发呆，手给我来。”他伸手去接过林哲的行李，指尖抖得明显。

林哲把包往桌上一放，声音平静得像在记账：“妈走了，我来办后事。”

阿六咧开嘴，露出两颗不整齐的牙，像收摊的商贩：“你来干什么都慢不了，老东西都走了。你看看这个。”他从碗橱底下摸出一个铁盒，盒盖坑坑洼洼，像被人用指甲刮过。

林哲抬眼。曹先生站在门侧，瘦得像折了的书页，手里拄着一根木杖，声音干净而缓慢：“小心些。那东西会让人翻不了身。”他的话不像劝戒，更像在给过去做注解。

铁盒被打开。缝隙里钻出一股灰的味道和某种陈年的甜。里面有几张发黄的信纸，一枚被汽油擦得边缘柔软的童鞋钮扣，还有一颗很小的乳牙。乳牙白得像新雪，但边缘有一细细的裂缝。

屋子静下来的那一刻，像有人把呼吸扳开了。林哲伸手，手掌微微发冷，触到乳牙时，手指僵了一瞬。他的指甲下黑了一层灰，好像他一直没把那段日子洗干净。

阿六的声音低了：“那天你还小，你记得吗？”

林哲眼睛眯成一条线，声音像抠着砂：“我忘不了。”

曹先生走了两步，指着信纸上挤成一团的文字：“不是你忘了，是你被教会忘了。你学会了闭眼。”他的语气有着教条的冷，像在讲课，也像在宣判。

林哲翻开信。字迹是他小时候学写字时的歪斜，笔锋里带着童稚的急躁。句子短而支离：“别告诉他。我把她放进井里。她不哭了。我把牙放进去。”最后一行字里，笔压重得把纸戳出小洞。林哲的掌心在那洞上滑过，像抚摸旧日的疤。

阿六抽烟，烟雾在屋里拉出一条死线，他没有看信，只说：“你说过不许告诉。你答应过。”

林哲的肩膀抖了一下，像被什么东西抽动，那是他从未承认的动作。他笑得很干，嘴唇裂出细纹：“我答应过一个孩子的誓言，不是一个人的。”

曹先生掏出一张照片，照片边缘被岁月磨圆，林哲一眼认出背影：他自己，十岁左右，抱着一只破布娃娃，目光空洞地看着镜头。他记不得拍照的场景，但记得那天晚饭桌上多了一碗没动的饭。

屋子里沉默像沉重的盖子。外面的蛙声渐远，星子一点一点地被灯光吃掉。阿六把烟头弹到了缸里，火星溅到土，像小小的恨。

林哲把那颗乳牙握在手里，指尖感到一种不可言说的冷。牙齿小得可以塞进耳朵里，却载着一个决定。窗外天色完全黑了，巷口的路灯把他的影子拉长，影子伸到院墙，停住，像条断裂的承诺。

他站起来，声音很轻：“我记得了。”

阿六的眼神变了，像老木头的一层漆被刮掉，露出湿润的心眼：“那就好。把东西放回去，别再提。”

林哲没有听他。他跨过桌子，走到门口，停在井边。井的盖子半开，月光在井口打了个亮圈。林哲把铁盒举得高，铁盒在月光下发出暗哑的光。他弯腰，把乳牙和那张写满孩子字迹的信纸一并放进井里。

手刚放下，井里传来一声极细的笑声，像玻璃被针尖触碰。林哲的手猛地抽回，铁盒掉在井沿，滚出清脆的声响。众人都僵住，只有井底回来的笑，还在细细敲着残夜。

林哲闭上眼。声音很近，又很远：“既往深咎，还得有人记得。”

他把钥匙扔进井里。钥匙撞石，金属声低沉而清晰。那声音像个定数，把过去和现在劈开。井里沉默了，像是把吭哧一口气憋回去。月光把他的影子割成两半，半边在泥里，半边在他眼里。

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