窗外的阳光像被筛过的面粉，落在旧木桌上，一圈一圈。灶台上，铁锅里的油开始低声颤动，发出近乎愉快的、快要裂开的声音。苏苒把一把隔夜饭摊开在案板上，手指的关节微白，动作细小而有节奏。

“别光看着，先把蛋打了。”阿玲把围裙的结又系了一遍，动作生硬，像是在系住别的东西。她的口音短促，每个字都像是砸在铁盘上的钉子。

苏苒把鸡蛋的壳扣开，蛋清流出，蛋黄在碗里静静圆着。她的声音低而慢，像调整译文的节奏：“好，妈。你忙着，我来。”她把油晃开一圈，油面忽明忽暗，像一张想说话却闭上的嘴。

邻居老唐推门进来，带着街坊才有的热乎劲儿，手里拎着两根香肠。“小苏，吃了这碗蛋炒饭，劲儿就上来了。我跟你说，饭得热乎，心才能热乎。”他说话像是讲故事，句尾总爱拖长。

阿玲没有看老唐，只把切葱的刀摆稳，刀背敲击案板的声音短促。她的眼角有细小的纹子，笑时不带声，像是一把旧钩子，抬了嘴角却没放下。

鸡蛋在锅里胀起，边沿被油吻出金黄色。苏苒用铲子把蛋推进边沿，随后把米饭推入蛋里，铲子摩擦铁锅发出高频率的唱诗。厨房里只有炒饭、呼吸和时间交替的节拍。空气开始热，蒸汽把窗玻璃抹成一团雾。

就在这时，阿玲手肘碰到旁边的盐罐，罐子一歪，跌了一下。苏苒伸手去接，一只小小的白色瓶子从罐子旁滚出来，啪地在地上撞出声音，瓶盖弹开，几粒白色的药丸倾斜着倒在地砖的缝隙里。声音里带着玻璃被敲碎前最后的清明。

苏苒愣了一瞬，手里的铲子停在半空。阿玲的背后僵了三拍，她嘴唇动了下，但没出声。老唐的故事戛然而止，他的眼睛落在那瓶标签上，像寻找字母的瞳孔。

苏苒弯腰捡起药瓶，瓶身的标签被油渍糊了一角，但字仍旧清楚：抑郁症·每日一片·请连续服用。下面还有一串日期——从她离开家的那年开始，一直到“至今”。

厨房像被拽断了绳索，所有平常的声音松弛成背景噪。阿玲的手指在案板上敲出不规则的节拍，她的声音忽然变得不再短促，是另一种，不像她以往的炮弹式：“别掀了，没人该知道的。”

苏苒的胸口空了一下，像被人抽走了最后一片呼吸的空间。她看着地上被油光反射的几粒药，听见自己的牙缝里发出细小的咯噔声，像是某个记忆的门被撞开，里面有尘土和暗灯。

老唐顿了顿，用他那种半是劝半是调侃的口吻，轻轻道：“有些东西，藏着人是想保护，或者是害怕更疼。”他的话像一把破旧的伞，既不遮也不挡，只把雨点分成两半。

阿玲把瓶子一把收回围裙口袋，手的动作有点颤。“别跟人讲，行不行？家丑不可外扬。”她说得干脆，却在句尾添了一个问号，像怕别人说“不行”。

苏苒把铲子放下，饭在锅里发出最后一声焦香。她抬头看着阿玲的侧脸，那里有旧照片里也看不见的褶皱。她的声音终于横出：“你不必一个人承担。”短。重。像扔出的一枚硬币，砸在桌面上，弹出生硬的回声。

阿玲的手停了。蒸汽在两人之间凝成一片灰白，像一张临时的帷幕。她的眼睛湿了，但没有流出泪来，她把围裙擦了擦嘴，像是要擦去的不只是油渍。

外头的天色薄了。苏苒夹起一筷子饭放到碗边，米粒在筷子上颤着，好像在迟疑要不要落回本来的位置。她没有夹进嘴里。她突然想起很多年以前母亲为她裹好的饭团，热得能烫出声音。

门外，楼道里有人开门关门，声音远而近。最后，阿玲低声说了一句，像是交出一把钥匙：“不要让别人知道，也不要把我当成病人。”她的话并不寻求同情，像是一面平放的石头，重重压住空气。

苏苒看着母亲，筷子停在半空，像一支未点燃的烟。厨房的灯把两人的影子拉长，影子交叠在一起，却没有挣脱。她没有回答，只有心脏在胸腔里慢慢替她发出节拍。

最后一句话没有嘶喊，也没有誓言，只是一种可触的沉默。苏苒把那瓶药轻轻放回盐罐的缝隙里，盐粉把标签遮住了一角。她转头看向窗外，雾气里有一条烟囱的轮廓，笔直地伸向灰得像旧布的天。她靠近饭碗，筷子尖在米粒中间停着——像等着某个答案，或者等着一个会来敲门的人。

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