锅沿碰到铁勺，发出清脆的声响。林雅的手指在瓷盅边缘来回摩挲，像在确认某条旧伤还在。夏天热得慵懒，窗外的梧桐叶不时把光撕成碎片，光落在木台上，台面旧了，刀痕顺着纹路一直延到她把母亲留下的纸箱下。

她不说话，只数草药的份量。舀一勺，放一把，盖上纱布，动作像呼吸。手背有一丝汗，指节的血管跳得慢而有节奏。屋里只有水蒸气和草香，像有人在低声说着不能说的话。

门口的铃铛响了。脚步轻，穿着外套的人把雨珠甩在门槛上，目光先扫过摆放有序的罐子，再落到正在掌勺的手上。他站着，像一道直线。声音很干净：“林女士，方子能借我参观一下吗？”

“你——”林雅抬眼，话缩成了两个字。她记得这个声音，像老照片上的边框，平整而不温。来的人名叫周浩，说话总是有分寸，每一个字都像在那里等着签名。

院里又进来一个人，梅姨，脚步带尘，衣袖沾着栀子花的印子，话像水咕噜咕噜冒出来：“哎哟，这不是周先生吗？可别把方子全交了，人心眼小着呢。”她的口音把空气搅热，带着乡下的锋利。

周浩笑得很轻，没有笑眼。他把外套折叠整齐，拿出一封信，边缘黄得像刚从土里挖出来的纸。他把信放在桌上，声音比钝刀慢两分：“我来，是按她的意思。她叫我带这封信来。”

林雅的指尖在封口上绕了两圈，像在打结。她懂那字迹——是母亲。手抖了一下，纸张裂开细微的声音像玻璃。里面除了几行字，还有一片压得平平的金银花，花瓣像死在路上的羽毛。那最后一行，字不多，墨迹斑驳：别把那瓶交给他。

屋子安静得能听见一粒尘土落地。林雅的胸口一滞，像被人用掌心猛然按住。锅里的水冒出小泡，泡消失，留下一圈又一圈的静。梅姨咳一声，手指摆成箍：“这话是啥意思？谁‘他’？”

周浩的笑没有扩大，他把视线从信纸转回到台上的那只大瓶。那瓶里原本是母亲的金银花露，晒过，褐了边，瓶口贴着旧纸封签。周浩伸手，动作轻得出奇，像是在拿一件私人家当：“她让我来取回它，说那东西应该在我手里。”

林雅的手停在勺柄上。她看他的手指，关节细长，指腹有一道旧茧——和记忆里那只夜里摸过母亲围裙的手纹路相仿。她没问为什么没在十年前去。她也没告诉他母亲曾经在枕边低声说过“别给他”。

周浩把手放到瓶盖上，手背的静脉像青色的线条。他的指尖在封签上磨了个印，纸微微破开一角。空气像被割了一刀——凉进来。林雅才发觉，母亲把某样东西藏在瓶底，封签上有一条被磨薄的阴影，像是一条被岁月磨开的伤疤。

她伸手去按回封签。动作很慢，像在量度一把刀的锋利。屋里忽然落了雨，雨点砸在招牌上，像有人在数着票子。梅姨往后一靠，声音里带着咳嗽：“小雅，别糟蹋了，老东西别让外人拿。”

周浩垂下眼，那目光在瓶口与她的手之间掠过。声音仍旧干净，带着一层不动声色的命令：“交给我。你母亲嘱咐我收好。”

林雅看见母亲的指节在记忆里抻长，像一把关上的门。她的手指收紧，甲缝里嵌着干过的草屑。指尖刚碰到瓶沿，像碰到一个冰冷的决心。她闭了眼，听见自己呼吸的最后一声和他声音里没有的温度，然后把手按在了瓶盖上，按得有点用力。

雨声声急了。她觉得掌心下有东西在颤：不是罐子，是岁月。她抬头，挡在两人之间的是圆口瓶里升起的凉气，像一道薄薄的屏风。周浩的眉梢揪动了一下，像有人把刀轻放在喉咙上。他说：“林雅，别让我失望。”

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