雨沿着窗框往下流，像是有耐心的手指，一点一点把光擦淡。客厅只开着一盏落地灯，黄光在地毯上拉出一条狭长的影子。林宇坐在沙发边，动作急促，每折一件衣服，手指就把衣角揉成褶子；他的背贴着墙，像靠着一根被风摇晃的柱子。

门打开是轻的，但进门的那一刻，尉迟叙的鞋跟敲在门槛上，像把呼吸打断了。尉迟叙站在门口，外套还滴着雨。他看了一眼地上的鞋印，然后把视线移到林宇手里的盒子上。没有直接发问，只有一个很短的动作——伸手把盒盖一掀，指尖沾了点纸屑。

林宇抬头，眼睛湿得像没干的墨水。话一开是急促的，像决口的水：“我——我不是那个意思，你别误会，好吗？我只是想——”他停住，手抓住盒子的一角，整个人都在震。

尉迟叙的声音低，平静，有收割的冷：“那你说。”他说完就不再动。话短，像命令。

林宇往前一步，指关节发白：“那孩子——是我带的。我不是为了拖你，我是为了等你稳定下来。我知道你怕责任，尉迟，你向来不敢靠近。”语速里有自责，也有一种干涸的倔强。他像在用话把过去的日子拼回。

尉迟叙把手插进大衣口袋，手掌先是热，随即冷。一秒，两秒，他抬起手，从口袋里掏出一张手机照片，递给林宇。照片的边缘已经被常年翻看磨薄，屏幕上有一个小男孩直直看镜头，眼里有种和照片不相称的疲倦。左脸颊靠近鼻翼有一块被晒过的浅棕色胎记，形状像刀口，同样的位置，尉迟叙的右手食指也有一道旧疤。

林宇的声音轻得像泄了气的皮球：“他叫阿诚。你……你忘了当时的诊疗单吗？你说过，假如有一天你认了，就不回避。”他把手伸过去，指尖颤抖着碰照片，像在摸一片薄玻璃。

尉迟叙没有立刻接过。他的唇线紧了，像是被人用细线拴住。房间里只剩下雨点敲窗的节奏，和两个人呼吸的声音。最后他把照片拿在手里，指尖有点发白。他没有愤怒的咆哮，只有一个近乎平静的问句：“你为什么不早说？”

林宇把头埋低，声音像从最底下挤出来：“你那时候忙，你说要把公司先稳定，别去搅你的计划。我想着等你合适的时候告诉。可等到我下定决心的时候，他已经——”他抬头，眼里有东西锁住不住，“他病了。”

这一句像弹弓抽到嗓子。尉迟叙的手动了一下，照片在灯光下反出一点光。他的反应还是慢，迟钝里有条线：“病？什么病？”

林宇的声音忽然迅速，话堆成山：“先是发烧，后来查出，是先天性的。医生说要做手术，时间也来不及等你的决定。我把所有能凑的都凑了，借的，人情，骗的账单……尉迟，我知道我做得不对，可你没有权利——你没有权利在这样的时刻出现然后说你要负责，像是个选项。”他把盒子抓得更紧，指甲狠在纸上留下一道白线。

尉迟叙眼里有光，他放下照片，声音变得更短：“我不是选项。”

林宇脸色抽动，像被突然拉紧的弦。他抬手，把盒子猛地推到桌上，箱盖一片纸屑飞起。盒子里露出一张小小的体检单，右上方写着不易察觉的字：“需尽快手术”。

沉默像一只猫，慢慢压在屋里。尉迟叙走到窗边，手指沿着窗台按下，一点一点把雨水推散。很久以后，他回头，平静得像把刀切成两半：“你没早说，可能真的没得回头了。你应该告诉我。”

林宇咬住下唇，眼珠转得快，好像在找出路，却只找到疲惫：“我知道……我知道。”他停止了，像个耗尽力气的机器。

尉迟叙走回桌前，动作很慢。他没有高声质问，也没有安慰。他伸手把那张照片撕成两半，力度不大，但声音清晰。照片的两半分别落在两人的脚边，灯光把小男孩的眼神切成两块。

林宇的脸上先是愣，然后是从眼角滑下来的东西。他没有叫出名字，只有一声低低的吸气，像把胸口的一片土地翻开。

尉迟叙拾起半边照片，用拇指把纸沿着撕痕按平，像按住一个决定：“你给他起名了吗？”他说这句话的时候，声音很轻，但每个字都像石子，落在空气里。

林宇抬头，眼里有光碎成刀：“叫阿诚。”

尉迟叙点点头，把另一半照片夹进口袋，雨声像人群的低语。门外的世界湿漉漉的，橘色路灯把水珠揉成一条条细线。他把钥匙放在桌上，没有说再见。门关上的瞬间，轻得像个结束，照片半边在地毯上，像被命运撕开的证据，静得能听见心里裂开的声音。

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