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凌晨的阳光从百叶窗缝里斜进来,像刀片,切在桌上的咖啡杯边缘,那里有一圈深褐色的污渍。手机还亮着,屏幕上是数不清的未读通知,像小虫子在抖动。陈行坐在椅子上,背靠着,一动不动,指尖还留着昨晚彩排台词沾上的粉底。他的嘴唇干,眼角有微微的红,却不是昨夜的疲惫能解释的。
他翻开一条条评论。有人说“太做作了”;有人说“笑得不像自己”;也有人转发了昨天的台词截屏,加上大字“表演”。每一条都像轻锤,敲在同一处旧疤上——那是他被教着“好看比真诚重要”的地方。手指停在一条评论上,是一张照片:小学时的他,头发乱,正被老师拉着耳朵,眼里有泪,嘴巴死死抿着。配文简短而冷,“原来他一直在演戏。”
门被从里侧推开,阿波的声音像刮风的窗帘:“哎,别总盯着那玩意儿,你昨晚真是神级尴尬,大家都在内八拍手。”他说话快,带着北方口音,常常把句子砍成两段,像扔东西。阿波一屁股坐到他的对面,手里翻着昨夜节目里那只被嘲笑的杯子。
陈行把手机关成静音,又打开。话筒的夹子还在餐桌上,一小撮腊黄的胶黏在金属钩子上。阿波放下杯子,指节白。声音变了,少了笑意:“你知道现在最可怕的不是骂你,是他们把你变成梗。梗可以卖广告,能让人忘,等他们厌倦了就丢人一边。”
窗外车流像流水,反光里是动的人影。他记起主持人握过他的手那一刻,手掌热得像要把他压成形;记得灯光下观众笑声里的尖锐,像薄玻璃刮过皮肤。他曾以为那是掌声的重量,没想到是别人的期待压在他身上,让他学会了其他人的笑。
电话响是制作人张磊。张磊的声音总短促,带着职业的冷静:“行,总有波澜。我需要你说点什么。今晚直播,五分钟致辞。简短,真诚。”他把话说得像发指令,语气不留余地。
“我要怎么说?”陈行把声音压低,像放进了玻璃瓶里。他没有求知欲,没有遗憾,只有一种慢热的愧疚。他想了想,念出一串平常话——道歉、感谢、反省——声音越说越薄,像被风抽走。
阿波站起来拍了拍他的肩,粗声道:“别学小说上那套,你就说实话。要不就闭嘴,别演。”阿波说这话时眼里有光,像个没受过伤的人在看着他受伤。陈行闭眼,像是被看穿了。
厨房的盘子在水池里叮当着,像莫名其妙的节拍器。陈行伸手摸那件还留着舞台化妆味道的衬衫,布料在指间摩擦出细小声响。他按着领口,那里有一道恍若旧日的缝痕,被人用不同颜色的线补过——不是他记得的颜色。那一瞬,像被什么小心翼翼揭开:有人在他不在场的时候替他决定了修补的方式。
外面开始热闹起来,邻居家的孩子在楼道里追逐,笑声穿过窗玻璃。陈行把衬衫抱到胸口,像护着一件不敢声张的东西。他打开手机直播界面,倒计时已经开始,主播间的光圈在屏幕上跳动。张磊在耳边重说一次:“诚恳,简短,今晚是关键。”陈行抬头,看着窗外那条被光切开的街道,像条关于别人的故事流过他的心。倒计时继续,三十,二十,十。
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