潮退得干净，码头像一张露出筋骨的手掌。林洄的鞋跟在木板上敲出两下又两下，像是算账。他把背包放在栏杆上，呼吸尽量慢，肩膀上每一道老结都缩了一点儿。海风带着腥和柴火的混合味，打在脸上，eyelids一阵痒，他眯了眯眼，手指顺着背包的缝线摸了一圈，像是在确认自己的存在。

门口站着阿娘，手里拎着破塑料袋，指甲缝里还夹着潮泥。她看见他，脸上的血管一扯，嘴巴先动了，比声音先行。“洄，回来了？你以为这堵墙会替你忘了？”她的话没有修饰，字音短硬，像敲门钉。林洄站着，嘴角没有起伏，只是把帽檐往下拉了两毫米。

屋里热。茶杯边有一圈茶渍像被时间舔过的伤口。桌上，一只小小的帆布鞋平放着，白色的线已发灰，鞋舌里塞着一撮褪色的发带。林洄看见它的时候，头里像被细针扎了一下。他没有喊出声，只是伸手，指腹在帆布上摩挲，像是怕惊醒什么。阿娘没有说话，手又抠了抠塑料袋的角。

声音从门外进来，粗糙，带着海水咬出的盐渍。老谷推门进来，肩膀上的毛巾像个褪色的旗帜。“谁把这东西放桌上？”他眼睛往林洄身上扫，像在计算。说话时夹着村里的腔调，粗短，常常把句子砍成两半。“你就这样回？给句话，都不多说一句。”

林洄把鞋抱在膝上，指尖突然冷了。他没有解释，声音出来时干净而慢。“我回来看看。”这句话像关上一扇门的声音，不回头。阿娘咬牙，眼角藏着的光像盐粒。“看看？看看能把人换回来么？”她撕下一段话，像要把过往撕碎给他看。

老谷从口袋里掏出一个纸团，摊开，纸上孩子的字歪歪扭扭：爸爸，你什么时候回来？下面还有一个小太阳，画得歪歪的，边上有一个小人揪着线头般的手。屋里的人都看着那几个笔划，空气慢下来，连窗外潮水的声音都有了重量。林洄的手背抽了一下，抬手去按太阳那一撇，像要把它抹平。

阿娘的声音变成了低频的摩擦：“你要是个男人，就把事说清楚。不要回来拿情绪溜走。”她每个字都撞在林洄的胸腔上。他的眼皮跳了一下，像是强忍着不让什么出来。然后他把鞋放到桌上，动作很慢，像在完成一个仪式。

门口的光斜了。林洄站起来，没回头。鞋子躺在桌上，白灰交错，像一张无法辨认的地图。他走到海边，脚下的砂子还留着别人走过的轨迹。潮水退去，留下一个圆形的漩涡，水面微微旋动，像有人在水里做笔记。他把帆布鞋举起，手轻得像不想碰到它的过去。

他想把鞋子扔进那漩涡。手臂抬高。海风把他的发丝吹到脸上，他闭眼，指关节发白。手臂一用力，鞋子落下，可潮水把它推出，又退回来，反复两次。第三次，鞋子顺着一个小波纹，带着盐的味道，安安静静地回到他的脚边，湿得发亮，鞋舌里夹着一小片纸，纸上只有两个字：回来。

他蹲下，手指颤抖着捡起那片纸，纸边海水把字渲得有点模糊。潮声像刀子在耳朵边来回。林洄把纸平摊在掌心，字迹像一根钉子，钉在胸口。远处的村屋像一排被遗忘的牙齿，门缝里有光，也有阴影。他把头抬起来，看向村里，嘴里没有话，只有海水把一只小鞋推回过来的湿冷，贴在他的脚趾上。

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