雨在屋檐上打着节拍，像有心事的人在窗外等结果。油灯吐出疲惫的光，玻璃杯边缘映出周家祠堂斑驳的影子。子夜，连钟都懒得敲，只有床沿上那本皮封账本，像个沉睡的证据，躺着。

周子歌把门推开，手指还有洗过碗后的油腻余温。她的动作很安静，像是怕惊扰了什么，肩背的线条在灯光里收紧又放松。屋里只剩阿福在桌前磨烟——他用手指按着烟丝，指节黑了，声音也粗得像磨过砂的木头。

"姑娘，这么晚了还不睡？"阿福的口音把每个字都压在地面，连问句都带泥土味。

子歌低头，指尖在账本的边角蹭了一下，像是试探。"账本呢？我想看昨年的账。"她的声音干净，字句有节律，像是在读一段早已排练的文稿。

阿福抬头，眼里有种下意识的躲闪，嘴上却乐得开。"姑娘你要看什么账？那些纸都写了，谁还记得呢。若是要查钱，得等老爷起了才管得动。"他说着，把一支烟夹在耳朵边，手肘往桌上一搭，烟草落了一地小碎影。

门口的脚步声慢了。周老爷回来了，外套还滴着雨。人影在门框里拉长，像一块旧木头立着。老爷的声音不高，不急，但每个字都像用刀切过。"什么事？谁在翻账？"

子歌把账本抽到自己面前，翻开到夹着的那页。纸邊发黄，字迹整齐却没有温度。她的手指颤了一下，眼睛没有立刻读出内容，只是顺着每一行向下走，像是在摸一条熟悉却陌生的河流。屋里安静，只有雨和灯芯。

周老爷凑过来，他的鼻子贴在字行上，那种熟悉让他皱了皱眉。"这本是当年家里欠客商的账，谁把它翻出来了？"说话时，他把烟杆轻敲桌沿，敲的节奏短而干脆。他习惯把答非所问的东西压回去。

子歌终于抬头，声音里有了薄薄的裂缝。"这里写着——‘周晓歌，买断价三两银，交付日二月十七。签：周家印。’"她读出每一个字，像把一根细刺缓缓从伤口里拔出，疼得清晰。

老爷的手指抖了一下，指节像老树皮。"那不是——"他停住，眼角有个快速的抽动，像是想要藏回什么。阿福咳了一声，脸上的颜色换了又换。

"你在说什么？"子歌的眼里突然没有灯光的反光，只有两个直切的暗点。她放下账本，手掌压在纸上。雨声在这一刻像是被拔高的弦，尖利且无情。

周老爷站直了，声音变得更小，但每一字都有重量。"当年穷，乡下穷疯了。有人出钱，把婴儿交付。家里欠债，你懂的。你是有人买来的，名字也是买来的。午夜福利视频替你买了一个名分。"

子歌的呼吸变短，桌面上的茶杯晃了一下，茶水溅到账本边缘，墨迹一处晕开，像被撕裂的皮。她的视线突然变得空洞，那几个字在脑里反复撞击。阿福咽喉里发出像被扯开的布的声音，声音里是苦涩也带点解脱。

"你可知道你当年哭得厉害？"周老爷说，像是在说一件早已摆上架子的旧器物。"要不是买了这孩子，周家早完了。你一向懂事，省了我不少唠叨。"他说完，手指慢慢把那方小印鉴放在桌上，指节的白光在灯下像冷的骨头。

子歌的手松了，账本滑落到地板，书页间夹着的一张小纸片翻开，正面写着一个名字，又背后写着数字。她弯下身去拾起它，手掌贴着纸，突然觉得纸的薄度比人心还厚。灯光下，纸上一个字沉甸甸地站着：买。

屋外的雨像是听见了答案，声音立刻沉重。子歌把纸片贴在胸口，指尖能摸到那滞涩的节拍。她没有哭，眼眶的湿润在脉搏里颤动，像是某种被扯掉的底线。门口的影子不动了，像是所有的夜都被这一句交换了名字。

最后，周子歌抬头，声音平静得可怕，像把一把刀慢慢抽出箱底。"我并不想知道价目表，"她说，字字冷，却不带责怪，只有陈述事实的清冷，"我只想知道，周家什么时候开始把人当东西？"灯光落在她的脸上，像割开的纸，她的影子在墙上沉得厚重，像个带着价格牌的静物。

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